Torta de Cumpleaños

Cada día llego a mi casa,
cuando salgo, cada día salgo,
me invento un excusa para salir,
aunque sea un rato,
y entonces hay comida en la cocina,
o servida en la mesa,
quizá un papel avisándome
que no hay comida hecha,
que tengo que hacer esto
o lo otro, o lo que quiera,
o lo que pueda,
depende de la fecha,
pero no sé que pasaría
si fuese de otra manera,
las posibilidades amontonadas,
como platos sucios apilados,
como bolsas de basura llenas,
me cuentan sus historias,
la receta que pudo ser cocinada,
la que fue finalmente,
lo que se quiso, lo que se pudo,
lo que fue finalmente.

Si mi madre me olvidara,
probablemente dejaría de existir,
si mi padre no supiera
que tiene un hijo con su nombre,
sería yo ese a quien no sabe,
aquel que no existe,
si no se acordase de mi día,
no habría sentido entonces,
el silencio no es una decisión,
es la obligación de los que moran,
sin ser nombrados ni recordados,
el espacio se apropia de ellos
y son un árbol, una estatua,
un momento...algo

Próspero Año Nuevo

Su voz se apagó, oculta,
tras el sonido de los fuegos de artificio,
la pirotecnia de nuestros ojos,
el año celebrándose,
el silencio que se esconde
en unas miradas expectantes,
las bocas se mueven,
los labios se mueven,
los brazos se mueven,
sin hacer el más mínimo sonido,
el sigilo de nuestros juegos,
el viento, los colores,
el olor a pólvora,
¿seré yo, señor?
la inseguridad se reventó en cascada
la claridad es extraña a esta hora,
la tentación de la medianoche,
la soledad entre la multitud,
el esconderse a plena vista,
sin principios ni moral que detenga,
que niegue esta fuerza interior,
simplemente tenemos 23 minutos
para perdernos de todo,
para apropiarnos de todo,
después vendrá el silencio,
los vacíos aplausos,
y otra vez el jolgorio esperanzado
de que suceda algo de un día para otro,
los callejones son más oscuros,
más acogedores esta noche
"¿no crees?", te pregunto,
mientras todo lo amarillo queda en el suelo.

El Retorno

Al mirarle,

todo se da de una vez,

no hay forma de detener,

el lápiz y el papel,
se enamoran,
se besan,
se entregan al puño y la letra,
para ser honestos,
no mentir su beso,
y les guío,
con el descaro de un inexperto,
nunca he estado tan lejos,
pero no importa,
no importa del todo,
no importa al final,
yo no soy el protagonista,
solo vengo a aprender,
a preguntar, a ayudar,
cuéntenme como llegar,
ser tal como papel,
en blanco, pero escrito,
ser la posibilidad viva,
pero decadente, muriente,
como toda posibilidad,
de ser tomada hasta no poder serlo,
de ser escrito y reescrito,
hasta que no hay tinta,
hasta que es reciclada,
como las ideas, como la vida,
como el silencio.

Final de Año

La fiesta de la vida
se celebra cada día,
en las camas de los chicos,
en el mundo, en las calles,
en la ducha,
ese es un momento,.
prosigo, otro, continua,
la celebración particular
de una persona que no se levanta.
que mira solo la pantalla,
jamás levanta cabeza,
nunca mira para arriba,
o para abajo,
o para algún lado,
así se celebra la vida,
se ensalza alegremente despertar,
con momentos de respiro profundo,
estamos atados a los sillones,
a las camas, a las mesas,
a lo que nos separe del mundo,
¿por qué nos alejamos del mundo?
el mundo no tiene la culpa,
ley de causa y efecto,
la culpa es de la sociedad y donde está,
la culpa es suya por dejarse llevar.

Así que, compadre, amigo, hermano,
y también comadre. amiga, hermana,
corte la luz en su casa,
prenda las velas en la mesa,
en el centro y en los bordes,
y pregunte el estado de cada uno,
llámelos por su nombre,
y que sea el estado real,
no ese bien cortés y triste,
hablemos de la vida, tranquilos,
sabiendo que somos escuchados,
tendidos y entendidos, queridos,
iguales y distintos.
mas nunca diferentes.

Tesis sobre un Intento de Homicidio

La peor invención de la humanidad
deben ser las puertas,
antes de ellas se conversaban
los enojos, los problemas,
se resolvían en el diálogo,
o se guardaban para después,
a través de las palabras,
o los gestos,
¿vinieron primero las puertas
o las palabras?
la palabra puerta vino después
de muchas otras palabras,
pero las puertas y su nombre
no son necesariamente contemporáneas,
ahora cuando suena un portazo,
hablamos de clara falta de comunicación,
por lo tanto es culpa de las puertas,
que no haya comunicación,
porque sin puerta no hay portazo,
y estás obligado a conversarlo,
o callarlo, o, al menos mirar a los ojos,
y negar, renegar, sufrir,
tener sentimientos y demostrarlos,
demostrar la culpa que no tiene la puerta,
la puerta que es tan nueva,
como la novedad de las palabras,
pero jamás como la comunicación,
la comunicación ha sido eterna
hasta nuestros días, en que está quebrada,
el intento de asesinato de la puerta,
termina decantando en la muerte
de tu parte insegura.

Virtud y Azar

Nadie puede comprender,
quizá sí mirar y atinar azarosamente,
pero jamás comprender,
los sentimientos de una persona,
el significado de su vida,
la rendija hacia la realidad,
la rendija que son mis ojos
para alcanzar a observarla,
es muy pequeña, muy mía,
muy de nadie, y de nadie ha sabido,
quizá sí mirado y atinado azarosamente,
el método que nos enseñan para vivir
es, tal vez, la manera más errática,
el modo más descontextualizado,
el menos terrenal para esta tierra,
tan humano, señor por dios,
quizá deberíamos ser más naturales,
más ecológicos, sistémicos,
pero no podemos entender,
mirar más allá de nuestra nariz,
quizá podemos atinar azarosamente,
acercarnos desde la suerte,
algunos llamarán destinos,
y la virtud del control,
perdimos el control, no se puede prender,
no se puede apagar la televisión,
como una conmemoración del último contrato,
ese contrato social dejó estipulada,
hasta que la humanidad se levante,
la tentación del gran hermano,
la invencibilidad del estado,
el silencio de los inocentes
y la posibilidad no tomada de hacer algo,
quizá lo veamos y creamos,
pero no lo intentamos,
no atinamos azarosamente.

Hidratación

Aquel espejismo que se aparece,

en medio de la arena,

en frente de donde está mi casa,

encima de mi casa,

la montaña se alza,

el espejismo no se desvanece,

sigue ahí, me acerco,

sé que no existe,

sé que no hay nada,

pero puedo tocarlo,

puedo palparlo, 

sentir el mar muerto,
sentir al mar muerto,

casas cerradas con llaves de arena,
sobre una duna se desvanece
una estrella fugaz,
a la que le pido un deseo,
en un susurro, un murmullo,
le hablo, imposto la voz,
le grito, desespero,
sí alguien grita en el medio del desierto,
y realmente nadie le escucha...
¿gritó? ¿realmente lo hizo?
le pedí que me trajera un vaso,
un jarro, dos bidones,
una piscina, todo lleno de agua,
un par de palmeras, para la sombra,
que la luz pega fuerte y me molesta.

Simplemente me cayó una lágrima de buitre
en la lengua, para no deshidratarme.

Beso

Mi muerte enrolada,
enrollada sobre sí misma,
hermosa así, perfecta,
mi muerte ahumada,
humeante y candente,
mi segadora de pulmones,
hojas que mancillan el aire,
combustión del placer,
mi novia blanco-azulada,
la asistenta arrobadora
de mi suicidio asistido,
la quemadura repetida
de mis brazos desnudos,
la marca indeleble de su tacto,
mi labios resecos,
mi tos constante,
mi beso asesino,
mi instante perenne,
y la temporada no se acaba,
siete minutos dura,
en siete minutos se termina,
la acerqué, suspicaz,
y me comí anzuelo,
no puedo ya alejarme más,
la presa te amarra,
las amarras de vuelta
y se mantiene la reciprocidad,
te mato, me matas, nos matamos,
el que caiga luego entierra al otro,
veamos quién toca el piso primero
y quién será pisado antes

Inconexo

Silencio por favor,

no me hables de tu pasado,

menos aun de ti,

solo veamos que sucede,

invitemos al camino

a estar bajo nuestros pies

cuando damos pasos al frente,

paciencia que no diremos nada

(esto está escrito, cariño),

dejemos que los gestos nos muestren,

juguemos a inventarnos mutuamente,

una historia previa,

veamos lo que vemos,

de ahí miremos para atrás,

no voy a mirarte, 

yo voy a jugar,

hay que intentar ver que pasará,

para ver lo que pasó,

sin adelantos ni trampas,

juguemos con esto,

¿por qué he de tener calma?

siempre puedo entrar con violencia,

quebrar las posibilidades,

para después huir,

y quizá entonces darte la mano,

no es necesaria claridad 

parar vivir,

solo un momento, sí,

y después partir.

Esfuerzo

He ido a buscarte las nubes,
vengo desde Valparaíso,
he traído el cielo nublado,
el cielo gris está cubriéndote,
no quiero en este momento,
que el sol te dañe,
que la luz te moleste,
que el brillo te ciegue,
que el calor te abrase,
que te sonrose las mejillas,
ahora la lluvia es tan inesperada
como cierta es,
simplemente me sobrepasa,
pero no creo que te dañe,
y me niego a pensar
que te he traído un mal,
creo, cierta y totalmente,
que con la lluvia te he hecho un bien,
me he hecho un bien a mí,
haciéndote un bien a ti,
te he barrido el sol bien lejos,
te he nublado el cielo,
estoy pensando en intentarlo,
en tratar de que funcione,
en ver que pasa de nuevo, luego,
cuando se acaben las nubes,
se disipen las lluvias,
se sequen las calles,
y la gota que quede en tu mejilla
no sea de lluvia,
más bien un lágrima solitaria,
que busca juntarse con las gotas
que riegan el piso, contentas.

Desierto

Mientras me siento en una duna,

en una media luna,

veo como el humo de mi cigarrillo

se confunde con la arena en el aire,

se confunde en el soplo del viento,

tal como ahora debo de parecer

solo un grano de arena,

¿cómo puede hacer tanto frío?

me congelo con el pucho en la mano,

se me escarcha el bigote,

todo está tan solo,

que no me muero por conversar,

me muero por un vaso de agua,

nunca había estado tan relajado,

nunca había estado tan intranquilo,

rezarle a una diosa que me llore,

que me llueva la vida,

tengo un cansancio colgando de los bolsillos,

en las bastillas de los pantalones,

en los zapatos y en los calcetines,

tengo de arena repleta la consciencia,

y los días llenos de deseos flotantes,

de sueños dulces y fervientes
por la fruta que me espera en un oasis,
tanto tiempo sin hablar
me hace confundir sombras de nubes
con personas silenciosas,
personas que se mantendrán calladas,
quizá porque en bocas cerradas
no entra la arena, no se desespera,
no se seca la garganta,
confundo con el humo de mi cigarro
la sombra de una persona,
silenciosa, que quiere entrar por mi boca,
hace frío, soy leña para el fuego,
estoy tranquilo, esperando,
esperando que una sombra me hable,
me pregunte como estoy,
para poder responderle con el silencio,
ese mismo que me dan ellas.

Apocalipsis

No, no hay motivación,
no hay ganas,
el desánimo es generalizado,
los vacíos se han acrecentado,
quizá sea porque paso más tiempo
pensando en formas de abrazar
la hermosa muerte,
que tratando de vivir,
de intentarlos al menos,
al menos eso, digo yo,
pero los respetables intereses
de mi particular persona
los dejaremos de lado ahora,
porque la decepción de las cosas,
se ha extendido como plaga,
porque estar enfermo no es estarlo,
si no se está muriendo del todo,
no solo un poco,
mucho más que eso,
la idea de un todo está perdida,
representado la primera enfermedad,
la segunda la marca el sonido,
el disgusto por la soledad,
llegando a la tercera
vemos la habitación en llamas,
la pasión entregada a la exageración,
libidinosos y débiles,
cuarta se acerca la pereza,
el no deseo del cambio,
la permanencia de lo común,
la indefectible indiferencia,
mientras tanto la inocencia ininterrumpida
de las personas, absolutamente las personas,
va haciendo mella en la falta de acción,
el vino dejó de ser placer,
ahora es llamado solución,
el cigarro es un arma de doble filo,
y los sueños son publicados
para ser cumplidos por terceros,
así, la vida no da para más.

Caminatas Nocturnas

Voy caminando por la ciudad,
los cielos despejados nocturnos del verano
dejan que la luna me acompañe en mi,
cómo llamarle, travesía, viaje, paseo,
voy mirando con ojos largos
los horizontes infinitos
de las callejuelas sin salida,
sin final allá donde no alcanza la vista,
donde no alcanza el deseo de ver,
a pesar de las ganas,
y ante la imposibilidad de ver,
caminar, mirar, aprehender, apropiar,
jugar con el condicional
y lo que podrá venir después,
caminar y caminar y caminar,
tranquilidad siempre ante todo,
caminando por la vereda de al frente,
siempre de noche es como flotar,
el aire es líquido a esta hora,
me dejo llevar por los pasos,
por las brazadas celestiales,
y por el pataleo interminable
de una noche sin nubes,
me largo de aquí, largo y tendido,
me voy a perder por ahí,
si me ves y no te hablo,
es que no soy yo a quien ves,
solo una ilusión del reflejo
de la luna en el sol que se proyecta,
de mi caminando, largo y tendido,
tendido, arrastrando los pies,
embelesado por el brillo,
perdido...

Postal 67

Somos solo figuras en el paisaje,
no mucho más que eso,
momentáneas incluso,
para que suene peor,
para que sea peor,
fugaces como un fósforo
encendidos como un fósforo,
somos fósforos en el paisaje,
dos figuras fugaces,
una fantasía en el mundo,
un momento inexistente,
así me siento,
porque pienso demasiado,
como una rama que crece,
que crece demasiado,
y es podada,
cortada,
muriendo sola en el piso,
lejos del árbol,
lejos de todo,
mancillado, triste,
no, triste no, solo mancillado,
solo alejado,
solo solo,
solo somos manchas en la postal,
allá, ¿ves?, a los lejos,
se divisa mi cabello al viento,
mi camisa abierta,
también tu cabello al viento,
y tus sueños enarbolados,
como banderas...

Acción y Reacción

Me angustia esta corpórea existencia,
me enferma la triste permanencia,
necesito sobrepasar la delgada linea,
aquella del cuerpo y su inmanencia,
me molesta la estadía constante,
lo tangible de mis pasos,
lo mal-llamado real,
experimentación constante,
que dicen le da ser a mi ser,
pero mi ser es en sí mismo,
más allá de la existencia
y, de paso sea dicho,
de la experiencia de la vida,
que se entienden juntas,
siendo diferentes en su mutua acción,
su rango de afectación
y la posibilidad de cada ámbito,
la existencia es triste,
la experiencia puede no serlo,
evitando la congestión
de malas sensaciones,
pensamientos pesimistas,
el enfrentamiento de ideas
entre cambio y permanencia,
la eterna susceptibilidad del ser,
y su afectación, domesticada quizá,
en la experiencia de la vida,
en la posibilidad de hacer,
de crear un momento de satisfacción,
dentro de la tristeza ineludible
de nuestro avance decadente, cadente...

Días Malos

No importa lo que digan,
siempre son más los días malos,
independiente de las sonrisas,
más allá de los sonidos,
por sobre y debajo del espectro visual,
estamos viviendo días malos,
aunque aprovechemos los otros,
los vivamos con cordura,
los tengamos con desenfreno,
siempre seguirán estando ahí,
el cansino aspecto del deber,
que está por sobre el deseo,
la obligatoriedad como cortesía,
más que cortesía,
limitando nuestros pasos,
y eso, señorita, caballero,
provoca que los días sean malos,
quizá hay días malos en sí mismos,
nacen para serlo,
pero si estos motivos no son motivo,
son conclusión del día,
siempre son más los días largos,
los días que no terminan,
que se extienden por siglos,
aquellos que superan la consciencia,
y se niegan a morir,
a pesar de agonizar desde el principio,
desde su nacimiento mismo,
siempre existirán los días malos,
y en ellos siempre tengo los mejores deseos...

El Deseo

Si me piensas tranquilo,
hablando mucho de mí,
si me piensas sin mis ojeras,
me piensas durmiendo,
me imaginas descansando,
o sin pensar demasiado,
no me pienses,
pues no soy yo
eso que crees pensar,
y me siento afectado,
pasado a llevar,
si no me conoce,
no me nombre entre sus ideas,
no se me acerque,
señor, señora, señorita,
cuídeme de malos pensamientos,
de palabra y obra,
aléjeme de ese antro de perdición,
que llama su "consciencia",
y libéreme hacia los bares,
hacia la perdición que es encuentro,
el sueño que es despierto,
la acción que le da vida,
vida por sobre la imaginación,
libérate y libérame,
vamos juntos a pensar demás,
pero jamás estáticos,
siempre propositivos hacia el placer,
probemos aquí y allá,
pero no me invoques para juzgarme,
no me pienses demasiado a mí,
hazme...

Costo de Riesgo

Sabes que no debería entrar ahí,
lo nuevo y lo novedoso
no siempre es un avance,
puesto que tiene cierta tendencia,
generalmente es así,
de redundar en sí mismo,
a veces dejar de existir
tan pronto como se ha dado,
lo rápido es así,
generalmente es así,
atento al borde del abismo,
por más excitante y apasionado
que puedas ser por los lugares altos
puedes caer de todas maneras,
si no hubiese pasado el tiempo,
pensaría que hay que saltar al vacío,
tranquilo y sin dudarlo,
pero como ha pasado,
y, por dios, que ha pasado,
creo que ese pensamiento ha cambiado,
ahora creo, con cierta certeza experimentada
y luego de no saltar por mucho tiempo,
hay que dudar, con certeza absoluta,
pero de todas maneras saltar,
sin quizá, sin tal vez,
al final, la culpa es de uno,
cuando lo intenta y no lo logra,
mientras que el otro es indiferente,
porque no tiene porqué ser de otra manera,
no tiene por ser diferente...

Alrededor del Mundo

Yo no puedo perder el control,

estoy aquí porque

no quiero verte más...

a partir de ahora,

cerraré los ojos y caminaré,

solo venía a decirte esto,

es una despedida,

la verdad no sé si estás,

ni si te importa escuchar,

creo que estoy hablando solo,

pero desde pequeño me acostumbré,

seguiré recto por donde voy,

mientras sigo diciendo,

lo mucho que me alejo,

ya volamos sobre un cielo,

los otros están despejados,

para irse bien lejos,

a volar solo,

a volar con alguien más,

en realidad,

no es que esté enojado,

molesto, triste, angustiado,

solo se terminó un ciclo,

hay que dar un paso más,

quizá primero uno al lado,

pero debo decírtelo,

si me quedo perderé el control,

sobre mí, sobre lo que creo,

en este momento no es lo mejor

o tal vez si lo es,

pero así estoy bien,

pienso demasiado,

pienso demasiado...

Lo que Haría

"Prohibido soñar,
a menos que usted lo desee."
reza un cartel frente a mí,
al lado de un cartel similar,
haciendo referencia a fumar,
las limitaciones de una buena vida,
a menos que la quieras,
todo está limitado, cariño,
todo está limitado,
mientras no lo tomes por tus manos,
no te quedes con lo que pasa,
puedes moldearlo,
cambiarlo y hacerlo como quieres,
quédate hasta el final,
termina lo que quieres,
o solo termina contigo lo que quieras,
pero ponle todo lo que hay de ti,
todo está prohibido,
a menos que quieras hacerlo,
entonces y solo entonces, hazlo,
más allá de las voces del rubor,
del miedo y la desesperanza,
supérate para continuar el viaje,
si es lo que quieres,
si es lo que buscas,
eso es lo que importa,
el resto es paja molida,
leche derramada...