Así se Hace en mi País

Vivimos en un mundo donde se escriben libros,
demasiados libros con enfermedades terminales,
desde el momento en que son concebidos,
libros con fecha de caducidad,
y autores con ojos brillantes,
no de ideas, solo de deseos,
dinero constante y sonante por un tiempo,
con nombres que se van al olvido,
tan rápido como se vende un libro.

Qué entiendes tú por represión?
yo vengo de un lugar que grita primavera,
pero apesta a otoño,
año tras año, siempre a otoño,
silencios melancólicos,
mucha gente que recuerda,
sin ser capaz de mirar al frente,
caminar sin cojeras, sin estigmas,
el pasado lastima sus ideas,
la unidad es dividida,
gritan lo que gritaban mis abuelos,
en serio,
y ellos han muerto,
con las ideas que gritan en mi pueblo,
ideas que murieron con ellos.

El árbol tiene hojas verdes,
el tronco es marrón,
el pasto es verde,
el cielo es azul,
cualquier otra cosa,
está mal,
gracias a los santos,
por la apertura mental del tiempo.

Tenemos un espíritu enjaulado,
un alma depresiva,
un sueño abandonado,
una infancia reprimida.

La Verdadera Despedida

Hay que dejar que el pasado descanse,
lo siento por mí,
lo siento por dejarle ir,
es una sensación necesaria
para mí, para mis voces,
mientras algo en mi interior.
se revuelve, se siente débil,
es un grito desesperado,
que busca lo conocido,
mientras es dejado fuera de tiempo
y definitivamente de espacio,
tocando la fibra más sensible
de mis pensamientos.

El descanso implica
que los guarde en cajas de zapatos,
evitando tocar las memorias,
que los objetos traen,
evitando tocar los objetos,
que las memorias traen,
tenerlos tranquilos,
imperturbables en su sueño,
hasta que sea el momento,
el instante más adecuado,
que no tiene definición,
solo será, solo lo sabré,
solo me enfrentaré a mi propia Pandora,
todo en un caja de zapatos,
con etiquetas difíciles de leer,
mientras creo recuerdos nuevos,
que poner en otras cajas,
para hacerlos descansar después,
hasta que sea necesario verlos,
para recordar quien soy.

Desconocidos

¿Cómo no recordarte?
fuiste importante,
o, más certero aun,
quien eras fue importante,
si cabe en mi historia alguien,
eres tú,
o, más bien,
quien dejaste de ser,
pero forma parte de ti.

Fluir, ya no sabes dónde fluir,
tú perdiste el don de fluir,
pero recuerdo a ese ser,
que era capaz de entrar
por cualquier espacio,
por mínimo que fuese,
y afectar mi sensibilidad,
te recordaba,
hasta que fue otra persona
a la que recuerdo,
entonces la recuerdo a ella,
que no eres tú,
sino que eres un potencial,
de lo que pudo ser ella,
una posibilidad entre tantas.

También sé que ha ocurrido
exactamente lo mismo,
desde ti, conmigo,
pero por diferentes motivos,
recuerdas y te apropiaste
aquel que fui, que no soy,
pero que habita en mí,
aunque no sé si lo recuerdas
(si me recuerdas),
de todas maneras,
y a fin de cuentas,
mis mejores deseos,
mientras se acerca una fecha.

Sentido

El tiempo se la pasa buscándose un sentido,
la vida corre hasta llegar a la meta,
la luna viene y va, con sentido,
pero sin motivo,
yo sin sentido, con motivo,
sin meta, pero con ganas,
sigo perdido,
en los rincones de la memoria,
en los extractos de un libro,
en la oscuridad de de las esquinas,
en un parafraseo de mí mismo,
mesita de centro, sofá,
tacita de té, juego de vasos,
y sus límites eternos,
las mentes de los sabios,
de los tontos, de los débiles,
del pica-hielo que hace una lobotomía
y la mesa, que cuando me siento, es silla,
siendo, por tanto, silla y mesa,
babero, almohada, camino de hormigas,
cama de dos plazas,
arma contundente.
Sentido, ah, sentido,
todo está en el limbo.

Algunos

Te sentiste alguna vez acorralado por tus pensamientos?
y por tus sentimientos?
por el contexto, sin espacio para respirar?
todo rodeándote, todo por completo,
sin rendijas para la luz,
sin ventanas que den al jardín,
de día las sombras te persiguen,
en la oscuridad más completa
ellas te engullen en tu totalidad.

Dicen que los hombres
en invierno van hacia el río,
siguen su camino hacia el mar,
muchos terminan en lagos,
o en mitad de la tierra,
pocos son en realidad,
los que logran escapar
del presidio de la tierra,
que recuerda en silencio,
que no hay flujo que se detenga,
sin perder los ánimos por seguir.

Nuestra humanidad nos limita,
nos encierra en nosotros mismos,
¿Cuántas aves quieren abrir sus alas,
antes de que sea su momento,
lo intentan y mueren?
¿Cuántas estrellas se dejan de ver,
por cada luz artificial,
en la cada vez menos respeta oscuridad?
¿Cuántas caídas con necesarias,
para obtener todas las respuestas?

Personas que se liberan de sus ataduras,
que caen, fluyen, vuelan y sienten,
viven la posibilidad,
adaptan las formas,
por conseguir el fondo.

Volar, Caer y Volar de Nuevo

Si me tropiezo con el cielo,
es que vengo de golpe a despertar,
mientras vuelo,
el problema de eso es
simplemente la caída,
"simplemente", "caída",
todo se va volviendo borroso,
las nubes se rompen de golpe,
mi cabeza corta el aire,
el viento lo provocan mis sacudidas,
el sonido rompe mis oídos,
frío que corrompes mis huesos,
que hielas mi sangre,
abres el calor del pensamiento,
para un último deseo,
una despedida rápida,
y el suelo se acerca,
seguro de su venida,
firme como una roca,
mientras pasa por mi cabeza,
la imagen de un joven,
durmiendo apasionadamente
en la parte de abajo de una litera,
que está soñando,
que se tropieza con el cielo,
despertando por ello,
al fin de su vuelo
y al comienzo de la caída.

Camino y Destino

No sé cuando salí a buscar,
a encontrarme el ideal de una mujer,
todo me da igual,
no quiero detenerme,
no voy a vacilar,
me enfrento a un sueño,
se convierte en una necesidad
realidades desiguales,
palabras a concretar.

Alucino con la imagen que veo en frente,
que proyectas de ti
y probablemente eres,
que aparece sublime,
perfecta para mis manos,
en lo que a caricias respecta,
y abrazos posibles,
sin buscarse, solo siendo,
sin forzarlo,
fluyendo,
lo que no busco y aparece.

No pierdas el sentido en tus acciones,
ten cuidado, que puedo enamorarme,
y es un buen momento,
para intentarlo...

Cuida Bien a tu Amigo

Yo no quiero escuchar a mi boca
comentando la vida de otras personas,
que todos vivan lo que tengan qué,
cuenten a estos oídos todo lo que quieran,
pero que mis palabras se queden guardadas,
encogiendo su voluntad propia a buena voluntad,
siempre así, siempre en este proceso,
y que jamás sea de otra manera,
no tengo ni el derecho ni las ganas,
de cargar mi destino con los de otros,
con culpas inmerecidas, agradecimientos vagos,
si quiere ayuda, deténgase a ayudarse,
y no, no es individualismo,
es que jamás te conoceré como tú lo haces,
solo tú tienes las respuestas,
está todo a tú disposición,
hasta mi voluntad de escucharte,
yo no entraré en acción solo por hacerlo,
tiene que haber una búsqueda previa tuya,
que te guíe y me guíe en ayudarte,
es casi una predestinación,
así lo acepto y así lo quiero,
encontrarnos en nuestros pasos,
los que ha elegido cada uno,
y acompañarnos el tiempo que sea necesario,
separarnos cuando ese tiempo haya pasado.

Ficción

Todos quieren algo más que palabras,
no entienden la importancia que tienen,
detenerse a sentir su sabor,
mientras revolotean sobre tu lengua,
antes de deshacer las mariposas,
de un enamoramiento momentáneo,
que se ha quedado suelto en el aire,
con soltar las letras de sus lastres,
y dejarlas a la interpretación del cielo.
Pedir más que palabras,
a quien ha arriesgado todo eso,
y tanto, más o manos, más,
acusado por sospechoso de siempre,
dejando a un lado el esfuerzo,
que le ha sido necesario para confiar,
confiar en que confiarán en su esfuerzo,
que es más fácil guardar silencios,
y recibir golpe, tras estocada,
tras puñalada, tras corte, tras golpe,
que levantar la voz,
que, cómo ya dijimos, fue levantada,
sin ser tomada en cuenta,
por búsquedas más físicas,
por un mundo que pierde lo etéreo

Las Pastillas del Abuelo

Abuelo,
yo no quiero hablar del pasado,
pero es porque soy egoísta,
olvido que es tu única certeza,
callaré simplemente mis ideas,
sé que ves con ojos tristes lo que viene,
es ese resquicio de temor,
que se ve en tus miradas nerviosas,
en tus temblores,
tienes que anclar la vista en un punto,
para que sigamos conversando,
no eres una foto añeja,
pero te has estancado en sepia,
te has quedado donde sabes todo,
y no olvidas nada,
tan tuyos son estos momentos,
anclas tu seguridad como tu vista,
para no perderte, marearte,
ni una consciencia ajena,
te regalaré un cuaderno,
una libreta y una pluma,
algún lápiz vencerá tus nervios,
mientras escribes lo que dices,
y yo lo atesoro,
como un instante fugaz de despedida,
eres libre ya, libre,
dejando tras de ti esa estela,
eres libre, sí, libre
de despedirte de los sentidos,
y dormir por horas,
para despertar y dormir una eternidad.

Transición

Siempre hay un momento para decir "adiós",
ahora, tras tantas despedidas y saludos,
yo te pregunto a ti,
¿Cuántas veces te has dado un hasta luego,
un apretón de manos y un abrazo?
de vez en cuando es bueno darnos vacaciones,
de nosotros mismos,
de quien somos o de quien fuimos,
descansar de nuestros errores comunes,
y probar algo nuevo,
nadie cambiará por ti si no cambias tú,
a veces, y sí, solo a veces,
me abrazo, me beso, me doy un momento,
dejando fuera la reflexión,
para que entre en gloria y majestad
la otra parte que vive en mí,
que es mía, pero no soy el que ves,
aquel que se cruza ante tus ojos cada día,
ni el que recuerdas cuando alguien me nombra,
tal como el invierno da paso a la primavera,
el que soy abre paso al que seré,
que viene del otro que también soy,
al que abrazo antes de jubilarme,
vivir de mi pensión, criar a sus recuerdos,
los nuestros.

Honestamente

Mi muy estimada damisela,
le escribo la presente para decirle que usted me calienta,
así es, no podría ser de otra manera,
creo que es la única forma de expresar esto que siento,
otras formas solo quitarían realidad a lo que quiero mostrar,
me calienta su mirada, sus piernas, su cuerpo,
su voz, su forma de pensar, verla, pensarla, recordarla,
así, con simpleza, me calienta,
tan romántico como eso suena, y más,
las palabras se quedan definitivamente cortas,
ante lo que su ser y su estar me causan,
usted enciende mis reacciones más animales,
mis instintos responden a todos sus gestos,
pierdo todo control sobre mi yo,
con un cuerpo profundamente exaltado,
fuera de sí ante todo tu tú,
que aparece repentinamente frente a mí,
a veces, solo me sonríes y ardo,
mi muy estimulante y querida señorita,
quizá más lo primero que lo segundo,
o lo segundo viene de lo primero
soy una brasa en un suelo que se desvanece,
entre paredes que se apagan en segundo plano,
con personas que no tienen identidad para mí,
hasta que sale usted de mi campo visual,
y lo alerta de mis sentidos se disipa.
Sin más que agregar, deseándole lo mejor para su vida.
Se despide atentamente
Yo

Afirmación del Entretiempo

Esto no es una tragedia,
no es una historia de desamor,
es solo una afirmación,
un punto en el que me detuve y pensé,
sobre esto, sobre aquello
sobre ti, principalmente,
ahora, te cuento qué te contaré,
es, principalmente, una meditación,
no te veo hace algún tiempo.
Yo no te quiero,
pero te estoy queriendo,
llegué a un punto en el qué,
siguiendo la linea de este ejemplo,
podrías comprender lo que quiero
tomes en espíritu de estas palabras,
"Es pasar frente a una tienda,
sí, una tienda... de lámparas,
sin querer ni poder ver la luz"
o quizá este se más claro
"Golpear desde dentro,
la puerta que yo mismo cerré,
puse llave, que perdí luego.
con clara intención de hacerlo",
no es arrepentimiento,
es que hay tanto inconcluso,
pero tanto por hacer...
que me pongo contento,
de darme utilidad sobre mí mismo.

Nuevo Fragmento a una Desconocida

Te extraño,
desde el primer momento en que te vi,
y desde ese momento no te he vuelto a ver,
lo supe todo en un instante,
me paso noches enteras inventando recuerdos,
y los días sigo mi rutina normal,
mirando por si se da el caso,
la posibilidad lejana de,
encontrarte como la primera vez,
caminando despreocupada de mí,
paciencia de mí, un sueño para mí,
explícame que hago,
por qué te extraño tanto,
que destino nos espera en mi cabeza,
y hacia donde te llevan tus pasos,
que no se encuentran con los míos,
quizá he perdido la sensación de control,
tener mi cuerpo caminando,
sin consultármelo antes es un ejemplo,
has superado con creces mis límites,
mis conocimientos y mis sentires.
solo eres, y te extraño,
¿de dónde vienes, adónde vas?
¿qué haces para que te extrañe?
he perdido el sueño,
extraviado en ideas sobre ideas,
que no son mías, ni siento tales,
Te extraño, de nuevo, otra vez,
y creo que lo seguiré haciendo.

Día 20

No es solo pensar en algo,
es pensarlo, de verdad,
detenerte en el medio de la caminata,
con la mano en la barbilla,
mirando un horizonte inexistente,
con aquella sensual mueca,
que busca seducir a las ideas,
y que de a poco se acerquen,
lento, suave, seguro,
solo eso, nada más.

Vienen con el viento del atardecer,
para el aspecto romántico,
con el espectro de posibilidad,
y ese último retazo de calor,
con el cielo rojo en degradé,
anuncio de nueva palabras,
de la melancolía del calor,
del abrazo del frío,
ambos templados en inviernos tibios.

La idea seducida te llega de una flor,
y ¿cuándo cae un pétalo por su propio peso?
o solo caen porque me quiere,
mucho, poquito, nada,
sin peso propio,
sin vida más que la de pulgar e índice,
uniendo su yemas en el tacto,
de la levedad de un ser,
que pronto volará,
con el viento del atardecer.

Pasteles

Esto no es ninguna maravilla,
solo son letras, papel, tinta,
todo junto, enredado, mezclado,
que yo me encargo de tener así,
¿por qué lo hago?
no sé si porque quiero,
quiero porque no quiero,
porque puedo,
quizá debido a que alguien sonríe,
y quiero llevar eso al papel,
pero dibujo como si no dibujara,
así que mejor no dibujo,
o llevo de la pantalla una sonrisa,
al que lee, y porque sonríe,
yo amalgamo sus partes,
creando un todo entero,
sin saber con certeza alguna,
el sentido de los movimientos de mi mano,
me han dicho que lo hago bien,
eso de mover la mano,
pero eso no es un sentido,
más que un vacío,
dentro de un vacío,
sobre un vacío,
ensombreciendo otro vacío,
y solo es otra búsqueda,
un nuevo inicio,
no he dicho algo en particular,
solo diré, ahora,
que muchas veces me despido sin irme,
aunque pocas veces es al revés.

Temporadas Nuevas

El invierno ha finalizado,
se acercan otras temporadas,
recaeremos en el frío de nuevo,
no lo olvidemos, no lo dejemos pasar,
pero por ahora disfrutemos,
lo que está, lo viene, lo que fue,
embriaguémonos en la posibilidad,
aunque, sea dicho de paso,
no tomo ningún crédito de lo hecho,
anteriormente todo era nuevo,
y de alguien que fui yo,
pero que no soy,
por lo tanto,
este es un renacimiento,
un nuevo comienzo,
como en cada estación,
el tren pasa, me lleva o me deja,
y el escritor escribe,
así encuentra sentido,
así es, así ser, así,
así, entonces, disfrutar,
de las lubricidades de la tinta y el papel,
placer, sí, su piel es papel,
mis besos, la tinta,
mi boca una pluma,
que cae a la misma velocidad,
misma, sí, que un sueño,
cuando la realidad te da un codazo en el costado.

Bienvenidos a la primavera, mis estimados,
mis muy estimados,
mis realmente muy estimados.