Así se Hace en mi País

Vivimos en un mundo donde se escriben libros,
demasiados libros con enfermedades terminales,
desde el momento en que son concebidos,
libros con fecha de caducidad,
y autores con ojos brillantes,
no de ideas, solo de deseos,
dinero constante y sonante por un tiempo,
con nombres que se van al olvido,
tan rápido como se vende un libro.

Qué entiendes tú por represión?
yo vengo de un lugar que grita primavera,
pero apesta a otoño,
año tras año, siempre a otoño,
silencios melancólicos,
mucha gente que recuerda,
sin ser capaz de mirar al frente,
caminar sin cojeras, sin estigmas,
el pasado lastima sus ideas,
la unidad es dividida,
gritan lo que gritaban mis abuelos,
en serio,
y ellos han muerto,
con las ideas que gritan en mi pueblo,
ideas que murieron con ellos.

El árbol tiene hojas verdes,
el tronco es marrón,
el pasto es verde,
el cielo es azul,
cualquier otra cosa,
está mal,
gracias a los santos,
por la apertura mental del tiempo.

Tenemos un espíritu enjaulado,
un alma depresiva,
un sueño abandonado,
una infancia reprimida.