Torta de Cumpleaños

Cada día llego a mi casa,
cuando salgo, cada día salgo,
me invento un excusa para salir,
aunque sea un rato,
y entonces hay comida en la cocina,
o servida en la mesa,
quizá un papel avisándome
que no hay comida hecha,
que tengo que hacer esto
o lo otro, o lo que quiera,
o lo que pueda,
depende de la fecha,
pero no sé que pasaría
si fuese de otra manera,
las posibilidades amontonadas,
como platos sucios apilados,
como bolsas de basura llenas,
me cuentan sus historias,
la receta que pudo ser cocinada,
la que fue finalmente,
lo que se quiso, lo que se pudo,
lo que fue finalmente.

Si mi madre me olvidara,
probablemente dejaría de existir,
si mi padre no supiera
que tiene un hijo con su nombre,
sería yo ese a quien no sabe,
aquel que no existe,
si no se acordase de mi día,
no habría sentido entonces,
el silencio no es una decisión,
es la obligación de los que moran,
sin ser nombrados ni recordados,
el espacio se apropia de ellos
y son un árbol, una estatua,
un momento...algo

Próspero Año Nuevo

Su voz se apagó, oculta,
tras el sonido de los fuegos de artificio,
la pirotecnia de nuestros ojos,
el año celebrándose,
el silencio que se esconde
en unas miradas expectantes,
las bocas se mueven,
los labios se mueven,
los brazos se mueven,
sin hacer el más mínimo sonido,
el sigilo de nuestros juegos,
el viento, los colores,
el olor a pólvora,
¿seré yo, señor?
la inseguridad se reventó en cascada
la claridad es extraña a esta hora,
la tentación de la medianoche,
la soledad entre la multitud,
el esconderse a plena vista,
sin principios ni moral que detenga,
que niegue esta fuerza interior,
simplemente tenemos 23 minutos
para perdernos de todo,
para apropiarnos de todo,
después vendrá el silencio,
los vacíos aplausos,
y otra vez el jolgorio esperanzado
de que suceda algo de un día para otro,
los callejones son más oscuros,
más acogedores esta noche
"¿no crees?", te pregunto,
mientras todo lo amarillo queda en el suelo.

El Retorno

Al mirarle,

todo se da de una vez,

no hay forma de detener,

el lápiz y el papel,
se enamoran,
se besan,
se entregan al puño y la letra,
para ser honestos,
no mentir su beso,
y les guío,
con el descaro de un inexperto,
nunca he estado tan lejos,
pero no importa,
no importa del todo,
no importa al final,
yo no soy el protagonista,
solo vengo a aprender,
a preguntar, a ayudar,
cuéntenme como llegar,
ser tal como papel,
en blanco, pero escrito,
ser la posibilidad viva,
pero decadente, muriente,
como toda posibilidad,
de ser tomada hasta no poder serlo,
de ser escrito y reescrito,
hasta que no hay tinta,
hasta que es reciclada,
como las ideas, como la vida,
como el silencio.

Final de Año

La fiesta de la vida
se celebra cada día,
en las camas de los chicos,
en el mundo, en las calles,
en la ducha,
ese es un momento,.
prosigo, otro, continua,
la celebración particular
de una persona que no se levanta.
que mira solo la pantalla,
jamás levanta cabeza,
nunca mira para arriba,
o para abajo,
o para algún lado,
así se celebra la vida,
se ensalza alegremente despertar,
con momentos de respiro profundo,
estamos atados a los sillones,
a las camas, a las mesas,
a lo que nos separe del mundo,
¿por qué nos alejamos del mundo?
el mundo no tiene la culpa,
ley de causa y efecto,
la culpa es de la sociedad y donde está,
la culpa es suya por dejarse llevar.

Así que, compadre, amigo, hermano,
y también comadre. amiga, hermana,
corte la luz en su casa,
prenda las velas en la mesa,
en el centro y en los bordes,
y pregunte el estado de cada uno,
llámelos por su nombre,
y que sea el estado real,
no ese bien cortés y triste,
hablemos de la vida, tranquilos,
sabiendo que somos escuchados,
tendidos y entendidos, queridos,
iguales y distintos.
mas nunca diferentes.

Tesis sobre un Intento de Homicidio

La peor invención de la humanidad
deben ser las puertas,
antes de ellas se conversaban
los enojos, los problemas,
se resolvían en el diálogo,
o se guardaban para después,
a través de las palabras,
o los gestos,
¿vinieron primero las puertas
o las palabras?
la palabra puerta vino después
de muchas otras palabras,
pero las puertas y su nombre
no son necesariamente contemporáneas,
ahora cuando suena un portazo,
hablamos de clara falta de comunicación,
por lo tanto es culpa de las puertas,
que no haya comunicación,
porque sin puerta no hay portazo,
y estás obligado a conversarlo,
o callarlo, o, al menos mirar a los ojos,
y negar, renegar, sufrir,
tener sentimientos y demostrarlos,
demostrar la culpa que no tiene la puerta,
la puerta que es tan nueva,
como la novedad de las palabras,
pero jamás como la comunicación,
la comunicación ha sido eterna
hasta nuestros días, en que está quebrada,
el intento de asesinato de la puerta,
termina decantando en la muerte
de tu parte insegura.

Virtud y Azar

Nadie puede comprender,
quizá sí mirar y atinar azarosamente,
pero jamás comprender,
los sentimientos de una persona,
el significado de su vida,
la rendija hacia la realidad,
la rendija que son mis ojos
para alcanzar a observarla,
es muy pequeña, muy mía,
muy de nadie, y de nadie ha sabido,
quizá sí mirado y atinado azarosamente,
el método que nos enseñan para vivir
es, tal vez, la manera más errática,
el modo más descontextualizado,
el menos terrenal para esta tierra,
tan humano, señor por dios,
quizá deberíamos ser más naturales,
más ecológicos, sistémicos,
pero no podemos entender,
mirar más allá de nuestra nariz,
quizá podemos atinar azarosamente,
acercarnos desde la suerte,
algunos llamarán destinos,
y la virtud del control,
perdimos el control, no se puede prender,
no se puede apagar la televisión,
como una conmemoración del último contrato,
ese contrato social dejó estipulada,
hasta que la humanidad se levante,
la tentación del gran hermano,
la invencibilidad del estado,
el silencio de los inocentes
y la posibilidad no tomada de hacer algo,
quizá lo veamos y creamos,
pero no lo intentamos,
no atinamos azarosamente.

Hidratación

Aquel espejismo que se aparece,

en medio de la arena,

en frente de donde está mi casa,

encima de mi casa,

la montaña se alza,

el espejismo no se desvanece,

sigue ahí, me acerco,

sé que no existe,

sé que no hay nada,

pero puedo tocarlo,

puedo palparlo, 

sentir el mar muerto,
sentir al mar muerto,

casas cerradas con llaves de arena,
sobre una duna se desvanece
una estrella fugaz,
a la que le pido un deseo,
en un susurro, un murmullo,
le hablo, imposto la voz,
le grito, desespero,
sí alguien grita en el medio del desierto,
y realmente nadie le escucha...
¿gritó? ¿realmente lo hizo?
le pedí que me trajera un vaso,
un jarro, dos bidones,
una piscina, todo lleno de agua,
un par de palmeras, para la sombra,
que la luz pega fuerte y me molesta.

Simplemente me cayó una lágrima de buitre
en la lengua, para no deshidratarme.

Beso

Mi muerte enrolada,
enrollada sobre sí misma,
hermosa así, perfecta,
mi muerte ahumada,
humeante y candente,
mi segadora de pulmones,
hojas que mancillan el aire,
combustión del placer,
mi novia blanco-azulada,
la asistenta arrobadora
de mi suicidio asistido,
la quemadura repetida
de mis brazos desnudos,
la marca indeleble de su tacto,
mi labios resecos,
mi tos constante,
mi beso asesino,
mi instante perenne,
y la temporada no se acaba,
siete minutos dura,
en siete minutos se termina,
la acerqué, suspicaz,
y me comí anzuelo,
no puedo ya alejarme más,
la presa te amarra,
las amarras de vuelta
y se mantiene la reciprocidad,
te mato, me matas, nos matamos,
el que caiga luego entierra al otro,
veamos quién toca el piso primero
y quién será pisado antes

Inconexo

Silencio por favor,

no me hables de tu pasado,

menos aun de ti,

solo veamos que sucede,

invitemos al camino

a estar bajo nuestros pies

cuando damos pasos al frente,

paciencia que no diremos nada

(esto está escrito, cariño),

dejemos que los gestos nos muestren,

juguemos a inventarnos mutuamente,

una historia previa,

veamos lo que vemos,

de ahí miremos para atrás,

no voy a mirarte, 

yo voy a jugar,

hay que intentar ver que pasará,

para ver lo que pasó,

sin adelantos ni trampas,

juguemos con esto,

¿por qué he de tener calma?

siempre puedo entrar con violencia,

quebrar las posibilidades,

para después huir,

y quizá entonces darte la mano,

no es necesaria claridad 

parar vivir,

solo un momento, sí,

y después partir.

Esfuerzo

He ido a buscarte las nubes,
vengo desde Valparaíso,
he traído el cielo nublado,
el cielo gris está cubriéndote,
no quiero en este momento,
que el sol te dañe,
que la luz te moleste,
que el brillo te ciegue,
que el calor te abrase,
que te sonrose las mejillas,
ahora la lluvia es tan inesperada
como cierta es,
simplemente me sobrepasa,
pero no creo que te dañe,
y me niego a pensar
que te he traído un mal,
creo, cierta y totalmente,
que con la lluvia te he hecho un bien,
me he hecho un bien a mí,
haciéndote un bien a ti,
te he barrido el sol bien lejos,
te he nublado el cielo,
estoy pensando en intentarlo,
en tratar de que funcione,
en ver que pasa de nuevo, luego,
cuando se acaben las nubes,
se disipen las lluvias,
se sequen las calles,
y la gota que quede en tu mejilla
no sea de lluvia,
más bien un lágrima solitaria,
que busca juntarse con las gotas
que riegan el piso, contentas.

Desierto

Mientras me siento en una duna,

en una media luna,

veo como el humo de mi cigarrillo

se confunde con la arena en el aire,

se confunde en el soplo del viento,

tal como ahora debo de parecer

solo un grano de arena,

¿cómo puede hacer tanto frío?

me congelo con el pucho en la mano,

se me escarcha el bigote,

todo está tan solo,

que no me muero por conversar,

me muero por un vaso de agua,

nunca había estado tan relajado,

nunca había estado tan intranquilo,

rezarle a una diosa que me llore,

que me llueva la vida,

tengo un cansancio colgando de los bolsillos,

en las bastillas de los pantalones,

en los zapatos y en los calcetines,

tengo de arena repleta la consciencia,

y los días llenos de deseos flotantes,

de sueños dulces y fervientes
por la fruta que me espera en un oasis,
tanto tiempo sin hablar
me hace confundir sombras de nubes
con personas silenciosas,
personas que se mantendrán calladas,
quizá porque en bocas cerradas
no entra la arena, no se desespera,
no se seca la garganta,
confundo con el humo de mi cigarro
la sombra de una persona,
silenciosa, que quiere entrar por mi boca,
hace frío, soy leña para el fuego,
estoy tranquilo, esperando,
esperando que una sombra me hable,
me pregunte como estoy,
para poder responderle con el silencio,
ese mismo que me dan ellas.

Apocalipsis

No, no hay motivación,
no hay ganas,
el desánimo es generalizado,
los vacíos se han acrecentado,
quizá sea porque paso más tiempo
pensando en formas de abrazar
la hermosa muerte,
que tratando de vivir,
de intentarlos al menos,
al menos eso, digo yo,
pero los respetables intereses
de mi particular persona
los dejaremos de lado ahora,
porque la decepción de las cosas,
se ha extendido como plaga,
porque estar enfermo no es estarlo,
si no se está muriendo del todo,
no solo un poco,
mucho más que eso,
la idea de un todo está perdida,
representado la primera enfermedad,
la segunda la marca el sonido,
el disgusto por la soledad,
llegando a la tercera
vemos la habitación en llamas,
la pasión entregada a la exageración,
libidinosos y débiles,
cuarta se acerca la pereza,
el no deseo del cambio,
la permanencia de lo común,
la indefectible indiferencia,
mientras tanto la inocencia ininterrumpida
de las personas, absolutamente las personas,
va haciendo mella en la falta de acción,
el vino dejó de ser placer,
ahora es llamado solución,
el cigarro es un arma de doble filo,
y los sueños son publicados
para ser cumplidos por terceros,
así, la vida no da para más.

Caminatas Nocturnas

Voy caminando por la ciudad,
los cielos despejados nocturnos del verano
dejan que la luna me acompañe en mi,
cómo llamarle, travesía, viaje, paseo,
voy mirando con ojos largos
los horizontes infinitos
de las callejuelas sin salida,
sin final allá donde no alcanza la vista,
donde no alcanza el deseo de ver,
a pesar de las ganas,
y ante la imposibilidad de ver,
caminar, mirar, aprehender, apropiar,
jugar con el condicional
y lo que podrá venir después,
caminar y caminar y caminar,
tranquilidad siempre ante todo,
caminando por la vereda de al frente,
siempre de noche es como flotar,
el aire es líquido a esta hora,
me dejo llevar por los pasos,
por las brazadas celestiales,
y por el pataleo interminable
de una noche sin nubes,
me largo de aquí, largo y tendido,
me voy a perder por ahí,
si me ves y no te hablo,
es que no soy yo a quien ves,
solo una ilusión del reflejo
de la luna en el sol que se proyecta,
de mi caminando, largo y tendido,
tendido, arrastrando los pies,
embelesado por el brillo,
perdido...

Postal 67

Somos solo figuras en el paisaje,
no mucho más que eso,
momentáneas incluso,
para que suene peor,
para que sea peor,
fugaces como un fósforo
encendidos como un fósforo,
somos fósforos en el paisaje,
dos figuras fugaces,
una fantasía en el mundo,
un momento inexistente,
así me siento,
porque pienso demasiado,
como una rama que crece,
que crece demasiado,
y es podada,
cortada,
muriendo sola en el piso,
lejos del árbol,
lejos de todo,
mancillado, triste,
no, triste no, solo mancillado,
solo alejado,
solo solo,
solo somos manchas en la postal,
allá, ¿ves?, a los lejos,
se divisa mi cabello al viento,
mi camisa abierta,
también tu cabello al viento,
y tus sueños enarbolados,
como banderas...

Acción y Reacción

Me angustia esta corpórea existencia,
me enferma la triste permanencia,
necesito sobrepasar la delgada linea,
aquella del cuerpo y su inmanencia,
me molesta la estadía constante,
lo tangible de mis pasos,
lo mal-llamado real,
experimentación constante,
que dicen le da ser a mi ser,
pero mi ser es en sí mismo,
más allá de la existencia
y, de paso sea dicho,
de la experiencia de la vida,
que se entienden juntas,
siendo diferentes en su mutua acción,
su rango de afectación
y la posibilidad de cada ámbito,
la existencia es triste,
la experiencia puede no serlo,
evitando la congestión
de malas sensaciones,
pensamientos pesimistas,
el enfrentamiento de ideas
entre cambio y permanencia,
la eterna susceptibilidad del ser,
y su afectación, domesticada quizá,
en la experiencia de la vida,
en la posibilidad de hacer,
de crear un momento de satisfacción,
dentro de la tristeza ineludible
de nuestro avance decadente, cadente...

Días Malos

No importa lo que digan,
siempre son más los días malos,
independiente de las sonrisas,
más allá de los sonidos,
por sobre y debajo del espectro visual,
estamos viviendo días malos,
aunque aprovechemos los otros,
los vivamos con cordura,
los tengamos con desenfreno,
siempre seguirán estando ahí,
el cansino aspecto del deber,
que está por sobre el deseo,
la obligatoriedad como cortesía,
más que cortesía,
limitando nuestros pasos,
y eso, señorita, caballero,
provoca que los días sean malos,
quizá hay días malos en sí mismos,
nacen para serlo,
pero si estos motivos no son motivo,
son conclusión del día,
siempre son más los días largos,
los días que no terminan,
que se extienden por siglos,
aquellos que superan la consciencia,
y se niegan a morir,
a pesar de agonizar desde el principio,
desde su nacimiento mismo,
siempre existirán los días malos,
y en ellos siempre tengo los mejores deseos...

El Deseo

Si me piensas tranquilo,
hablando mucho de mí,
si me piensas sin mis ojeras,
me piensas durmiendo,
me imaginas descansando,
o sin pensar demasiado,
no me pienses,
pues no soy yo
eso que crees pensar,
y me siento afectado,
pasado a llevar,
si no me conoce,
no me nombre entre sus ideas,
no se me acerque,
señor, señora, señorita,
cuídeme de malos pensamientos,
de palabra y obra,
aléjeme de ese antro de perdición,
que llama su "consciencia",
y libéreme hacia los bares,
hacia la perdición que es encuentro,
el sueño que es despierto,
la acción que le da vida,
vida por sobre la imaginación,
libérate y libérame,
vamos juntos a pensar demás,
pero jamás estáticos,
siempre propositivos hacia el placer,
probemos aquí y allá,
pero no me invoques para juzgarme,
no me pienses demasiado a mí,
hazme...

Costo de Riesgo

Sabes que no debería entrar ahí,
lo nuevo y lo novedoso
no siempre es un avance,
puesto que tiene cierta tendencia,
generalmente es así,
de redundar en sí mismo,
a veces dejar de existir
tan pronto como se ha dado,
lo rápido es así,
generalmente es así,
atento al borde del abismo,
por más excitante y apasionado
que puedas ser por los lugares altos
puedes caer de todas maneras,
si no hubiese pasado el tiempo,
pensaría que hay que saltar al vacío,
tranquilo y sin dudarlo,
pero como ha pasado,
y, por dios, que ha pasado,
creo que ese pensamiento ha cambiado,
ahora creo, con cierta certeza experimentada
y luego de no saltar por mucho tiempo,
hay que dudar, con certeza absoluta,
pero de todas maneras saltar,
sin quizá, sin tal vez,
al final, la culpa es de uno,
cuando lo intenta y no lo logra,
mientras que el otro es indiferente,
porque no tiene porqué ser de otra manera,
no tiene por ser diferente...

Alrededor del Mundo

Yo no puedo perder el control,

estoy aquí porque

no quiero verte más...

a partir de ahora,

cerraré los ojos y caminaré,

solo venía a decirte esto,

es una despedida,

la verdad no sé si estás,

ni si te importa escuchar,

creo que estoy hablando solo,

pero desde pequeño me acostumbré,

seguiré recto por donde voy,

mientras sigo diciendo,

lo mucho que me alejo,

ya volamos sobre un cielo,

los otros están despejados,

para irse bien lejos,

a volar solo,

a volar con alguien más,

en realidad,

no es que esté enojado,

molesto, triste, angustiado,

solo se terminó un ciclo,

hay que dar un paso más,

quizá primero uno al lado,

pero debo decírtelo,

si me quedo perderé el control,

sobre mí, sobre lo que creo,

en este momento no es lo mejor

o tal vez si lo es,

pero así estoy bien,

pienso demasiado,

pienso demasiado...

Lo que Haría

"Prohibido soñar,
a menos que usted lo desee."
reza un cartel frente a mí,
al lado de un cartel similar,
haciendo referencia a fumar,
las limitaciones de una buena vida,
a menos que la quieras,
todo está limitado, cariño,
todo está limitado,
mientras no lo tomes por tus manos,
no te quedes con lo que pasa,
puedes moldearlo,
cambiarlo y hacerlo como quieres,
quédate hasta el final,
termina lo que quieres,
o solo termina contigo lo que quieras,
pero ponle todo lo que hay de ti,
todo está prohibido,
a menos que quieras hacerlo,
entonces y solo entonces, hazlo,
más allá de las voces del rubor,
del miedo y la desesperanza,
supérate para continuar el viaje,
si es lo que quieres,
si es lo que buscas,
eso es lo que importa,
el resto es paja molida,
leche derramada...

Sally

Ay mis muslos de hilo,
mis brazos de retazo,
mi rostro de paño,
corazón de tul,
construida, querida,
armada pieza a pieza,
levantada sobre este piso,
dispuesta en el silencio,
de una aguja, del lazo,
de un cuarto de tela,
te has formado con jirones,
cortes azarosos,
tijeretazos certeros,
punta e hilo,
el botón  y el ojal
que sellan tu desnudez,
que esconden tu cuerpo,
cubriendo tus huesos,
no cubras tus mis ojos
con las amapolas,
líbrate alhelí y manzanilla,
y líbrate sueño de vida,
amor construido,
tomaré el velo descorrido,
y cubriré tu mi tiempo,
con la sábana en que dormíamos,
apagaré mal un cigarro,
que se fundirá contigo.

El Mundo de los Animales

¿Y si los animales sí piensan?
quizá todos los animales pensamos,
pero el resto de nosotros, ellos,
los que no son humanos,
para ponerle claridad,
piensan en no destruir el mundo,
en no armar sistemas políticos,
sociales, económicos, religiosos,
en no crear ni forzar sistemas,
distintos de los que sienten naturales,
siendo también artificiales
en su creación a través de la interacción,
tal vez ellos no piensan en el beneficio,
solo piensan en sobrevivir,
sin sobre-esforzarse en destruirse,
sin querer dudar de todo,
sin buscar estar en la cima
de una pirámide inventada,
tratando volverla absoluta,
a la fuerza de la fuerza,
supuesta superior creada,
atentos a vivir,
palabra tal vez más adecuada,
pues solo buscan disfrutar del mundo,
que nos es de todos,
y en el que el humano pone mano dura,
mano firme por la inseguridad,
quizá ellos saben más que nosotros,
pero no lo utilizan para atacarnos...

Máquina

¡PASE!,

¡VENGA A VER!

¡PRUEBE CON LIBERTAD!

Le presentamos la nueva "Máquina",

puede que el nombre sea simple,

pero que eso no le engañe,

en lo simple está el cambio a veces,

si usted necesita un cambio,

si usted quiere ser otra persona,

si no le gustan sus ojos,

solo tiene que decirlo,

entrar por aquí

(apunta un lado de la máquina,

con una cortina por entrada

y una cinta transportadora)

y salga por acá

(apunta al otro lado de la máquina,

con las mismas características).

Usted, ¿quiere probar?

¿sí? 

Genial, pase por acá,
piérdase un poco,
intente probar,
ser otro nuevo,
logre probar,
solo guarde lo de adentro,
la esencia intangible
se puede perder detrás,
ahí donde no hay nada más,
nada más que quien es usted...

Ciclos de Vida

Todo tiene principio,
todo tiene final,
todo es un principio,
todo es un final,
una cosa, cualquier cosa,
es una cosa en sí,
dando paso a otra cosa,
que es una cosa en sí,
pudiendo ser la anterior,
pero sin ser la misma,
todo es en sí,
todo se termina en sí,
y empieza en sí,
eso define el tiempo,
define la existencia,
define al ser,
su duración concreta,
mientras sigue siendo,
aún en mi pensamiento,
la mentira aquí es seria,
real y constante,
porque no se puede negar al ser,
ni a la esencia de él,
aunque sea silente,
aunque sea como el viento,
aunque sea como sea,
seguirá siendo, será,
pero se termina,
y empieza,
solo la memoria lo mantiene,
lo aleja de la desaparición,
el ser es mutable,
así asegura la permanencia,
si fuiste en mi vida,
eso nunca cambiará
durante el tiempo de mi memoria.

Declaración de Principios

La interminable lista de ideas,
la infinitud de las posibilidades,
ha vuelto todo,
todo completo,
pasan días, semanas,
meses, años,
todo el tiempo escribiendo,
todo siendo un manifiesto,
de buenas y malas intenciones,
del arte por el arte,
en un acto de pérdida del sentido,
he volado por el tiempo,
reinventando la historia,
jugando, jugando siempre,
jugando con todo,
québrándolo, uniéndolo,
restaurando,
todo ha sido dejado caer
en algún momento,
yo, por ejemplo,
he vivido suficiente,
creo ya haberme renovado,
haber recaído,
y volverme a crear,
probado las sensaciones,
aquellas con pretensión de importantes,
y las que no la tenían,
he disfrutado de ambas,
las he sufrido a las dos,
solo queda la espera
de la decisión.

Indeterminación

Estaba fumando un cigarro

afuera de la estación,

allí mismo estaba yo

cuando aparece esta señorita,

linda, simplemente linda,

alta, impaciente, risueña,

irreal, particular, libre,

implacable e intransigente,

la veo caminar,

la veo venir, 

la veo pasar,

... a jugar,

"me saco el cigarro de la boca,

le hago un gesto,

se acerca, extrañamente,

y le digo que vaya conmigo,

que tengo posibilidades,

que me tome en cuenta

hasta que tenga una excusa mejor,

y, extrañamente, ella acepta,

ella me sigue,

ella toma mis pasos,

no se da cuenta que los moldea,

llegamos, conversamos,

abrimos la posibilidad,

la usamos,

(la usa ella, yo la sigo,

no entiendo nada),

uno y dos pasos,

marca el ritmo en espiral,

no tengo tiempo para pensar,

no tengo tiempo para escribir,

solo me llevas, 

para que te lleve,
indeterminando todo,
quebrando todo,

y cae el sueño,

cae la oscuridad,

y se levanta, y tú sigues ahí,

negando mi soledad,

se la ha llevado lejos,

y has seguido acá,
una perturbación a mi normalidad,
una posibilidad real..."

Todo eso podría decir,

si lo hubiese intentado,

pero el silencio me llama,

me lleva lejos de los intentos,

me lleva, para que lo lleve...

Pintor.

Pintando un retrato,
pintando tu rostro,
pintando,
escribiendo,
describiendo,
caracterizando,
cómo eres, quién eres
y por qué,
¿por qué eres, cariño?
he encontrado el color,
el más preciso para tus ojos,
al fin,
continuando tu expresión,
hasta que los veo,
los veo,
me devuelven la mirada,
están brillando,
están hablando...
no son los tuyos,
ellos no hablan así,
no brillan así,
me he equivocado,
sigo revolviendo,
sigo escribiendo,
sigo rodando sobre el lienzo,
no tienes ojos,
no tengo labios,
todo está mal,
muy muy mal,
trazo una, dos, tres,
tres lineas,
no sé si estaré enamorado,
no sé si es un invento,
si te he creado,
o si te he encontrado,
pero no encuentro tus ojos,
no aparecen tus labios,
estoy borrando,
estoy trazando,
raya, linea, borrón,
escrito, escrito queda mejor,
queda peor,
no lo sé,
dónde voy, quién soy,
quién eres...

Meteorólogos

El problema del clima
es el tiempo,
en el ámbito de preverlo,
nadie tiene tiempo
de mirar al cielo,
se sale de nuestras capacidades,
de nuestras posibilidades,
de nuestro tiempo,
no podemos hacerlo,
porque "siempre al frente",
siempre...

Nadie tiene tiempo
para mirar las nubes,
y los que lo hacen (obligados)
deben ser muy mentirosos,
o lo hacen solo por dinero,
o quizá las nubes solo son,
y probablemente lo sean,
irreductibles a un pensamiento,
más libres que las ideas,
intocables a mis manos,
deshechas de mar,
escurren, imposibles...

Conozco muchas nubes,
están todas cansadas,
quieren dormir,
quieren llorar,
quieren ser...

Rostro de Mí

Mi mayor logro en este momento
no es lo que ha sucedido,
no es lo que sucederá,
es que me recuerdes,
aún cuando ya estoy lejos,
cuando yo no estoy,
llegando a ese momento,
siento que he cumplido,
que el momento ha logrado ser,
no hay cadenas en ese aspecto,
solo ha sido la simpleza,
como completo pensamiento,
pensar en simpleza es mejor,
más fácil que dejar de pensar,
pensar en paz, estar tranquilo,
mirar una flor y verla simple,
verla hermosa en su totalidad,
verla sin querer comprenderla,
verla libre de mí,
estar tú recordándome,
solo eso, sin señales,
pensando lo que quieras,
buscando lo que quieras,
encontrando lo que quieras,
pero estando yo ahí,
una imagen creada por ti de mí,
una estancia pasajera de un invento,
pero un invento tuyo de mí,
esa es la marca indeleble a la que apelo.

Descanso Armado

Seré un lirón,
por favor que me llega el sueño,
un tronco, señor, un tronco,
que hacen ganas de dormir,
una piedra sería mejor,
dura el sueño de lo inerte,
larga vida a las rocas que no despiertan,
porque son felices descansando,
no me las mueva,
no ve que están relajaditas,
paciencia, hay que tenerles paciencia,
no se van a mover
porque se les pida que se muevan,
con tranquilidad,
así es como se debe proceder,
poner la cabeza y el cuerpo
a reposar sobre el frío,
sobre el sueño,
sobre el calor,
sobre el desierto,
la paz se ha quedado hasta la mañana,
pero ya la extraño,
extraño la inconsciencia,
sin llegar a reaccionar,
a pesar de todo,
de nada, de todos, de nadie.

Tres Ideales

Definiendo la soledad
me encuentro con el frío,
al hacerlo con el silencio
aparece la luna
para complementarlo
y darle su sentido,
si lo intento con el sueño
solo se me viene a la cabeza
la noche, tan oscura,
no estoy enamorado aún,
no creo que lo haga,
no quiero amarrar a nadie,
viviendo en tres ideas
y en sus tres realidades
me empiezo a amalgamar,
el fondo es intenso,
agotador en toda su extensión,
libre en todo momento.
preciso y espontáneo,
sucede al tiro,
se completa y separa,
toda apertura se rellena,
todo saldo queda guardado,
está todo bien así,
tú a lo lejos,
yo sabiendo de tu existencia,
el delirio en la posibilidad,
jamás seré llevado a otro lugar,
me quedo detenido,
congelado mirando el cielo,
sintiendo la temperatura,
con la falta de luz al vuelo.

Venus en el Olvido

Nos hemos sido bastante,
pero no llega a veces a reaccionar,
a pesar de nadie,
desvariando entre tenerte
y qué manera de defenderse,
sin dejar de ser,
nada es decir,
si soñabas con una posibilidad
de juntar y coleccionar personas,
mientras todo es tan vacío,
fuera de forma y lugar,
te tomaré una vez en la sociedad,
no lo puedes evitar,
aquí todos estamos locos,
yo estoy loco,
tú también,
sangra siempre el papel.

Ella temblaba mientras dormía,
tenía una leyenda en su mente,
una pesadilla, por ejemplo,
de esas que en la noche
lo invaden todo,
la poca información de ellas
le fue hermosa,
y será horrible después.

Llamo entonces a levantarse
de las intimidades,
a dejar de disminuir el destino de la lectura,
rompe toda atadura terrenal,
no esperes nunca respuesta,
no aparecen, no dan la vuelta.

Conversación en un Cuarto de Verano

Atenta a que todo dure lo justo,

que no me exceda, nos excedamos,

una botella asegurará el fuego,

redentor que me abrazará, solo,

hasta que lo comparta contigo,

tú, yo, una bala, un revólver y ejercicio,

pero se suponen muchas cosas,

sabrás que cuido bien mi trabajo,

para aquel que quiera escucharlo,

soy perfectamente capaz de entender,

a algunos que olvidan las buenas penas,

pero no puedo aceptar, por ningún motivo,

que te roben la pasión sin quemarte,

sin hacerlo rápido y de golpe,

cesar la confidencia y abrir el alma,

hablar de ella, entregarla parcelada,

sigue caminando triste, 

perseguida por su sombra,

mejor quemarse a que las estrellas

se vean acosadas por un tiempo,

no ser más sombras en el paraíso,

no extrañar más al cielo como destino,

verás que es el silencio que notes

es solo una oportunidad de romperlo

o de apropiarte de él,

sea tuyo por siempre mi silencio.

Sueño Sobrenatural

Algo sobrenatural se resbala
por esa espalda angelical,
todo gira en espiral,
rodea su alma,
escrito tiene soledad
bajo el cuello,
el sueño se arma,
se enreda en mi ficción,
descontrolada,
seduciendo mi interior,
irreductible,
todo vuela en círculos,
esmerando el roce,
siente el sueño en el umbral,
esta noche no descansará,
fluye en calma,
desmembrando la ciudad,
hoy se escapa,
suspirando y bostezando,
vive el sueño,
atrapando realidad,
se me escapa,
sigue volando,
ataduras sin final,
no tiene freno,
su cuerpo expele libertad,
como río hacia el mar,
desvelada.

Ricura

Chiquilla, usted está súper rica,

pero no rica en un mal sentido,
aunque no sé si exista un mal sentido,
o uno bueno, en fin,
sino que en un sentido rico,
rica como un chocolate caliente en invierno,
como el viento de primavera,
así de rica, aunque no lo crea,
como bañarte con agua fría
a mediados de enero,
rica como escuchar la lluvia
tomándote un mate
tapado con una frazada
con tiempo libre para hacerlo,
rica, simple y llanamente,
tal vez pienso demasiado,
le estoy dando muchas vueltas,
para decirte que me encantas así,
así como eres tú,
una sonrisa inesperada,
un quiebre espacio-temporal,
la idea del sueño despierto,
la implacable e irreductible
levedad de la existencia,
mientras el ser se difumina
en un contacto casual,
así de rica está.

Pan

Le saqué el polvo a la manta,

para dormir tapadito,

para estar cubierto del frío,

vivir volando aún

entre dos planos de existencia,

cuando me canse de recordar

y no tenga sentido la anacronía de mi ser,

porque un adulto no usa capa

para salvar al mundo,

se inventa el frac y la corbata,

y el mundo se achica a un cubículo,

vuelo y vuelvo por las calles,

las de verdad, 

las de tierra y barro,

y me ensucio la cara 

sintiéndome vivo,

viviendo el sentir,

que es lo que me falta,

qué es lo que pasa

al abrir una caja de zapatos,

con sobres mohosos,

fotos rasgadas escandalosas,

tanto adulto con altares 

a la sacro-santa infancia perdida

salvan la suya,

faltan las velas y el incienso,

sácate la pintura de la cara,

lustra los zapatos, niñito,

que te vas al colegio, a la pega,

a la universidad,

a la caja de recuerdos donde entra tu cuerpo

para tu muy llorada defunción.

Diálogo 1

-No, no quiero.
-¿Qué es lo que no quieres?
Yo realmente acabo de llegar,
solo te quería decir algo.
-Eso es exactamente
lo que no quiero.
Acertaste.
-¿Cómo es que no quieres
hablar de algo que no sabes que es?
-Esa es una buena pregunta,
una buena pregunta que no responderé,
si esto mismo era,
era lo que querías hablar,
entonces no quiero hablarlo,
lo dejé claro antes, ¿no?.
-Sí, pero no.
.¿Qué es lo que no,
qué es lo que sí,
qué es lo que es?
-Lo que no está claro
es absolutamente todo,
lo que está claro
es todo lo contrario,
lo que es
es precisamente eso.
-No tiene sentido hablar contigo.
-Eso era lo que quería comentarte...

Gato

El sofá parece ser tu territorio natural,
desnuda y recostada a todo tu largo,
flotando libre sobre la tela,
las piernas en el aire flameando,
ondeando un cigarro,
respirando su humo como elixir de vida,
suspirando y doblándote sobre ti,
oculta entre tu propia neblina,
camuflándote entre los colores,
los sonidos, todas las sensaciones,
una obra de arte,
así de simple, sin más intenciones,
sin algo más que decir al respecto,
esto es tuyo, totalmente tuyo,
completa y abiertamente tuyo,
se nota tu ser tangible habitando
y a tu ser intangible llenando
todo espacio que parece libre,
jamás libre de ti,
el espacio está vacío sin tu ser,
sin tu estar rondando como un gato,
pero, y en esto soy un observador agradecido,
nunca estás fuera de este tu lugar,
se han fundido en uno,
el fruto prohibido y restringido,
el límite mismo de la realidad
en todos sus aspectos se ha levantado,
porque ya no eres parte de ella,
sino una percepción en luto.

¿Bailemos?

Ven, dame la mano,

esa, bien, bien,

pon la mano en mi cintura,

sé que está un poco indefinida,

pero tú trata de llegar,

por azar al menos...

¡Sin abrazos!

ah, ah,

así, perfecto,

ahora bailemos la habitación,

no, NO!,

no bailemos "por" ella,

bailémosla,

habitémosla, 

ahora, vamos,

adelante, paso y...

uno, dos, tres, vuelta,

vuelta, vuelta, vuelta,

y uno, vuelta,

¿quién sigue a quién?

¿quién guía a quién?

no preguntes 

y prometo no preguntar yo,

solo sigamos así,

que vamos bien, 

¿así cómo?

¿bien cómo?

y el uno y el dos y el tres y la vuelta,

y la vuelta y la vuelta y la vuelta,

y el uno y la vuelta,

se liberaron de las órdenes que damos,

y solo son en un plano,

libre de nosotros,

más allá de nosotros,

pero con nosotros,

llenando por completo el lugar,

hasta el tope, 

y nosotros seguimos,

paso a paso, paso a paso,

sin ningún control de la linea.

Recíprocamente

Yo no tengo táctica,
tampoco estrategia,
no busco aprender como eres,
quererte como eres
de tanto mirarte,
no eres mi gusto adquirido,
mas sí quiero que seas
la generación espontánea,
la sensación de entendimiento,
abarcarte como una posibilidad,
pero siempre liberarte,
tomar de ti el ser irreductible
sin tocarlo, sin blandirlo
como un motivo de mi gusto,
que las palabras que intercambiemos
formen el nudo corredizo
de cualquier intento futuro
de vernos y de no vernos,
de perdernos y encontrarnos,
que todo surja en el momento
y en el mismo se pierda,
quiero paso franco por tus jardines,
aunque no los visite nunca,
así como ofrezco lo mismo
bajo igual condición,
no quiero nada de ti,
no esperes nada de mí.

Humanidad

Todo orden de cosas,
está en orden,
reglamentado y limitado,
ahí yo no sé a donde ir,
no sé muy bien que decir,
escucho una canción
reactiva con el aire.
que promete el fin del orden,
el comienzo de la libertad,
apaguemos el sol,
calmemos y acabemos
con las privaciones del día,
y vivamos todo el día
en noche libertina,
vamos a tocar lo oculto,
lo que lleva tantos años,
tantos siglos,
perdido de nuestras manos,
vamos a tomar lo nuestro,
y a ver si es que era tan malo,
desordenar ese orden,
esa es la meta de los hombres.

Por Aquí

Ven, pequeña, ven,

calma, aquí no pasa nada,

confía, estate en paz,
aunque no la tengas ahora,
ya la tendrás,
solo ten paciencia,
camina,
la venda es necesaria,
nunca se sabe,
nunca se sabe lo que puede pasar,
así que solo puedes confiar,
si quieres hacerlo,
si quieres seguir por acá,
y ver lo que hay al final,
¿quieres seguir?
¿sí o no?
no hay más opciones,
un tal vez es quedarte ciega y sola,
un quizá es detenerte sin escuchar,
un puede ser no es respuesta,
no sirve para este camino la duda,
vienes o vas,
no hay más que eso,
no hay más,
sigue, con calma,
un paso a la vez,
un paso solamente, ves?
ven por acá,
quiero verte libre,
pero atenta.

Nebenstrom

(sonido de unos pasos sobre una madera)
(sonido de una manilla al girarse)
(sonido de una puerta de madera al abrirse,
apretada por una humedad)
(sonido de una lluvia al caer)

(sonido de unos pasos sobre un cemento)
(sonido de un paraguas al abrirse)
(sonido de una lluvia chocando copiosa
sobre un paraguas abierto)

(sonido de un encendedor al abrirse)

(sonido de un encendedor al tener llama)

(sonido de un cigarro al encender)

(sonido de un encendedor al cerrarse)
(sonido de una puerta de madera al cerrarse,
apretada por una humedad)

(sonido de un paraguas al cerrarse)
(sonido de unos pasos sobre un cemento,
lleno de charcos)
(sonido de una parte incandescente de un cigarro,
al caerle una gota de agua, constante)
(sonido de unos pasos sobre unos charcos)
(sonido de una lluvia al caer más copiosa)
(sonido de una parte incandescente de un cigarro,
al apagarse)
(sonido de un suspiro)
(sonido de un cigarro al tocar un charco)
(sonido de un chapoteo)
(sonido de una lluvia)
(sonido de un chapoteo)
(sonido de una lluvia)
(sonido de una lluvia).

Memorias

¿En cuántas situaciones planeas aparecer?
la lluvia resuena y resuena tu nombre,
resuena tu imagen en mi cabeza,
no hay silencio ni sonido
que no te traiga al recuerdo,
del recuerdo,
de un rincón oscuro,
tranquilo y silente,
que ha sido recordado,
abierto y has escapado,
no importa realmente,
no se puede decir mucho,
solo que aún veo tu rostro,
algunas veces,
otras veces siento tu aroma,
pero para nada ya tu voz,
todo se va yendo de mí,
lejos de mí,
que aparezcas es un exceso,
pero no sucederá,
mi yo no aguantaría tanto,
ni tu tú querría aparecerse en frente,
así que se mantiene el silencio,
lo que se ha perdido,
lo que se ha mantenido,
da exactamente lo mismo,
hasta que no lo dé más.

El Tipo de la Guitarra

Sus palabras son de la tierra,
le saca lustre a su voz,
canta para los pájaros,
sentimiento en su canto,
pone el color del atardecer
de fondo en los ojos
de la niña y el niño,
del abuelo y su compadre,
del trabajador,
del caballo y el perro,
la alegría verdadera,
es una emoción profunda,
sincera como el deseo,
pero más bonita pa'l resto,
de su guitarra brota la sangre,
sus dedos se han partido
de tanto rasgar la cuerda,
de apretarla contra el puente,
es sangre de toda la gente
que ha puesto su voz en la dél,
aclamando a la madre,
enseñando al hijo,
sonriendo al padre,
pa'l buen ánimo,
para que todo baile bonito,
porque el de arriba explota la tierra,
y hay que bajarle los humos,
cuidar del caballo y el perro,
que no son mascotas ni adorno,
con amigos dél, amigos de todos,
allá abajo todo está unido,
y hay que seguir todos juntos,
que la competencia no separe
a mi viejo de su amigo,
ni a mi vieja y su comadre,
por obra y gracia de su voz,
grande de espíritu,
feliz canta-autor .

Queda la Noche

Tantos errores en una vida
debe ser algo tan normal,
equivocarse demasiado,
no es un exceso,
por ningún motivo lo es,
por alguna razón me ha dolido,
me está doliendo demasiado,
no sé que hacer,
en eso de la cantidad
de fallas que he tenido,
soy como cualquier otro,
pero algo no va bien,
hay algo que se está quebrando,
o que ya se quebró,
es la grieta hurgada,
muy triste, tan sabia,
que ante el mero roce
de un escombro caído,
ha desmoronado el edificio que era,
triste y lánguido ante el viento,
frío como el cemento,
he perdido el sentido de esto,
esto que estaba escribiendo,
porque es otro error que llevo
anclado al pecho,
cercano a donde está el frío,
donde llevo encima el vacío.

El Sordomudo

-"Déjalo tranquilo,
él no habla ni escucha,
déjalo en su rincón, en paz,
o como quiera que esté,
nadie sabe que piensa,
nadie comprende lo que quiere hacer,
no le mande hacer nada,
no con palabras al menos,
guíelo, vamos, dele la mano,
que no puede entender de otra manera,
llévelo por el buen camino,
que no lo conocerá si no se lo muestra,
no le pida peras al olmo, señorita,
está bien que sea enfermera,
pero usted no puede curar
a un hombre con 30 años
que no puede ni hablar."

La persona que le enseñó
a la enfermera lo que pasaba,
no tenía idea de lo que ocurría,
ese hombre que no escuchaba.
que no hablaba, que no hacía nada,
no era porque él no pudiese,
es que simplemente no le importaba,
escuchaba toda la porquería,
la comprendía y entendía bien,
por eso mismo nunca habló,
estaba en silencio esperando,
esperando algo que valiese la pena
escuchar, comprender y comentar,
hasta que finalmente, un día,
olvidó como escuchar, como hablar,
aunque murió esperando,
buscando algo que escuchar,
la gente habla cosas estúpidas,
y él nunca fue tomado en cuenta
por no entrar ahí,
donde todo sirve,
todo vale la pena,
porque nada lo hace de verdad.

División

Que triste es el mundo
si solo se viviera de día,
que la luz te lo muestre siempre
tal cual lo ves,
tan carente de honestidad,
mentiras piadosas,
intentos tristes y vanos de alegría,
sonrisas tan falsas,
que lloran las arrugas que forman en la cara,
porque están rompiendo el ser,
en pequeñas partes,
cada cual más falsa que la otra.

Pero el día es traicionero,
arrastra a la hermana noche
a la nostalgia de la realidad,
de la verdadera realidad,
el sentimiento interno,
oculto en las múltiples facetas,
de cada uno, de cada cual,
y en las mentiras que te muestra,
cae la melancolía a la oscuridad,
y es perseguida esta última,
ya que nadie lo hace de día,
el día es para sonreír de mentira,
la noche para sufrir esas mentiras,
las estrellas evocan penas,
sin ser causa de ellas,
pero, y esto recuérdalo bien,
no es culpa de la luna,
no es culpa de la noche,
no es culpa de las sombras,
no es su culpa, no lo es.

Trabajo

Pasa por acá, cariño,

vamos entra, no tengas miedo,

aquí sonreirás, 

te lo prometo,

¿quieres sentirte bien?

entonces no te contengas,

te ves triste,

conversemos de ello,

mientras tanto,

mientras arreglamos el ambiente,

te sientes solo,

¿por qué te sientes solo?

ese es un buen motivo,

tan bueno como cualquier otro,

la verdad no te entiendo,

pero es tu tiempo,

estás pagando por él,

si lo quieres perder así,

adelante,

¿no te sacarás la ropa?

¿ni siquiera como para darme sentido?

eres un tipo raro,

pero no me importa,

además eres bastante aburrido,

pero algo tienes,

algo interesante,

te daré un abrazo...

¿no lo quieres?

¿a qué mierda vienes a mí?

ándate.

Diario Invisible

Con el paso de los años,
a cada instante diferente,
he visto al mundo más borroso,
ahora mismo estoy mirando al cielo
y veo todo borroso,
las estrellas se ocultan
ante la nueva luz,
¿dónde estás, mi luna?
¿por qué eres una canción espectral?
no son nubes,
pero el cielo está nublado,
no hay neblina,
pero te pierdes en ella,
oculta entre la niebla,
no es humo,
no hay nada que lo produzca,
estoy en tinieblas,
ayer desperté entre sombras,
el día anterior había un foco enorme,
solo eso, un foco,
el ayer de entonces
mi bastón chocó con todo
y todo chocó conmigo,
la confusión ante el dinamismo
ha sido eterna, eterna.

Todo partió con una aguja,
una que no pude enhebrar,
después las estrellas desaparecieron,
siguieron los detalles,
posteriormente las formas,
pasé por el todo,
yendo directo a la nada.

Anoche escuché un suspiro,
no hubo voz, no hubo llanto,
no hubo imagen tampoco,
supe que eras tú por el suspiro,
pequeña piel con un suspiro se marchó,
me alegró mucho su reacción,
no quería traerla a mi oscuridad.

Hoy tomé una determinación.

Cambio y Permanencia

-¿Qué siempre parezco de la misma edad,
desde que me conoces,
desde que me has visto?

Nunca me dejarás de ver así,
como me ves ahora,
dicen que los fantasmas
vuelven con la imagen que tenían
en su momento de mayor remordimiento,
quizá me corte el pelo,
me cambie la ropa,
pero no se tapa la ilusión,
los restos de rastros
de sentimientos tristes
siguen aquí, rondándome,
y yo rondándote a ti,
caminando en el espacio,
libre de ataduras,
excepto mis sentimientos,
las emociones guardadas,
con el tiempo en el tiempo,
que me ha traído,
sin llevarme muy lejos,
a tomar mis demonios,
y abrazarlos muy fuerte,
más fuerte que todo,
mientras me visto,
me saco el traje de gala,
y vivo en harapos,
traslúcidos en mi consciencia,
los últimos remanentes
de quien fui un día ya.

¿Si pudieras hablar con los muertos,
qué le querrías preguntar?

Detención y Mutismo

Algo pasó
en el vuelo de un ave,
que me arropa el alma,
se enfrían los pensamientos,
la cascada se estanca
y las ideas se calman,
la idea es blanco,
todo en blanco,
todo en paz un rato,

Sigue el silencio de mi voz,
ese vacío nostálgico
que está entre las voces,
entre las personas de la ciudad,
que se va adentrando,
perdiendo entre las calles oscuras,
los pasadizos secretos y nocturnos,
donde la luz es tenue,
y tiembla la lumbre del fuego,
aquí se apaga el brillo de los ojos,
continúa caminando hacia acá.

La descripción de lugares
siempre ha sido algo triste,
en mis manos al menos,
no temas de lo que hay acá,
solo suena triste así,
triste y solitaria la tranquilidad.
Te tengo reservado
de este mundo un rincón tranquilo,
te doy la posibilidad de la paz,
cuando llegues al lugar
donde ululan los búhos,
sabrás que es el lugar.

Pendiente

Hay un aspecto irreversible
en todo lo considerado como nuestro,
coincidamos en que no lo hacemos,
sigamos claro en eso,
continuemos entonces.

Mientras tanto todo clímax.
todo punto más alto,
implica una pendiente.
necesariamente una caída,
ahora que ya estamos en descenso,
se nos acerca el suelo,
vertiginoso y hasta grosero,
vulgar y simple,
debemos acordar de nuevo,
otra vez coincidir
en que no coincidimos,
para tener claridad
porque caemos rápido,
más rápido de lo que nos elevamos,
y para cuando toquemos el suelo,
si es que no aprendemos a volar,
que es lo que creo que pasará,
es importante entender
como caímos más bajo
de lo que estábamos al inicio,
pero es importante no olvidar
que la caída necesita altura,
necesariamente.

Algo que Decir

Tengo esto sobre la lengua,
siento que quiero decirlo,
que es el momento,
pero no lo es tanto,
pero puedo jugar con ello,
antes de hacerlo y perderlo,
como que quiero pero no tanto,
pero me muero de ganas,
aunque quizá mejor no,
pero tal vez sí.
no sé que será mejor,
solo la noche es sincera,
y en ella las opciones aparecen,
claro está que aparecerán,
pronto o después que eso,
o tras lo que venga luego,
pero aparecerán,
no tengo que pensar demás,
en el ahora tengo que fluir,
cuando sea su momento,
donde el mundo me esté llevando yo iré,
todo se puede controlar,
y no se quiere controlar.
Tengo algo en la lengua,
sobre la lengua
y quiero entregarlo.

Tiempo del Relato

El problema con las aventuras,

tienen que terminar,

para convertirse en historias,

para poder ser contadas,

para tomar un sentido,

contar lo vivido,

traerlo del pasado,

un pasado que ya no vivo.

Hablar en pasado da la existencia,
la única forma de validar,
uno, dos, tres,
tres pasos flotando en el viento,
que fueron y no son,
porque el presente es un instante,
de inestabilidad y desacuerdo,
el balance se lo llevan los soplos,
que ya contados, ya escritos,
llevan a la imaginación,
y si algo ha sido imaginado,
algo será creado para hacerlo,
algo fue creado y que sea.
El futuro es un anhelo desesperado,
de él no diré más.

Desvarío 16

Todo lo interesante de hablar lo que hablo,
siempre se asocia a la permanencia
de mantenerme tan etéreo,
un día en la intrascendencia, caminando,
el espacio estancia se vació,
en los círculos de la elocuencia muda,
la vida no se puede editar,
mas sí se puede evitar su habitación,
y en ese evitar tomé el camino,
mano derecha, siguiente esquina,
de una curva que no tiene fin ni vuelta,
el sublime rose del aire en el techo,
todo transparente acumulando nieve,
"que te calles" me grita el cúmulo celestial,
mientras me amenaza con quebrar
el cielo del lugar y derribarme,
mas no puede derribarse a quien no cae,
y volando puedo esquivar el techo,
puedo evitar el cielo y seguir más alto,
cortando de raíz cualquier soliloquio,
pero es inevitable caer cuando las nubes,
que son hermosas y ligeras,
te quitan el equilibro del cuerpo
y el de la frágil mente que llevas dentro,
con un corazón que no sabe de vértigo,
todo es un silbido eterno.

Lolein

Renuncio!
y sin ánimo de jubilación,
tampoco busco compensación
por el tiempo y las décadas de trabajo,
ni respeto de senecto y experimentado,
mejor me deja tranquilo, jovencito,
no porque sea joven usted
y un señor de edad yo ya,
si no porque no me interesa
por ningún motivo hablarte,
ni por mayor que sea
"sabio" me vas a empezar a llamar,
sin deseos del pasado,
ni la añoranza del recuerdo,
no voy a robarle años a un joven,
tampoco al nieto que nunca tuve,
del hijo que jamás nació,
déjese la energía para aprovecharla,
tal como no planeo pasar mis años,
esos tristes restantes,
sobrantes de toda una vida,
con la esposa que no conocí,
ni con la que no elegí como tal
y quedó en un momento aislado,
menos con la que me rechazó,
aunque quise hace años salir,
buscarla, encontrarla, enamorarla,
para por fin rechazarla de vuelta,
ya estoy viejo, muy viejo ya,
y no es la falta de tiempo
lo que no me deja ir a por ella,
es que no me animo a ir,
no es de sabio, es de pereza,
la presa fiel de mis mejores años,
que no me suelta ni en los peores,
aunque estos años están buenos,
buenos y punto, ni punto alto,
ni tampoco me pillará cabizbajo,
porque no tengo porqué,
todo se va dando y se ha dado
con los segundos que no pararon,
y se convirtieron en minutos,
que se volvieron horas,
y estas en días, que son semanas,
van siendo meses,
que pasaron los años,
y los años en arrugas,
marcas, sueños perdidos,
amores pasados, intentos fallidos,
fríos nocturnos, cambio de lentes, médicos,
drogas, remedios y fármacos,
un montón de buenas decisiones,
que compensan todo lo malo que nombro,
y un largo etcétera que no nombro,
pero no me lea, no sea tonto,
tome su tiempo y vaya para adelante,
que no me creerá hasta que lo viva,
y quizá no lo viva.

Al menos eso me gustaría creer que diría,
cuando fuese viejo, pensando que llego a viejo,
y a pesar de que hablo ahora como viejo,
el paso que voy a dar apunta para otro lado,
y me quedo inmortalizado en mi rostro,
rostro de veinte años, sin los segundos,
los minutos, las horas, los días,
las semanas, los meses y los años,
las arrugas, marcas, sueños perdidos,
amores pasados, intentos fallidos,
fríos nocturnos, cambio de lentes, médicos,
drogas, remedios y fármacos,
un montón de buenas decisiones,
que compensan todo lo malo que nombré,
y un largo etcétera que no nombré.

Salgo. Caigo. Sueno.

Salto Asistido

Oiga usted señorita, oiga, escúcheme,
venga para acá que le cuento,
le cuento que usted está muy buena,
con esa facha que se trae,
se le ve muy bien, pero no tanto,
como que anda cansada,
usted está buena demás,
pero no está bien del todo,
tan así es como para que quiera conversar,
como para darle una ayudita,
robarle una sonrisa si es posible,
mire que la he estado mirando,
esperando que la liebre salte,
y como tengo paciencia, pero está limitada,
le dí, y estaba claro que le daría,
un empujoncito a la liebre,
que parecía y dejaba en claro que no sabía,
no tenía idea siquiera de como saltar,
y con usted paseándose por delante,
no me voy a comer mis ganas,
de al menos hablarle del dulce placer
que gratamente me es conferido al mirarla,
pero, y pongo un "pero", que malo es poner un "pero",
pero este "pero" es bueno,
porque y pero no me podía quedar solo mirando,
sin dar un paso al frente y hablarle,
decirle cuanto es que deseo escucharla,
para que siga estando buena,
y además de eso esté bien y mejor que eso,
junto con tener el beneficio de no solo mirar,
sino también robarle un abrazo y quién sabe qué más,.

Muñeca de Porcelana

El aire fresco te sienta bien,
te da un aspecto renovado,
le viene horrible a tu piel,
mas a tu ser inconexo
la falta de movimiento
le es necesaria para cuidarte,
en tu inconsciencia vives,
no te marchites con gestos,
ni entorpezcas tus rasgos
con sonrisas y alegrías banales,
me gusta tu rostro taciturno,
tan blanco como un papel
en el que se puede hacer
en su totalidad a la libertad,
impávido e indolente,
frío, profundamente frío,
imposible de marchitar
con el paso de los años,
flor de la nieve,
ojos fijos perennes,
en la pausa muda de la tierra,
alejada de una olvidable
y mediocre vida,
estática en su belleza inmaculada,
preservada en el tiempo
para ser vista desde la distancia,
sin toqueteos torpes que te mancillen,
cuanta melancolía se guarda
en la vitrina que te esconde,
en la mirada congelada,
no queda nada que decir,
lo hecho hecho está
para siempre.

Otras Anacronías

Involucra las ideas que tienes,

con las que tendrás,

con las que tuviste,

todo está interconectado,

no hay tiempo, 

no nos queda,

nunca hubo,

hay que actuar

en consecuencia,

en respuesta al estímulo,

habitemos un lugar atemporal,

seamos seres anacrónicos,

me pongo un frac

y seré un pingüino

si le agrego el sombrero,

y tú ponte un traje,

que no se te vean ni los tobillos,

el sombrero de ala ancha,
que te cuelguen los sueños
que sean de tiro largo,
de tiro corto,
y sino ve con tu traje de Eva,
o como quieras,
no me hagas caso,
no tienes porque hacerlo,
lo siento,
sigamos entonces
fuera del tiempo,
durante todo el tiempo.

Improvisación 4

Un "luego te cuento"
mantiene la alternativa,
mientras me quede alguno,
me quedarán tus ojos,
quizá tus palabras,
de seguro tu escuchar,
tal vez tu atención,
un poco más,
un momento,
...paren las imprentas,
todo se empezó a indefinir,
llegamos al punto
que no es punto,
sino coyuntura,
se maquetó el quiebre,
plan y subterfugio
se toman el escenario,
se ha trazado una planificación
y se está siguiendo,
el guión parece ser correcto,
por como se ha ido interpretando,
la afición enloquece,
ha sido un final estremecedor.

La historia que te contaré
tiene ribetes de colores interesantes,
pero no importa ya,
los síntomas del quiebre,
y el quiebre mismo
nos dan un ribete más interesante,
ahora hay que trazar el futuro,
oportunidad y riesgo...

Sinceramente

Ya he hablado honestamente,

y es hora de hablar sinceramente,

me deprimo hablando contigo,

porque este sentimiento no quiero perderlo,

y siento que eso puede pasar,

pero da igual en este preciso momento,

porque quiero tenerte entre mi brazos,

y tengo ganas de hacerlo,

al final no me encuentro en otro lugar o momento,

no me encuentro fuera de esto,

aunque me busque, aunque tema,

me gusta así, amarrado a la libertad,

al borde del límite de la visión periférica,

un punto extraviado en un punto extraviado.

Ya he hablado constantemente,

estoy algo cansado de mí mismo,

eso lo he dejado más que claro,

pero no soy tan claro como para dar claridad,

la claridad viene en la perturbación del mar,

en el exceso de perturbación,

ahí donde se lanzan más piedras

el fondo está más claro,

las algas tocan el cielo,

el hombre evoluciona del pez,

todo va surgiendo de la piedra

que rasga el aire, que rompe el agua,

que parte el mar y todo lo que es real,

y cuando las ondas se dejan de expandir,

la claridad se nubla,

para caer en el principio difuminado,
los inicios están como deben estar,
el final no tanto, no tanto.

Rito

Te quiero,
te lo demuestro,
hago un sacrificio por ti,
te extraño,
limpio el mesón en tu honor,
escribo una placa en tu nombre,
lavo la loza,
hago el desayuno,
y el almuerzo,
tú estás en la mesa,
no comes nada,
estás estática como nada,
pero eres especial,
es tu día una despedida,
este momento es una despedida,
este almuerzo es una despedida,
todo lo que puedo hacer
es invitarte a comer,
darle vino al piso en tu nombre,
beber el vino del piso en tu nombre,
filtrar el sueño,
el pensamiento, la idea,
y sobre todo la realidad,
en el cristal carmesí de tus labios,
burdeos tintos y apagados,
es el sabor de la uva,
con tu boca,
con mi boca,
con mis sueños sacralizados
en tu nombre de diosa,
sacrifico mi rojo carmesí,
por la libertad de ambos.

Residente

El reloj se ha detenido,
no pasan más las horas,
los días en esta habitación,
congelado, en el tiempo,
sostenido por siempre,
solo se acumula el polvo,
porque eso dictan las leyes,
por generación espontánea,
al igual que las telas de araña,
pero sin que estén las arañas,
la cuerda del reloj se cortó,
y la caja musical
es solo una caja hoy,
pero todo está igual,
no cambia,
no hay ciclo ni linea recta,
no veo ni círculo
ni figura en espiral,
solo capas de polvo sobre polvo,
he sido dotado de un don,
con un ojo veo el pasado,
con el otro observo el presente,
y no importa demasiado,
con ambos veo lo mismo,
todo igual,
sin rastros de los años,
y con toda la melancolía de los días.

3:48

¿Qué es lo que te hace especial?
nada en ti, mi amor,
nada en ti,
o quizá sea todo
y ese todo tuyo
me hace ser quien soy
estando contigo,
te hace especial
aquello que nadie ha percibido,
excepto tú,
ves lo que no existe,
solo lo que tú ves,
esa parte de mí que es,
pero por democracia no es,
no me importa el resto
en todo y cualquier caso,
somos los dos en este espacio
y es libre para que veas
lo que se esconde entre los velos,
o para irte a la mismísima...
alternativa de elegir,
qué ver, qué creer,
qué pasa, señorita, en esta cama,
que me ata como la vida,
que me libera como la sombra,
buena y mala suerte,
suerte dispar,
suerte al fin y al cabo,
que las vendas y amarras
son necesarias
para pulir la libertad,
hagamos que valga el frío
para abrigarnos,
tanta conversación cálida
parece chiste entre tus temblores,
que tengas buenas noches

Punto Álgido

Una de las ventajas latentes del suicidio es que no debes buscar demasiado para encontrar a la víctima, ni tienes que rebuscar en las posibilidades de un arma asesina, aunque siempre está la belleza del convertir un simple homicidio en un arte, tomando con cautela las decisiones y las palabras, las despedidas precisas y exactas, seleccionando cada posibilidad elegible entre un mar denso de eventos probables, cuales marcarán tu retorno al mundo de las ideas con pena y sin gloria, mientras alcanzas la perfección plena de una idea que te aprehenda en tu ser.

Estoy despertando con las libidinosas presencias del rocío madrugador, el aroma de una noche que se asomaba etérea y en una cama que contaba un resultado material, y que decía, por el desorden, que no dormí solo, tan a diferencia de mi despertar común. Incluso puedo decir que parezco haberlo disfrutado, por la calidad del aire en la habitación y la sensación de relajo que recorre mi espalda al levantar mi torso, en señal de sorpresa por lo amnésico de todo lo que me rodea, nada parece estar donde estuvo y estaba, nada parece ser para lo que sirve, todo parece liberarme de mis ataduras, liberándose de las propias.

Dejas sobre la mesita de noche una tarjeta de negocios. Quizá quieres que te llame luego, tal vez me recomiendas una buena librería o alguna delicia de oriente en el plato de un restaurant, puede que sea la deuda por la bebida de anoche, tantas alternativas a tu gesto, cariño, tantas.

Te has ido ya, temprano, junto con las primeras hojas caídas y antes del beso de cualquiera de nuestros soles, me pregunto cuál es (o era) tu nombre, cuánto llevamos (o llevábamos) intentando todo el tiempo hacer funcionar estos momentos. Al fin uno de nosotros decidió salir del límite espacio-temporal que nos significábamos, volviendo de las vacaciones que nos éramos mutuamente, retornando a tu vida y dejándome solo con la mía. Eras como un café matutino cuando estabas aquí, me despertabas de la realidad para volver al sueño cotidiano, pero jamás rutinario, del placer de todo el día: tarde, mañana y noche, como un buen café, como un café que no se cree que sea pueda acabar.

Pero después de un fin de semana saciándonos el uno del otro es lógico que nos hallásemos saciados lo suficiente como para no querernos más al despertar la semana. Suena una canción de fondo que quedó en los estertores de la radio, con el casete que diste vuelta antes de poner camino bajo los zapatos y aire entre nuestras bocas, el jazz que sonaba a ratos entre el despliegue circense de una noche acalorada, me condiciona a recordar las imágenes y sonidos y sensaciones de ese momento. La cinta se corta de golpe. Tenía que ir a trabajar más temprano, debería estar tomando una prueba en este preciso instante, mirando con cara de "esperemos algo" a todo aquel que cruzase la mirada conmigo.

Y en el clímax de la confusión, la introducción cobra sentido con una cuerda.

Dos Veces

Como dice la historia,
y los proverbios chinos,
entre hacerlo y no hacerlo,
es mejor hacerlo dos veces,
si es necesario equivocarse,
pues adelante, adelante dos veces,
porque si vas a equivocarte,
que sea con todo y aprendas algo,
y si la cosa sale bien,
que salga bien con todo,
así mismo quiero que me suceda contigo,
sé lo que quiero,
sé lo que puedo,
sé lo que podemos,
aquí empiezan los riesgos
y hay que beberlos al seco,
ahora sellemos la conversación
y sigamos pues, con lo que sigue,
que harto bueno hay ponerle,
el tiempo no espera a nadie
ni yo quiero que nos espere,
toma mi mano, cariño,
que vamos a volar un rato,
o a caernos, en su defecto,
lo que suceda, será,
y lo que será, lo disfrutaré,
deje a un lado el cuaderno un rato,
que el estudio es lo que le queda
y lo que la atrapará,
pero, señorita, olvídelo un rato,
no tenga ataduras al volar,
como es lo que queda,
se quedará el cuaderno a esperarla
hasta que vuelva de dar una vuelta,
yo le quiero dar un beso
y si es necesario jugar
un poco con lo que tengo a mano,
no gastaré un segundo más
para incitarla a perder la paciencia,
taparle los ojos y lo que venga,
así será que vendrá.

Presunción del Viento

El viento me trae los sueños,

yo pongo el resto,

yo pongo la acción, la práctica,

traigo esos sueños al mundo,

la primavera es construcción,

trabajo para dos,

hago mi parte

y te insto a que hagas la tuya,

más sucede a la inversa, cariño,

a la inversa sucede más,

porque tú eres la dueña

del espacio de libertad

que quiebra con lo que hay
y ha ido siendo,
o quizá el espacio seas tú,
en ti misma,

hermosa como el parpadeo,

preciosa como el deseo,

y las noches pasan volando

entre tu voz, mi voz

y lo que dicen

y el interés con que lo dicen,

el celo con que guarda

lo que no quieren decir,

pero está patente en el espacio

donde nuestras miradas juegan,

insinuando las rutas del viento,

viento que nos empieza a sobrepasar.

Ah!, ven para acá,

entre tanta y tanta palabra,

y tanta mirada, 

la contención es imposible,

no hay límites para la libertad

en tus brazos, en tu cuerpo,

tus letras, tu voz, tus voces,

cuando me contienen,

en las noches,

cuando todo intento de despedida es fútil,

cuando todo intento de despedida

termina en seguir pensándonos,

y pronto nos llevará

a despedirnos para encontrarnos.

Concepto

Es el tiempo algo,
el ser que es parte de todo,
sin ser algo,
trascurriendo por siempre,
eterno como una idea,
la duración de la consciencia,
después del final nada comenzará,
el tiempo no se acaba
hasta que se termine
y así se quedará,
Los inicios y los finales
son invenciones de la humanidad,
todo es eterno,
menos lo que el hombre toca,
lo que la mujer prueba,
lo que el niño oye,
lo que el anciano apenas ve,
y un largo etcétera,
todo es eterno
todo se transforma,
nunca se detiene,
aunque se pare el reloj,
y se congelen los recuerdos,
las emociones y las sensaciones,
aunque el cielo se ponga gris
y ese gris y ese cielo sean eternos
¿Cuánto he de esperar
para llegar a probar la eternidad?
¿Cuándo será mía propia
o yo parte de ella?

Juventud sin Éxtasis

Soy joven,

me voy de pie en el bus,

doy el asiento a la señora

que me golpea con la cartera,

al caballero canoso

de aspecto cansado

que parece ir al trabajo,

a la madre que va con sus hijos

uno en brazos, otro de la mano,

soy joven,

todo es mucho más fácil,

mucho más difícil,

no importan mucho los detalles,

hay que prestar atención a los detalles,

tengo toda una vida por delante,

será horrible si fallo ahora,

tengo toda una vida por delante,

el error la volverá pesada,

el tiempo que me queda

se define en este momento,

porque soy joven,

todo está a mi favor,

todo está en mi contra,

según como lo enfrente, 

o lo viva, o me encuentre,

hasta suena distinto,

debo estar preocupado

ya que soy joven,

y todo me es posible,

hasta que me de cuenta que no lo es,

porque tengo que caer y aprender,

olvidar como volar,

caminar derecho y bien,

porque soy joven,

ya no soy niño 

pronto seré adulto,

y en esto poco importa mi opinión,

puesto que soy joven.

Siempre Perdido

Me voy, no camino,

ruedo por el camino determinado por alguien, 

todo lo etéreo es limitado,

al contrastarlo con el supuesto real,

debo recorrer la vida,

moverme para seguir existiendo,

seguir siendo, pensando, soñando,

nada es interesante,

hasta que una mirada me atrae,

me pierde de mis pensamientos,

para generar otros nuevos,

inventar caminos distintos.

He visto a la distancia

lo desconocido que me llama,

la belleza en el rabillo de mi ojo,

como un movimiento imprevisto,

como encontrarme encontrado,

sin ser visto ni tomado en cuenta,

eres perfecta en este momento,

eres perfecta por un instante,

¿cuál es tu atractivo?

perdido en tu contemplación,

cuando el avance sigue su curso,

una mirada reactiva,

una sonrisa sugestiva,

lo sugerente del acercamiento

que no es tal,

la distancia se mantiene,

todo nos invita al intento, silente,

de transmitir el deseo,

quizá apelando a la reincidencia,

abogando por lo pasajero,

el placer de lo efímero,

la posibilidad de lo desconocido.

Todo acaba en un sonido,
dos movimientos
y el vacío que antes eras tú,
mientras el viaje continúa
en una última mirada furtiva
por la ventana.

Musas

Donde se acuestan
la soledad y la alegría,
no tiene caso ni sentido,
no es un espacio,
es un susurro,
cuando andan por la casa
caminando desnudas,
soledad le da sonrisas,
alegría le da sombras,
ojeras producto de noches en vela,
las caricias huelen a humo,
los abrazos queman,
alegría es fumadora,
adicción y angustia,
está cansada de sonreír,
ante los desencuentros,
en la lejanía de sus ojos,
la distancia de sus cuerpo,
la separación de sus ideas,
lo remoto de lo nuestro,
sujetos subjetivos individuales,
soledad no quiere ser escuchada,
solo quiere silencio,
solo quiere espacio,
solo quiere respirar,
solo quiere pensar,
solo quiere paz
hasta que no haya paz,
de todas formas se besan,
a veces,
se abren a no rechazarse,
porque cuando se aceptan,
se aman profundamente,
a veces,
cuando la alegría se queda,
y la soledad acepta compañía. 

El Momentáneo

El presente y el futuro
duermen en la misma cama,
descansan, se cansan,
y de ese cansancio nazco yo,
lo actual, un regalo,
soy causa y consecuencia,
de ambos a la vez,
en las dos direcciones,
aparezco y me desvanezco
en un solo acto único
y repetible.

El pasado qué es,
sino el resultado de los tiempos,
fue creado en conclusión,
siguiendo la lógica del ahora,
para que se coordine,
todo ha sido un presente,
fotogramas superpuesto,
uno sobre el otro,
no en orden lógico,
solo una pila de momentos,
del cual recuerdo solo este
y los que he recordado antes,
"antes" en su momento.

La anacronía de mi voz,
es producto de tanto invento,
de tanta teoría,
de tanto fría ciencia,
de tanto exagerado pensamiento,
de tanta academía,
pues quizá sea más simple
que una idea o un concepto,
tiempo, solo un acercamiento.

Máximas

No digas nada,
nada es la peor palabra,
es un tabú entre nos,
Fuego!!!
¿qué es nada?
nada es nada,
silencio y ceniza,
siempre es un intento
triste y desesperado,
del tiempo por el tiempo
liberto de su finitud,
imposible es,
por cierto, imposible,
pues el futuro es tan misterio
como lo que ocurre y ocurrió
donde no se me ocurre,
estar tan relegado de él,
el espacio completo,
el vacío está tan lleno,
tan lleno como su pensamiento,
poder pensarlo oscuro
o claro, o pensarlo,
solo pensarlo está rebasado
de plenitud no vacía,
nadie entenderá esto,
nadie es alguien,
nadie entiende a nadie,
y todo me parece extremo,
en su sentido más puro,
es demasiado para una persona
pensarlo y comprenderlo.

Tres Estaciones

La primavera también tiene nubes de lluvia,
siento el letárgico frío de los días,
inesperados días grises,
a veces me toma la melancolía
en los momentos de polinización,
prefiero evitar las sonrisas,
no es su momento, no lo es, no,
en la primavera también caen hojas,
el suelo puede tener tantas de ellas,
no tan secas y crujientes,
tiernas como hojas en primavera,
pero caídas sin más,
viviendo en el suelo, tristes, tristes,
creo yo que así sería al menos,
de haber vivido la vida en lo alto,
acariciando el viento,
hasta aterrizar la primavera al piso,
aunque es necesario de vez en cuando,
pensar la alegría en su esplendor,
cuando un sentido te invita a reflexionar,
todo se derrumba si piensas demás,
cuando se apaga el fuego y te desnudas,
solo te queda pensar donde hay abrigo
si no hay nada, está todo,
abierto a lo que quieras pensar.

El Exiliado

El exiliado no puede perder su exilio,
dejaría de ser quien es,
y si no es quien es
tendría que ser otra cosa,
un aceptado,
sin saber vivir como tal,
¿cómo vivir sin el cielo nublado?
en la noche de las dudas,
el rocío de la madrugada es la respuesta
a todos los silencios
y sombras de la noche,
el exiliado le teme al regreso,
le teme a ser acogido libremente,
le teme a la compañía,
le teme a la calidez,
porque se ha hecho amigo del frío,
de la soledad, de errar,
de vivir trashumante,
perdido por los confines
del patio de juegos
de la gran ciudad,
el enorme mundo que nos separa
entre nosotros
de sernos cercanos,
de querernos de verdad,
de conocer la libertad,
la ciudad y sus pecados,
el exiliado está contento.
el exiliado está exiliado.

Reencarnación

Te quieres a ti mismo
solo a ti mismo,
pero ni siquiera lo bastante,
lo suficiente,
no sabes querer,
pero crees amar,
no sabes comenzar,
pero te gusta el final,
sentir suena a mentira
cuando sale de tu boca,
y el llanto es una ilusión,
cuando brota de tus ojos
y asoma a tus mejillas.

He ido a un psiquiatra
y me ha ayudado bastante,
ahora Romeo no se ha suicidado,
Hamlet decidió entre ser y no ser,
hay molinos para Sancho y el Quijote,
no hay paraíso ni infierno para Dante,
libres de los demonios,
todos están libres de sus demonios,
pero, ay de mí!
que nada ha cambiado,
he renovado a quienes me habitan,
pero sigo tan igual como siempre,
que los demonios me habitan libres.

El Viaje

Quiébrala, 

rompe sus puertas y ventanas,

las paredes, los pilares,

no dejes que se sostenga,

no dejes que te amarre,

que te encadenen sus cimientos,

nombrarle suena a mentira
cuando sale de tu boca la palabra,
libérate de símbolos vacíos,
deja de rondar la complejidad,
y vuélvete a la simpleza,
a la tierra que te levanta,
bebe con ella el fruto de su uva,
sonríe en la embriaguez,

Tras todo lo anterior,

y como siempre, como siempre

me he quedado con la sensación

de no haber ido a ningún lado,

de haber tocado el borde

con recelo,

para volver al centro,

aliviado,

marchito y triste,

en el mismo lugar dos veces,

en el mismo lugar por siempre.

Buen Día

Yo lo hice,
fue con la intención de hacerlo,
me gustó y quería que sucediera,
lo disfruté, lo disfruté mucho,
es por mi bien,
por el bien del mundo,
por el bien,
esa idea tan abstracta y hermosa,
abracé al frío por días,
y los disfruté,
claro que lo hice,
esperaba otra resolución,
otras consecuencias en hacerlo,
es bueno, sí,
es bueno si es bueno.

No tenía ninguna mala intención,
así que no pediré disculpas,
yo solo quería hacer lo correcto,
disfruté como sucedió,
conversemos,
mira el panorama,
todo el conjunto te lo dirá,
quebrando la armonía universal,
los ojos bien cerrados,
el cabello bien peinado,
para cuando me venga a buscar
el ojo que me está mirando,
persiguiendo una búsqueda incompleta,
es un rostro adormecido
apoyado sobre una mano,
apoyado sobre la mesa,
apoyada sobre el suelo,
apoyado sobre la tierra,
y lo que queda es imaginación.

El ojo que estuvo cerrado se está abriendo, está invitándonos nuevamente a hacer cabriolas que le diviertan, que le diviertan mucho, porque recuerda lo que hemos hecho, como lo hemos divertido. Lo sabe, lo sabe bien.

Posición Sincera

Gracias por este día, cariño,
te estaré siempre agradecido por él,
pero otro día sería demasiado,
aunque quieras dármelo,
aunque quiera recibirlo,
y aunque quiera dártelo
y aunque quieras recibirlo,
otro día será una tortura
que puede borrar al primero,
con sus sonrisas,
dejando solo de recuerdo al segundo,
y borrando la promesa implícita
en el silencio de otra oportunidad,
que nazca de coincidencias
de las que, como hoy,
estaré también siempre agradecido,
pero mañana ya serán un exceso,
vivamos tranquilos, sin forzarlas,
veámonos a veces,
las veces que nos veamos,
no más que eso,
sin obligarnos ni atarnos,
la separación es emocionante,
terriblemente inductiva,
preciosamente inestable,
tan tuya, tan mía,
nos vemos cuando suceda.

Mutualidad

Dime por favor,
cuándo los silencios se volvieron cómodos,
los vacíos valían por si mismos,
la nada se compartió,
por muy nada que fuese,
las palabras estaban claras,
antes de ser dichas o escritas,
las palabras tenían y no tenían
misterio, suspenso, propiedad,
las palabras eran íntimas,
íntimas conmigo,
pero eres extensible a esa intimidad,
no sé por qué ni con qué pretexto
lograste cambiar todo
sin cambiar nada,
pero todo es tan poco
o casi poco,
hay que cambiar más o menos,
ni yo entiendo,
ni lo intentas, ni lo intento,
no sé si quiera pensarlo así,
solo sigamos lo que pase
y que lo que pase siga
lo que tenga que seguir y pasar.

Cuidarse.

¿Por qué dejar el cigarro?
para poder cuidar tus pulmones,
vivir más años,
cuidar tu boca,
no oler a humo,
no morir sin haber sentido
la esencia cúspide de la vida,
el aroma providencial
y significativo de una dama,
perder la consciencia,
desenfocar al mundo
y enfocar las percepciones en ella,
el humo puede traer consecuencias,
en especial su característico olor,
como el no ser abrazado por un niño,
la distancia que toman algunos,
el gesto molesto de otros,
y el peor es la negativa de un beso
de una señorita,
cuídese, procure tener lo que quiere,
ponga esfuerzo en su intento,
cuídese de nuevo,
que los muertos no sienten abrazos ni besos,
ni escuchan ni hablan,
ni sienten, creo.

Los Instantes

Somos desconocidos hasta conocernos,
hasta reconocernos,
sabernos el uno y el otro,
y encontrarnos mutuamente,
encontrarnos como ángeles oxidados,
jóvenes que se han olvidado,
recordando el sonido de otros días,
llorando penas de otros tiempos,
alrededor de una mesa de licores,
añejados desde su nacimiento en roble,
alcohol que llora su oculto sabor,
gota a gota sobre un hielo o dos,
todo es añejo en la mesa,
comensales y comida,
bebida y bebedores,
la conversación hace mella
en los recuerdos de las personas,
rodean la mesa, que está servida,
con platos de otra época,
negado el paso del tiempo
en sus barbas, en sus cabellos,
no se cuentan entre los muertos,
los que se han ido aparecen,
los que aparecieron se desvanecen,
todo es arena, un grano de arena,
cayendo en un reloj,
que envejece y se quiebra,
como la conversación.

Sobre la Infidelidad

La infidelidad es un tormento,
para ambos, para ambos,
pensándolo un instante,
¿cómo podemos prestar atención
como se merecen,
a dos personas o más,
y a la vez?
no podemos caminar,
respirar, beber agua,
y pensar lo que hacemos,
es demasiado,
tantas cosas dando vueltas,
me marean, me frenan,
imagínate a eso,
agregar un baile a dos brazos,
sin poder tú multiplicarte,
las sonrisas serán momentáneas,
mientras te ven,
y tristes en la oscuridad,
es un tormento que tiene sus placeres,
los placeres momentáneos de la vida,
y la vida es solo muchos momentos,
si lo prefieres así,
si lo entiendes así,
mientras el otro no sabe,
pero puede saber,
las mentiras que escondes,
bajo las mangas, en el armario,
bajo la cama, en el techo.

Todo levantado sobre la idea de la fidelidad,
sobre la idea, sobre ella y nada más.

Si, Tal Vez, Quiza

Ya no vivimos al filo del misterio,
el extraño de todas las cosas,
ahora nos entendemos,
solo así, solo eso,
el entendimiento trae complicaciones,
todas inesperadas, todas misteriosas,
pero no sé que hacer con ellas.

Si te sueño es un exceso,
la noche deja de ser noche,
eso no es lo que quiero,
me preocupo por tanto,
en lo que sucede,
¿qué pasa?

Si te pienso es un exceso,
mi intimidad es tuya,
la rondas como si fuese un patio,
inventado y ordenando,
la nada de mis sueños,
pintando de amarillo los azules,
jugando con mis verdes,
cambiándolos,
no sé si los cuidas,
o solo destruyes y construyes,
nada es claro, nada es eterno.

Lo que más preocupa es que no me molesta,
ese es el gran y único tema...

Te Prohíbo

No rías ni sonrías
si no hay un porqué,
no digas buenos días
si no son buenos
ni esperas que lo sean,
ni deseas que lo sean,
así con la tarde
y sus buenas tardes,
con la noche
y sus buenas noches,
no hables por hablar,
no hables,
ni digas sentir si no lo haces,
¿cuánto me vale un perdón,
un lo siento, sin valor?
piensa en pensar,
no solo pienses,
no pongas la otra mejilla
que es la única intacta,
incólume ante sus puños,
suyos del mundo, la vida,
no hables fuerte o más fuerte,
el hacerlo no asegura espacio
en los oídos sordos del mundo,
ni en los míos
que están sensibles al ruido,
no hables de soledad
refiriéndote a la falta de compañía,
ni hables de compañía
por no estar solo,
que la compañía y la soledad
no son lo mismo ni lo contrario,
ni se significan mutuamente,
no mantengas la calma
si no la tienes, si no la quieres,
si no la sientes contigo,
no agradezcas con palabras,
hazlo con hechos,
hazlo con sensaciones,
sonríe y ríe entonces,
no antes, no después,
el frío no es culpa de las estaciones.