Al Día

¿Cuál es el tiempo promedio
para que una vida afecte otra?,
¿un día?¿una hora?
¿un momento? ¿un instante?
¿un suspiro? ¿un parpadeo?
¿las vidas se afectan,
realmente y de hecho?
¿cómo se afectan las vidas?
¿dos vidas, una con otra,
o solo una vida, con sumas
y con restas?
¿cuánto es el tiempo estimado
para que duela,
para que de verdad duela?
¿cuánto debe doler?
¿gustamos del dolor?
¿de verdad es importante
en algún momento,
en cualquier lugar,
si sigue la tristeza
o deja de hacerlo?
¿qué es la tristeza al final del día,
al final de la noche,
esta u otra noche?
¿todas las noches son distintas,
efectivamente?
¿somos siquiera distintos,
nosotros, humanos,
entre nosotros?
¿qué tanto nos diferenciamos?
¿hay cosas obvias,
realmente obvias,
como muchosmuestran?
¿siempre todo parece seguro?
¿al menos algo lo parece al final?

Calma y Silencio

Nuevamente quedo sumido en un problema absurdo, la pausa y mudez completa del mundo se ha producido por otro juego de palabras que afecta al universo. "Las palabras crean realidades". Debí haberme tomado más en serio esa frase, quizá no se hubiese provocado todo este estancamiento. Hilarante, nada más que decir.
Ahora bien, ¿cómo vuelvo la normalidad? Antes, ¿qué es la normalidad? No estoy jugando un juego de dioses, porque no soy un dios, mucho menos estoy cerca de serlo, el mutismo del mundo, si bien es mi culpa, también es culpa de aquel dios que me escucho, ya sea por una una venganza, so pago de mis palabras en su contra, o por complacerme y que le siga, como dicen que hacen algunos de los de su tipo.
¡Qué estirpe menos comprensible!¡Qué seres más irreductibles en su esfera!
Ya sea venganza o amor al arte, tengo que devolver la normalidad, que no entiendo ni puedo definir, para que el mundo siga su curso, pensando que el silencio no es el destino que tenían definido para este lugar desde que ha sido creado. Disfruto del silencio y la calma, pero no tiene porqué ser mi idea la que defina las nuevas leyes físicas. Solo soy uno más colgando al filo de la vida, solamente nombrado en los rezos de mi madre y en las oraciones que van en favor del género humano (y de lo segundo no estoy tan seguro).
No importa mucho, ahora que lo pienso, eventualmente todo cambiará más allá de mí. El equilibrio volverá con o sin cambios, el equilibrio lo es todo, y si no lo es, lo será la nada.

La soledad de los Números del Reloj

El segundero está quieto,
tan estático como siempre,
mientras el reloj alrededor gira,
no deja de girar,
segundo a segundo,
momento a momento,
el uno se acerca, inexorable,
a la posición del segundo,
ahora viene el dos,
de a poco el tres, y así,
instante tras instante,
el ciclo infinito de números
avanza hacia el matadero,
para renacer de nuevo,
mientras el minutero
también avanza en contra,
minuto a minuto,
contra el ciclo de números,
como queriendo detenerle,
conversarle, dar un descanso,
pero no, solo pasa de largo,
un viejo conocido inseguro,
caminando al lado,
mirando de reojo,
que es lo mismo que no mirar.

Doce separados.

El bien que solía ser
es triste ahora,
agotador y nostálgico,
aunque el segundo actual
esté estático esperando.
el presente, al final,
después, quizá,
la espiral, al final.

Hipnosis Technicolor

Los primeros besos
los vi de mis padres,
los segundos en la calle,
de aquellos inmorales
(a los que he aprendido
a imitar con el tiempo)
que no respetan
la presencia de un niño,
los siguientes,
los más importantes,
los que sirvieron
para los aprendizajes
que usaría de adolescente,
y joven, preciosa juventud,
vienen siendo las grandes pantallas,
mejores maestras no hay,
de ahí saque el arte,
o el intento de este,
para poder desligarme
a una vida de erotismo,
la pasión y el placer,
el deseo y el placer,
el placer y el placer,
la autocomplacencia, también.

Seguí mirándolas,
pantallas y más pantallas
el proyector me rodeó más,
mi silueta se cruzó un par de veces,
así siguieron los manjares visuales,
con viajes por el mundo,
en blanco y negro,
y a color, con sonido,
puedo declarar conocer
tantos lugares como locaciones,
Nueva Zelanda en el centro,
de ahí a los alrededores,
los alrededores son todo el globo,
y las lenguas se trenzan
en beso en rededor mío,
una francesa me susurra al oído
algo que no entiendo,
pero sé que me deja esperando,
que se acerque un poco más,
pero no hay tacto en mi posición,
mientras la gringa tan libertina
y liberal que es, se acerca,
muestra tanto como puede,
pero se queda lejos al final,
suma y sigue con los romances,
historias inconclusas,
historias sin principio siquiera.

La quintaesencia de la libertad,
un affaire tranquilo entre tanta mierda,
todo desde la comodidad del voyeur,
oculto entre las sombras,
siendo observador activo y pasivo,
construyendo sin declarar,
libre conocedor de todo,
de todo lo que te muestre
y un poco más, sin declarar.

Lázaro Tal Vez

La falta de sol
que se halla en la tumba
no afectó su brillo,
ni su cabellera castaña
se levantó deslucida
ante el terroso encierro,
así tampoco sus ojos
perdieron su fuego,
ni el brillo sórdido
sobre esa aura luctuosa.

Lloró para limpiarme
y sus lágrimas arcillosas
me quitaron las manchas,
las suciedades impolutas
por grado alguno de limpieza,
curaron las heridas lacerantes,
cortantes y punzantes,
mi espalda besada por el látigo,
fue entonces sanada,
limpia como en mi juventud,
pulcra del paso del tiempo,
así mis brazos y mis piernas,
así mis manos y mis pies,
mi rostro fue el mío otra vez.

En un movimiento grácil,
me invitó a levantar,
ya enhiesto me abrazó,
tocando cada palmo de mi ser
con su frágil existencia,
supe que fui conocido,
supe saberme conocido,
aunque jamás conocí,
antes de que ella,
con la mancha de mi estar,
volviese a su celda eterna.

La Perfección

Y siempre es de golpe
la estrambótica tormenta
que remece mis cimientos,
realmente no son tan firmes,
ni siquiera tengo certeza
de tenerlos como estructura,
pero remecen mi interior
el que está más interior,
ahí, sí, ahí.

Se agotan lentamente
las pocas rocas estables
que quedaban alrededor,
por lo mismo, sin equilibrio,
se libera la sujeción interna,
que alimenta las formas
y define las buenas maneras,
entonces, soy culpable,
mal llamado demente libertino,
por la licencia que pongo
como firma a mis actos.

Aquel yo más verdadero,
lejos del más objetivo,
reconociendo su naturaleza.

Al final se alimenta de mí,
del sentimiento que tengo,
le llama exquisito,
panacea y ambrosía,
manjar divino,
sigue acá, aferrado,
con sus dientes clavados

marcando mi piel,

cada vez más gris,

toda vez que es grisácea

producto de la decadencia,

el declive del estar.

Es la violencia y victoria

de todo vicio,

sobre toda virtud.

Espectralidad

La incertidumbre
abre al fantasma en canal
y saca a relucir el espectro
que le habita,
los motivos para seguir
oculto tras los muros
se reducen a polvo,
como los muros mismos,
se agotó el tiempo
observando lo que ocurre,
lo que ocurre después de él,
sin él, más allá de él,
cuando se sentó,
cruzado de piernas
y sosteniendo un café
en su mano izquierda,
comentó su salida vital,
el escape absoluto
del espacio preciso
que alguna vez habitó,
una hermosa pieza de vida
existe más allá del ser,
sin necesidad de este,
la fantasmagoría sigue
sin necesidad del fantasma,
se va desmenuzando
parte a parte
en frente de mis ojos,
coloca sus piernas en paralelo,
se levanta una vez más
y luego solo cae,
esfumándose con la certeza,
fantasma y espectro.

Después de horas parado
en el umbral
cubierto de lluvia,
ha llegado la hora de decidir,
misterios de salir o entrar,
de cerrar o abrir,
quedarse o no aquí.

La Cornisa

Cuando me dio por nadar (y fue un tiempo largo que me dio), nunca pensé que los piqueros tuviesen una utilidad en un mar de rocas y asfalto. Tampoco que el trampolín fuese la cornisa en la que alguna vez hubo atenta una gárgola, mirando los pasos de los transeúntes. Reemplazar a esa gárgola, que veía cada tarde mientras caminaba, por unos minutos, mirándolos y pensando, como creo que hacía también ella, qué hacen todos y cada uno sin siquiera conocerse entre ellos, cuántas veces se han topado y solo se han reconocido, o tal vez ni eso, me hizo reflexionar sobre lo superficial de la vida. Es tan leve la vida, tan leve.
¿Cómo fue que me arrastré hasta acá? En un golpe de suerte perdí la movilidad de mis piernas por una salud que dejó de ser parte de un sistema para solo llenarse de resfriados mal cuidados. ¿Cuántos han sido los grandes personajes de la historia que han muerto de un resfriado mal cuidado? La excusa perfecta para desaparecerse con la esperanza de ser algo más que un nombre acumulado en la página de defunciones de un diario, Que a todos se les ocurra, por suerte de azar, descubrirme como un escritor cuando ya no exista, recordarme y conmemorarme, el posible destapado de una tarde de lluvia donde seré recordado como un gran escritor. Parálisis y temblores llegaron antes, mucho antes.
En un ataque de nervios se me cortó la movilidad de los dedos de mi mano buena. ¡Casi como si alguna vez hubiese tenido alguna mano medianamente decente siquiera! Pero no importa, al final del día las cosas cobran o pierden el sentido. Pero no poder escribir decentemente es precisamente de las cosas que tiene sentido y necesito mi mano ni medianamente buena para hacerlo.
Suficiente, sin dilatar más la vida, se juntan (como se pueda no más con las piernas), me sostengo en pie. Bien. Se ponen las manos para orar (lo más parecido posible a ese gesto, dada la realidad del momento). Se inclina, se empuja un poco, inclinándose lentamente sobre el borde y fin.

Al Noche

Solo un silencio, nada más,

la soledad de compañía,

y un sueño trabado

en la garganta, en la garganta.

Solo una noche, nada más,

la luna por compañía,

y una niebla trabada,
a ras de suelo,
reptando sobre su vientre,
avanzando lentamente,
acercándose lentamente,
hacia mí lentamente,
hasta levantarse,
fuerte e imponente
ante mi pequeñez.

Me rodeó con sus brazos,
todo era tan ligero,
levemente suave,
inesperadamente acogedor,
pero siempre frío,
de tal manera que ni la calma,
la tranquilidad de su ligereza,
de su suavidad, de su acogida,
me hiciesen olvidar
que me tenía cogido,
tomado por el cuello,
sin posibilidad de regreso,
aunque, si lo pienso bien
¿Para qué quiero regresar?

Cuando el sueño toca mi hombro,
me abraza por la espalda,
se trenza a caricias con la niebla,
siendo yo el campo de batalla
en otra noche melancólica.

Liberación

Nos extrañaremos
cuando ya no nos tengamos cerca,
al menos eso yo lo sé,
me gustaría saber si lo sabes tú,
¿sabes que nos extrañaremos
cuando ya no nos queden palabras?
tal vez asumo que será de ambos
cuando solo de mí tengo seguridad,
y no tanto como parezco,
me pregunto qué sabes de mí,
¿qué sabes tú de mí?
cuando te vayas te llevarás eso,
¿qué te llevas contigo bajo el brazo?
un pedazo de mí para el almuerzo
y eso no es tan simple
ni tan fácil de alejar de mí,
pero estoy desprendido
de las libertades mutuas
que nos quitaríamos
al mantenernos así
por más tiempo,
aunque nos existamos para siempre,
nada te deja más en soledad
que el espacio de comodidad
cuando se va, se va, se va,
los tiempos son limitados
para que sean libres,
los espacios son ilimitados
para que sean libres,
para que algo sea quebrado,
tenía que serlo una vez más,
debería ser ahora,
algo tenía que perderse,
para que todo siguiera su rumbo,
hemos cambiado todo
para no cambiar nada.

Sin Asientos

Sentose en mitad de la nada,
pocos lugares mejores
para cebar un mate
y encender un cigarro.
Sentose en mitad del aire,
pocos lugares mejores
para pensar sobre el discurrir,
el estar, el ser y el sentir.
Sentose en mitad del mar,
pocos lugares mejores
para mojarse los pies,
descansar de la tierra y el cielo.
Sentose en mitad del humo,
pocos lugares mejores
para esconderse de lo que sea,
perderse un rato, descansar.
Sentose en mitad de una mitad
pocos lugares mejores
para notar la plenitud del entero,
todo por sí solo, un todo.
Sentose en mitad de una escalera,
pocos lugares mejores
para relajarse en el camino,
el camino se disfruta al medio.
Sentose en mitad de una palabra,
pocos lugares mejores
para el misterio y el interés,
el suspenso, querida, el suspenso.
Sentose en mitad de una relación,
pocos lugares mejores
para definir eventos,
pensar en el pasado y en el futuro.

Sentóse entonces en una silla
y todo fue incómodo y sin sentido.

Construcción del Sueño

Describo a la niña
igual como describo el palacio,
su música es la de ella,
resuena por los pasajes
de las distintas habitaciones,
porque está hecho de tal manera
que suene en todo rincón,
el silencio es musical,
sonoro y tranquilo,
apaciguando a los que le habitan,
con los más bellos tapices,
eventos del pasado remoto,
la nostalgia y la melancolía,
un palacio a la memoria,
a la paz de otros días,
todo tiempo pasado fue mejor,
excepto vos, querida.

La delicia de sus frutos
es compartida por ambos,
verdes campos,
manzanas sabrosas,
las asombrosas sombras
que se proyectan
sobre pastos calmados,
mares verdes en descanso,
árboles y vida
rodean los ríos
que cruzan los jardines,
no hay jardín que se resista
al placer de la tarde,
la luz cegadora
de un sol que se escapa,
perseguido por la luna.

Cada cuarto tiene un aroma,
azafrán, canela, vino tinto,
cada habitación tiene un aroma,
un recuerdo asociado al aroma,
un placer se condice,
las camas eran suaves,
muslos de mujer en verano.

Cuando los andamios declinaron,
se hizo el silencio,
del silencio nació la luz,
regalé lugares comunes,
era tan bello que fue inhóspito.

Con el palacio listo
me voy al descanso.

Otro día vendrá
una canción más bella,
más dulce y melodiosa,
en este tenía pena.

Acto Primero

Y así se creó la distancia irreductible, de un momento a otro todo se inundó. No, no fue de un momento a otro, empezó a llover un martes para nunca más detenerse, lo que nos trae a este momento. Una tormenta en la que no se puede navegar se desató el jueves siguiente. Los aviones pueden vadear la tormenta, a veces, pero nadie quiere arriesgarse, ¿para qué hacerlo?
Los hombres no pueden volar, era realmente irreductible, la mujer cuando quiere, puede alzarse entre las nubes y esta era la forma más segura de cruzar. Él podía nadar, pero no era seguro. Ella no quiso hacerlo, ni intentarlo. Él no quiso tomar el riesgo. Ni por asomo. Parecía más probable estarla molestando. Se olvidaron y se recuerdan cada día con un dejo melancólico en la tilde de cada suspiro.
No importa.

Expectativas

Se apoyó en mi hombro,
fue inesperado,
mi corazón explota
en respuesta a su acción,
"podríamos estar juntos,
te invitaré a salir,
tomarnos algo en un bar,
mirarnos a los ojos,
profundamente,
robarte un beso, otro,
que me los des tú,
salir más seguido,
salir para entrar,
trizar el hielo
que envuelve nuestra
intrínseca soledad,
profundamente hablar,
hasta que sirva compartir,
todo el silencio,
en su amplia expresión,
dando lugar a lo que viene
aspiraciones de futuro,
el presente se queda corto,
podríamos avanzar,
vivir juntos,
convivir juntos,
comprar una casa,
un perro primero,
quemar etapas,
incendiarlas, definitivamente,
formar una familia,
criar a nuestros hijos,
dos, de preferencia,
la parejita, tranquilito,
procurar sus estudios,
escuela, liceo, universidad,
que se vayan de la casa,
llamadas periódicas,
para que no se olviden
de los viejos,
unos años más
para darse unos gustos
y a descansar, juntos"

Ella se despertó,
quitó su cabeza de mi hombro,
rápidamente, de un tirón,
limpió la saliva de su comisura,
me pidió disculpas,
se apresuró a sonar la alarma,
"piiiiiiii!",
y se bajó veloz del bus.

Cambios

Ahora soy más sabio

y mucho mayor 

que cuando nos conocimos,

hemos sido compañía mutua

por demasiado tiempo,

más del que puede ser contado,

lejos de mi capacidad de memoria

con las fechas que me placen,

la que impresiona a muchos,

pero no importa a estas alturas,
tu recuerdo me ha acompañado,
no ha sido sino hasta hoy
que he actualizado tu rostro
y sus cansancios nuevos,
quizá no nos conocimos.

Ahora mismo soy otro,
igual y distinto,
a veces hasta diferente,
cuando no soy yo,
ni alguien de mi especie.

No soy sabio,

en ningún momento lo diría,

solo estoy más cerca de serlo,

sin serlo, que cuando

nos encontramos hace años,
cuando recién nos encontramos,
el momento que llamamos
"conocernos",
aunque no creo que nos conozcamos,
no del todo, no para "conocernos".

Soy mucho mayor,
nada más, después de todo.

Sin Respiración

Se va apagando lento,
no hay fuego que derrita
el témpano que hay,
cubierto de deseos,
lúgubres,
así es el ambiente,
triste,
con un techo tiznado,
pintado de humo,
pintadas también
están mis ojeras
y los muros,
otrora blancos,
contenedores de calma,
la calma de la noche,
que es oscura
y alberga temores,
entre ellos
el mío propio,
silencio que anuncia
llegada de lo conocido,
mientras lo otro
es solo una esperanza,
el carbón se blanquea,
el cuarto es irrespirable,
las sombras,
inescrutables,
se retuercen,
mis ojos se pierden,
una figura se acerca,
la conozco,
quiero huir,
puertas cerradas,
ventanas protegidas,
el frío se cuela
entre sus rendijas,
el viento igual,
el viento igual,
pero el humo no.

Paisaje Irreductible

"La Altura" es un espacio al que no recurro ni concurro a menudo, ni lo haré tampoco. Es un lugar con grandes vistas, hermosas emociones y panorámicas muy panorámicas, se puede observar con altura de miras, se puede pensar con altura de miras. Tiene, además, un aire de confluencia y descanso que permite dejarse llevar por el viento que golpea a la montaña impávida, tan fuerte como es en lo alto de un cordón montañoso, lejos de otro obstáculo para la mente y la naturaleza.
Cada vez que voy en búsqueda de mí mismo hacia la casi insondable cima de la tierra, se estremece todo el mundo en un temblar constante, todo es tan poco estático y el peso eterno de acarrear muchas vidas sobre las espaldas se disuelve con facilidad. Estás solo. No el que habla alcanzará la paz, sino que el silencio calmado acompañado de acción será el que eleve el espíritu y se aleje de las preocupaciones mundanas. Es un punto atractivo, un centro medular y nebular de energías. todo difuso entre las presión y el cansancio.
Una pagoda de nubes, roca descubierta y nieve acumulada, una caída tan larga y un cansancio tan cansado que es mejor venir a descansarlo. La Altura se termina de pronto, es demasiado inhóspita.

Muletas para Alejandro

Alejandro vivía tranquilo,

melancólico como muchos,

reconociéndolo como pocos,
por eso pasaba tiempo solo,
la mayoría del tiempo al menos,
o se rodeaba de personas,
alguien que guste de reparar
aquello que se sabe quebrado,

le gustaba caminar por el mundo,

aunque había algo en eso

de caminar tanto que no calzaba,

tenía una incongruencia,

miraba siempre el suelo,

con aire distante,
con mirada de horizonte,

nunca veía los bordes

sobresalientes de la berma,
que nacen del descuido
sobreviviente a la ciudad,
al igual que él,
de la ciudad de misma,
por eso tropezaba a cada rato,
le gustaba tropezar
porque no le gustaba tropezar.

De vez en vez,
pasando bajo un edificio,
le cae algún sueño defenestrado,
basura, objetos perdidos,
objetos voladores descuidados,
todo perdido y golpeándole,
a él, en la cabeza,
de ahí su manía por los sombreros,
buen gusto, buenas tardes,
con todo el estilo al hombro,
la basura de unos
es el tesoro de otros.

Es parte del camino, al final,
buenos pasos por un mal camino,
el camino es malo de por sí,
como ya dijimos arriba,
pero es malo también
en sentidos múltiples,
más allá de lo que aparenta.
y aparenta muchas cosas,
lo que más se disfruta
es la torcedura simple
de su tobillo entre caídas,
vaivenes y tumbos,
al menos eso dice él.

Por la Noche

Se gana al final,
jamás al principio,
el que parte ganando
no tiene disfrute,
no siente el placer,
se gana cuando se gana,
el resto es proceso,
esfuerzo por ganar,
intento, táctica, estrategia,
todo esto sin tiempo,
un principio y un final,
nada está maquetado,
excepto el intento,
nunca los resultados,
no importa ni este
ni ningún papel esparcido
por el viento que genera
la ventana al abrirse,
cambios de presión,
otro etcétera
con tilde en la segunda "e",
me puedo reír solo
y puedo bostezar,
pero estoy en calma,
disfruté el silencio,
un silencio húmedo,
por el mismo viento
sumado a la hora,
que dan el frío tembloroso
de la indecisión,
aunque estoy calmado,
mato y muero por ti,
pero no haré ni una ni otra,
miraré en paz
desde el rincón
donde el vaso está permitido.

Camino Largo

No tengo nada bien,
siempre algo se desarma,
contigo está todo bien,
siempre sale bien,
no hay que forzarlo,
que más da,
intento, error y arreglo,
todo vuelve a la calma,
no hay normalidad,
es mi culpa, lo sabes,
lo sé, quizá sea yo,
a veces eres tú,
no escribo los versos
por el placer de leerme,
quizá sea por leer
las respuestas que te nacen,
cuando te nacen respuestas,
las cosas cambian mucho,
pero hemos cambiado poco,
solo las sed nos ha cambiado,
o mantenido quizá,
es más preciso lo último,
y el cansancio nadie lo agota,
nunca se acaba,
nunca se llena tampoco,
solo es así,
caminata, precisión,
vuelta y vuelta,
y a perdernos por el cielo,
el ciclo es infinito,
tanto como queramos,
estamos tranquilos,
paso a paso nos perdemos,
paso a paso conversamos,
las vidas son más largas
que los caminos largos.

Fogata Interna

Tenía una muy buena frase
para darle sentido a esto,
a todo esto en su conjunto,
pero ya llegamos al punto,
ese punto, el de no retorno,
el de la indecisión,
pensar y sonreír,
pensar y entristecer,
pensar y recordar,
sentir, en fin,
todo junto a la vez
los sentimientos ambiguos,
el final del viaje,
que es, más bien,
otro punto de guardado,
volveré alguna vez,
si alguna vez lo necesito,
frío y calor,
con una opresión precisa,
tantas sanas persecuciones,
tantas búsquedas bonitas
para terminar acostado,
pendiente de la neblina,
¿qué se retuerce en sus entrañas?
sé que no hay nada,
adentro no hay nada,
solo las ilusiones,
las mismas de siempre
cada noche con el humo
que se me ha acumulado ya
en el espacio entre el techo
y mi habitación misma,
otro mundo, un portal iluso.

Cincel y Martillo

Tanto leseo para decir
al final de los días
en un trozo de mármol
"fue buena gente"
¿qué mierda eso de serlo?,
no hay nada ni lo dice,
ocupo oxígeno,
no más que el resto,
lo que le tocaba,
peleo por los ideales,
los de otra persona,
¿qué quiso hacer en el futuro,
cuando no era futuro aún?
no hablemos de pega,
que reverenda lata,
innecesaria, por lo demás,
lo importante es lo que hizo,
nada destacable por lo demás,
ni milagros ni obras maestras,
nada digno de mención,
nació, creció, envejeció y murió,
el penúltimo paso no me tinca,
no me llama la atención,
no.

En la mía pongan algo más,
en la mía epitafio, quiero decir,
"vio harto cine Francés",
"tomo harta cerveza",
"participó en un concurso,
sacó mención de honor,
cuando estaba en el colegio",
"coleccionó diplomas
entre los envoltorios de comida",
"fue más o menos como persona",
algo más creativo,
podría ser en color rojo.

Languidecer

Será un exabrupto apasionado
el que rompa esa sosa rutina,
realmente es desabrido
sentir todo con función,
es tan razonable que cansa,
mientras te vuelves invisible,
tan invisible que nadie te ve,
es que ni siquiera lo intentan,
no hay duda de ti,
ni existencia al final del día,
fuiste como todo tiempo pasado.

Tu rostro termina recordando
los toques insípidos del cemento,
todo está en ti tan claro,
todo tiene tanto sentido
que eres triste observador,
y más triste el que te observa,
aunque, para ser sinceros,
la indiferencia es más común,
no generas ni un roce,
que remueva con electricidad
el polvo que subyace al polvo.

Ha bajado el volumen de tu voz,
y no es la edad, para que la uses
como la excusa pobre
que se te viene como salvadora,
la comodidad en tu propia piel
está bajo perjuicio constante
por sonreír y desaparecer
con la facilidad de un chasqueo,
el que truene los dedos
te enviará a otra dimensión,
alguno rozará tu espalda con un hielo,
y quizá el vecino escuche,
tal vez hasta le guste lo que escuche.

Se agradece, se degusta, se gusta y se va.

Contra la Disfunción.

En la rabia
por la falta de atractivo
se alzó un demonio,
sonrío una comisura,
la otra estuvo impertérrita,
dirían que es coquetería,
más bien es el placer,
lograr la meta,
disfrutar el dominio,
unos ojos centellearon,
crujió,
de un solo golpe
su boca dibujo una "o",
el demonio era salvador,
zumba el aire alrededor,
se dibujaron otra "o",
unas cuantas más,
intercalándose
con otras palabras,
nunca una conversación,
el salvador era serio,
firme en su postura,
duro en su temperamento,
pero era hombre,
declinó,
él sabía que no podría,
no entendía cómo,
los demonios no alzan,
se vistió de cordero,
disfrutó de su piel,
había algo en el silencio,
causa y consecuencia,
causa y efecto,
ensayo y error,
confianza en el misterio,
solo él estuvo en pie al final.

Antes del Gatillo

Cuando me disparaste me dolió.
realmente creí que querías,
que de verdad querías matarme,
pero sentí que fallaste a propósito,
un deseo de causar dolor
que va más allá de los umbrales
aquellos que entendemos normales,
destrozar el deseo de morir
en manos de un ser amado
y de poder dominar el momento
que se quiere por un final,
¿por qué fallaste entonces?
te fuiste, ahora y aquí estamos,
de vuelta en el mismo escenario,
¿será asesinato o suicidio asistido?
sin muerto ni cuerpo,
sin arma homicida, solo casi,
otro error sin sentido quizá,
serás tú la que falle ahora,
a propósito tal vez será,
quizá no será nunca, solo ilusión,
nada más y nada menos,
no importará demasiado
si es que no fallas...
¿fallarás de nuevo, cariño?

Mi padre me heredó ciertas cosas,
la más importante es la buena dentadura.
del resto no voy a hablar a esta altura..

Flecha Rota

¿Por qué me miras así?
estás molesta, lo sé,
pero hay algo más,
algo demasiado profundo,
demasiado tuyo para entender,
lejos de todas mis posibilidades,
disculpa la palabra, por cierto,
sé que no te gusta que la use,
hace tiempo no la usaba,
la usé mucho, mucho tiempo,
es que me gusta, lo sabes,
sé que esto va más allá de mí,
el exceso quita la novedad,
y sin novedad no hay sentido.

Me cortas el rollo,
me retas por nada,
me callas de repente,
o al menos eso creo,
quizá siempre fuimos así,
quizá lo creo ahora,
tengo mala memoria
cuando me conviene.

No estás enojada,
solo quiero que lo estés,
sentir que te importó
que desapareciera un tiempo,
que no te prestara atención,
mi indiferencia clara
y definitivamente melodramática,

Al final, siempre estuviste enojada,
me alegra que lo estés
mientras te estás yendo,
incluso aunque sea para no volver,