Sácate Uno Bueno (o Malo) Diario

Un escrito para cada día del año
que no te diga nada,
pero que entretenga,
llene de vacío tus ratos libres,
trescientos sesenta y cinco,
todos esos son las bestias
que he alojado en este espacio,
para el aburrimiento
(o entretención, es cosa suya)
del que lo quiera leer.

Tiene para leer todos los días
durante año entero
un proverbio malo,
decadente, triste, sin sentido,
sin función estética,
por si lo quiere intentar,
(sin contar este, por cierto).

Uno al día,
como los probióticos,
pero sin ninguna utilidad,
aunque eso es cosa suya,
yo solo abro una posibilidad,
que descanse bien (o mal),
que descanse usted.

Potencial de Traición

Toda traición
nace de alguna idea amor,
solo así se entiende
que exista de hecho
la acción de traicionar.

Tú reunías historias
de amores unilaterales,
amores tristes,
juntando ideas de amor
que nunca se entendían,
precisamente porque
estaban muy pensadas,
muy bien escritas,
demasiado claras
¿qué es amor, al final?

Yo salí coleccionista
de frases melosas malas,
de falsos proverbios,
de lugares comunes
para pasar la tarde,
el día, la vida, entera,
llena de vidas por conocer.

Si nos encontramos,
ahora bien, quizá, tal vez,
empero, puede ser,
existiendo la posibilidad
de la traición,
se pierde el miedo
entre tanta colección,
solo queda moverse,
riesgo y consecuente acción.

Cambio y Continuidad 2

Cuando volviste
no supe que hacer,
fui un viejo nostálgico,
nada más, nada menos,
solo otras cosas además,
varias y distintas,
que no suman ni restan,
eso es en lo que me convertí,
lo que soy ahora,
un viejo nostálgico
de ese hogar que fuiste,
pero eso no me agrió,
no más de lo que ya era,
al menos eso está claro,
quizá me volvió más dulce,
¿quién sabe?
eso de los sabores
nunca fue mi fuerte,
mucho té hirviendo,
ya sabes,
me quemó la lengua,
no sé si te acuerdas,
tomo lento el té,
cuando se medio enfría,
igual que siempre,
igual que antes,
pase el tiempo que pase,
hay cosas que no cambian,
volviste y me encontraste,
me encontraste.

Los Muertos que Mueren

El único muerto que muere
es el que sabe que lo está,
el resto les desea buenas noches
cuando se van a dormir,
te conversan de su vida,
caminan a tu lado,
de tu mano, etcétera,
etcétera, bla bla bla.

Paz

Ni volver atrás,
ni seguir adelante,
solo queda estancarse.
tranquilo y en paz,
estirarse en el estancamiento,
desarrollarse así,
mientras se estira uno,
mientras se relaja uno,
estando siempre estancado.

Ni avanzar, ni retrotraerse,
ni adelantarse, ni devolverse,
dormir al lado de todo eso.

Permanencia

Si no me muevo de esta ciudad,
es debido a que aún creo,
efectivamente creo,
en la posibilidad del reencuentro,
que aparezca ante mí de nuevo
la ciudad como la recuerdo.

Velos de Luz

Tanta novedad
tapa toda la mierda que hay
debajo de ella.

Dura poco, de hecho,
la novedad se acaba pronto,
cuando ya es conocida.

¿Qué veo al ver hacia allá?

solo el dulce deseo,
placer sin motivos,
porque sé que ahí hay algo
más allá de mí, de ti,
más allá de lo que veo.

Quizá la novedad no está allá,
la novedad soy yo,
proyectando el deseo.

Escorrentía Profunda

Para salir esa tarde
se vistió de noche,
y las estrellas brillaron
en su vestimenta,
se estrelló él
y, hasta que se nubló,
estuvo resplandeciendo
en sus ojos el cielo.

Cuando comenzó la lluvia
toda su ropa se empapó,
ya lo estaba de antes,
traslúcida como la noche
nublada, evanescente,
se vistió de noche lluviosa,
luego se dejó llover,
fue lluvia en los ojos
de una persona
que estaba triste,
que quería descansar.

Su ropa terminó por escurrir,
la de esa persona,
para después escurrir la de él,
olvidándose de los tapujos
se escucharon ambos en el silencio,
y en el transcurso aprovecharon,
sí, aprovecharon de escurrir ambos.

Arrepentimiento

Se fue, al final,
el suyo, el de ella,
como toda persona,
pero justamente ella.

Si tan solo hubiese sabido
que no iba a estar más,
que se iba a ir para siempre,
y pensando que siempre
es demasiado tiempo,
hubiese sido distinto,
más cariñoso, paciente,
no le hubiese tratado así.

Pero así no fue,
justamente lo contrario,
no siempre, pero a veces,
las suficientes para ahora
sentirme triste y culpable.

El Océano en un Escrito.

Hay historias de dioses
más antiguas que el propio tiempo,
que el caos y el orden
en su interacción eterna,
o casi eterna, incomprensible,
de aquellos que son sempiternos,
más viejos y sabios
que los imperturbables inventos
dados por el tiempo y la necesidad,
callados y observadores, atentos,
entendiendo cada lengua,
mientras los dioses menores,
aquellos que tienen nombre,
se acercan erráticamente
a guiar los destinos de la humanidad.

Los antiguos,
los verdaderos antiguos
no tienen sentimientos,
porque la palabra no alcanza,
ni tienen tiempo o lugar,
solo tienen historias,
aquellas de cuando vienen a jugar
con los humanos,
puntuales, cada cierto tiempo,
según patrones de ellos
y solo de ellos.

Una historia cuenta
de la forma en que uno de ellos
se enamoró de uno de nosotros,
o al menos algo parecido
a lo que se entiende por amor,
esass historias nunca terminan bien
para los que son como nosotros.

Manuscrito Actual

¡Llegaron las visitas!
El aviso de novedades en la puerta, los invitados han llegado antes, de sorpresa. Se asentaron primero en los cuartos de huéspedes, eran pocos, se quedaban unos días y luego se iban, disfrutábamos de su compañía. Era entretenido tener algo nuevo que conversar cada vez que llegaban, las anécdotas de sus días y sus viajes lejos eran interesantísimas.
¡Llegaron las visitas!
La voz que sonaba a su arribo se hacía cada vez más cercana a la anterior, sus historias menos novedosas, sus anécdotas menos anécdotas, la entretención menos entretención. Dormían en nuestras camas cuando llegaban visitas, otras visitas, y nosotros nos apretábamos en las camas que nos quedaban. ¡Hay que ser buen anfitrión!
¡Llegaron las visitas!
Suena un grito mientras estoy en la reja cada vez que llego, Dejo mi maletín en la pieza de huéspedes, cuento mis anécdotas del día, me abrazan efusivamente, me invitan un té o un café, ellos compran el pan, yo me pongo con el relleno para el pan.
¡Llegaron las visitas!
Es más como un murmullo suave, mientras se cierran las cortinas y las puertas de mi casa. Recojo las maletas que están tiradas en el medio de la calle, ordenadas en mis maletas y bolsos, me voy a un motel que queda cerca con desayuno continental y no morir de hambre mañana en la pega.

Soledad y Placer

Y una persona,
por más persona que sea,
y por más atada
que se quiera tener,
tiene ese toque etéreo,
esa evanescencia
que le permite partir
en cualquier momento,
en cualquier lugar,
hacia donde quiera,
de la forma que sea,
solo desaparecer en el aire,
y reaparecer luego,
los mismos, distintos.

El hedonista
también es persona,
por más hedonista que sea
por más placer que busque,
la persona es persona,
y las personas tienen
ese toque etéreo,
esa evanescencia
que les permite partir
en cualquier momento.

Pero el hedonista
no es cualquier persona,
por muy persona que sean,
con su eterealidad,
dejan un riego de placer
incomprendido, insoportable,
por su increíble levedad,
juntan y separan a placer
al amor del placer,
no se entiende nada,
pero se disfruta,
aunque duela, moleste,
incomode, apriete.

Te extrañaré.

Venus de Bolsillo

Estaba todo el mundo
atento al escenario,
repleto de gente,
gentes conocidas
con nombres propios
del imaginario colectivo,
todos muy conocidos,
tocando sus himnos
a un público que coreaba,
berreaban, diría yo,
la preocupación mía
estaba puesta en una chica
que berreaba con más fuerza,
mientras bailaba, desconocida,
ojos cerrados, brazos en alto,
perdida en la música,
no sé bien si en las gentes,
en la soledad
de hacer lo que todos,
las mayorías berreantes.

Decisión, juego,
acorto el camino hacia ella,
cierro los ojos,
levanto los brazos, bailo,
pretendo la suerte del azar,
en dirección a ella,
directo hacia ella, ella,
que me responde
con el toque preciso
de la victoria de Venus
en la casualidad premeditada,
y jamás sabré su nombre.

Sobre las Mentiras y los Adultos

¿Por qué mienten los adultos?
porque es necesario.
¿Por qué mienten los adultos?
realmente no mienten,
me atengo a la primera acepción
de la Academia de mi lengua,
que no es mía,
pero se entiende.
porque los adultos
no hacen lo contrario
de lo que saben, creen o piensan,
hacen exactamente eso
(lo que saben, creen o piensan),
los adultos no mienten,
maquinan, planean,
crean grandes esferas pequeñas,
se dan color
de fantasías que se creen,
son verdades para ellos.

Fumó

Yo le dije que la extrañaría
que no se fuera,
se iba, no se iba,
que no se fuera.

Ella fumó.

Síndrome de Estocolmo

Melquíades siempre fue querido,
bien recibido cuando llegaba,
con el hedor profundo
que le da la novedad a la vida,
apestando a muerte, a precipicio,
a cercanía del futuro,
el futuro siempre es cercano al fin.

Olía a peste de morbo,
siempre asquerosamente atractivo,
demasiado adictivo para ser rechazado,
hedores de realidades posibles,
humores de cambio,
sabiduría de más allá de los montes,
quizá el frío que traía
guardaba la posibilidad
de sentirse realmente en peligro.

Melquíades atrapó a la familia,
los secuestro con sus voces,
les enseñó a esperarlo
para conocer el adelanto,
progreso, avance y desarrollo,
les dio palabras a las imágenes,
discurso a los cuerpo inertes.

Los aromas siempre se ocultan
cuando el frío embota los sentidos,
en especial el del olfato,
y la modernidad siempre fue
demasiado helada, fría, apagada.

La novedad es un disfraz
escondiendo a todo el mundo
justo detrás del sol,
pero el sol jamás ocultó ni un pulgar,
Melquíades murió y solo dejó soledad.

Rosas Rojas

Las rosas son rojas,
también la risa de los tuberculosos,
al menos, cariño,
sabemos que combina con tus ojos.

Sueño de los Desaparecidos.

Si el cuerpo pudiese levantarse solo,
sin la energía de mi espíritu,
que es débil y no quiere más,
seguiría vivo mañana, como hoy,
animado y atento, deseoso, despierto.

Carestía y Saciedad

La sonrisa viene

de la cordura de ser,

frente a estar rodeado

de la locura del día,

del día a día,

la locura de vivir

entre márgenes estrechos

para que quepa más

en el espacio de la hoja,
rellenando hasta el borde
lo que no sé,
pero no importa saber,
solo rellenar más la hoja.

Interludio Solitario.

Es que, cariño,
tu mano trashuma
en los solares de mi ser,
un periplo de lunar en lunar,
y es esta innovación
la dinámica que mantiene
al deseo despierto,
en la mutualidad.

No mirar para Adelante

Las heridas
nunca se han curado,
curado en realidad,
yo lo he hecho para
que las heridas lo hagan,
pero solo, así,
me hago más, muchas,
heridas, moretones, cortes,
el descuido de lanzarse
y caer, caer y caer.
caer camino por Alemania,
caer subiendo por Baquedano,
a mirar las estrellas
desde más cerca, casi cerca,
en esta noche y en las otras
siempre el mismo intento,
siempre es igual de cerca,
casi cerca, casi que te toco,
pero no, no hay más,
quitándome los audífonos
el saxo se va alejando,
arrastrando su melancolía
por un suelo que siempre,
siempre vio a las estrellas
estar cerca, casi cerca,
nada más, seguir andando,
tropezarse con la vereda
caer camino a un mirador,
caer por el mirador
mirando las estrellas
casi cerca alejarse.

Truco

Persiguiendo puntos de luz,
creyendo ver la esperanza
en todo este tiempo largo,
que estuve absolutamente perdido,
fui solamente engañado
por fuegos fatuos en lontananza. 

Coyunturas

La conquista es primero,
luego la adaptación,
la vida viene luego,
entonces la perdición. 

Credencial del Viento

Tendré que aprender de nuevo
a escribir, abrazar y sentir,
no en ese orden, quizá sí,
posibilidades hay montones,
otras acciones, varias,
hacerlas de nuevo,
aprenderlas de nuevo,
aprehenderlas de nuevo,
las cadenas le quitan la amenaza,
pero el viento siempre es libertad,
incluso bajo una montaña,
volver a volver a aprender a volar.

Demasiada Luz

Ha apuntado tan alto

que ha caído demasiado abajo,

¿cómo salir?, cuéntame,

¿cómo salir?, dame ideas,

¿cómo salir?, al final el fondo,

el fondo demasiado abajo

te permite descansar de la luz.

Palabras y deseos

Palabras demás, palabras de menos,
ninguna palabra que contenga
lo que estoy buscando, queriendo,
ninguna que alcance a decir
lo que sea que quisiese hacer,
ahora bien, salud y buena vida,
si bien son mis deseos,
no son precisamente mis deseos.

Sin Apuro

Los sobresaltos están
atrás, muy atrás,
y abajo, muy abajo,
en las cajas de documentos
que se planean perder,
pero se les guarda,
solo por si acaso,
acaso sucediese algo.

No hay gente dispuesta
a perturbar sus sueños
con imágenes que no pueda
contener en su vaso,
mientras el océano
se expande lejos, muy lejos,
olvidando el perdón.

Sacrificio

Otra marca a la altura de la manga,
el aire entra, lentamente, humareda,
otra calma que se regala por placer,
un suspiro, solo una aspiración,
demasiados contornos dibujados.

Pausa

No siento las piernas,

ni los brazos,

estoy soñando,

esperando soñar,

volver a soñar,

despertar al octavo día

con mi paraíso creado,

o rodeado de la normalidad,

todo exactamente igual,

solo el polvo

dice que el tiempo pasó.

Intertextual

Y al final me quedé
con un mapa incluso a la luna,
si me pierdo no me culpen,
el camino se me acabó
en algún lugar de Oriente.

Las pistas desde el paraíso
fueron demasiado ambiguas,
como para guiarme más allá.

Pudo ser diferente,
esta noche he soñado otra vez,
pude haber dejado de soñar
o haber soñado más,
fue lo segundo,
tomo mi mochila
y me voy de viaje.

En el salto a una estrella
me resbalé hasta el final
de todos los tiempos
y desaparecí por fin
en el absoluto principio.

Impotencia

Tengo los ojos cerrados
como puños apretados,
como enterrando las uñas
en las palmas de las manos,
rasgando la piel,
impotente a mi propio ser,
cansado así,
de todo y por todo,
solo apretando los puños,
como queriendo atravesar
las manos con los dedos,
pero los abro y aún puedo ver,

Alunizaje.

Al verte solo puedo pensar,

que si junto todos tus lunares

encontraré un mapa a la luna,

escondido en tus constelaciones.

Lápiz Grafito

La luna se alzaba
mientras el reino caía,
y cómo caía,
hasta desaparecer.

Te quejas de mi lápiz,
porque es grafito, carbón,
poco serio, inocente,
pequeño, infantil,
pero no entiendes,
quiero dejar una huella
que se borre rápido,
un mensaje que se pierda,
las palabras que nunca dije,
ahora escribo
y se irán para siempre.

Lo indeleble siempre
ha sido muy sobrevalorado,
mejor es dejar que pase
el agua bajo el puente,
y bajo el puente esté esto,
y esto sea besado por el agua,
el mensaje fluya,
como alguna vez mis palabras,
lo intentaron de mi cabeza
a mi mano, de ahí al lápiz,
del lápiz a la hoja,
y luego ya se estaba yendo
de lo que entendiste
derechito a lo ininteligible.

La Dama y la Sed

Me habla, preocupada,
contesto su llamada,
llego rápido a acompañarle,
observo su cansancio,
mal disimula su angustia,
veo brillo acuoso en sus ojos,
pero no llora, se aguanta,
no hay apetito que le supere,
todo se calma en silencio,
con las manos en la cara.
perdida en la meditación
del anhelo irresoluto,
ansia irreductible,
camino presuroso,
la miro a la distancia,
aligero el paso, calma,
que gran visión, calma.

Cuando me ve llegar
todo cambia repentinamente,
y una fiera se lanza por mi cuello,
con el arrojo impasible,
no hay vuelta atrás,
se me antoja comprensible,
me es imposible correr ya,
me dejé caer en su sed,
obligando a saciar la mía,
también indefectible,
ella se sienta, toma el vaso,
comienza sin suavidad,
sin preámbulos, no conversamos,
¿quién querría conversar?
teníamos sed, aún no se acaba.

Ella vio llegar al mesero,
si es que se le puede llamar así,
esperó que dejará la bebida
en su altar sobre la mesa,
le echó los brazos al cuello,
y trató de saciarse en él,
él menguó, confuso,
disfrutó, menguó, confuso,
disfrutó, confuso,
hasta que definitivamente menguó,
y ella seguía sedienta,
se sentó al frente, le ofrecí un salud,
solo con un gesto, todo con un gesto,
abrazó el vaso y seguimos,
hasta que no podemos seguir,
solo la sed sigue después.

Sincronías

La conversación se dio
en un tono tan desenfadado,
que toda cortesía
fue obviada con prontitud,
solo nos dejamos fluir
por el caudal de la conversación,
tuvo toda libertad con prontitud,
y los temas se sucedían
con la pasmosa facilidad
de dos amigos de toda la vida,
en medio de la filosofía
de sus propias palabras,
abraso un cigarro
recién enrolado por propia mano.

Continuamos conversando,
y respondió a una palmada
que le dí en la espalda:
lanzó un eructo a la luna,
que sonó al poema más lindo,
amor más honesto,
a llanto de lobo a medianoche,
y le acompañé en sinfonía,
todo se sincronizaba solo,
un solo momento,
el más mejor.

Entonces nos despedimos,
le dije mi nombre,
cuando lo escuchó
se fue, solo se fue,
de vuelta al sitio
de su máxima reclusión.

El Naufragio

Y si solo quieres naufragar,
entonces naufraga,
choca contra las rocas,
que te remece la tormenta,
que te destroza la proa,
el mástil, se cae la bandera,
¿hubo acaso bandera alguna vez?

Déjate llevar por la corriente,
que no tienes que tener fuerzas,
no tienes que siempre tenerlas,
y si el camino es difícil,
te muerde el agua a babor,
las maderas viejas se desprenden
y tú quieres dejarlas ceder,
naufraga, nadie puede culparte,
aunque lo hagan
y probablemente lo hagan.

No dejes que te hundan,
solo naufraga en el silencio
de una isla desierta,
en el medio de la nada,
que ya no importan las tablas
que vuelan, saltan, se quiebran,
amenazan con golpearte la cara,
ni importa el mástil,
ni la proa, ni la popa.

Si en el silencio
de una isla desierta,
en medio de la nada,
aún quieres salvación,
no faltara quien te busque,
a pesar de que naufragas,
solo no hay apuro,
aquí no hay nada.

No importa no llegar a ninguna parte,
ya no quedan partes a las que llegar,
si no quieres hacerlo, claro.

Química

Sé que aunque huela a vida,

y huele a vida,

definitivamente lo hace,

al morderlo saborearé

no otra cosa sino la muerte,

y me gustará,

porque trae la esperanza

de ese aroma a vida,

terroso y húmedo,

aunque me esté llevando

a otro espacio con sabor,

ese saborcito particular,

terroso y húmedo,

de un cajón a tres metros,

tres metros bajo el suelo.

Está muerto,
la paz para los vivos
no la trae saber quién lo hizo.

Palabras Leves

¡Ay, cariño!
cuando te veo es
como ver un sol,
demasiado brillo
en un solo punto,
exceso de luces,
debo correr la vista,
darme vuelta,
usar lentes oscuros,
rehuir la mirada
para no enceguecer,
mejor no mirarte,
mirar más allá,
mirar por allá,
otra persona, algo más,
no quiero soles,
nunca los quise,
de hecho, por mí,
que apaguen este,
pero no se puede,
no se puede.

¡Ay, mi vida!
no te rosaría
ni con el pétalo de una rosa,
de lejitos estamos mejor,
mejor así,
de lejitos,
distancia no más,
nada más,
estamos bien así.

¡Ay, querida!
mi princesa,
no le tengo castillo,
no vengo sobre un corcel,
no tengo nada,
la verdad,
no me prestes atención,
no creo que me notes
si soy quien soy,
como soy, tal cual,
no soy príncipe
ni quiero serlo,
mucha responsabilidad,
tú, el castillo, un corcel,
mucho que hacer.

Ayayay

Ya no sé de que escribir,
al principio daba igual,
lo que sea, palabras al azar,
un tema aleatorio,
cualquier cosa, bien,
podía hacerlo,
no sé si bien, pero bien,
da un tanto lo mismo,
da un poco igual,
siempre fue así,
pero ahora,
en medio de eso,
te cruzas tú,
y ¿qué digo?
con las palabras
que me van quedando,
cuando, y de verdad ocurre,
se me moja la parafina,
se moja el combustible,
y de pasadita la mecha,
el fuego, las fuerzas,
la rima (que nunca es mía),
me explotaría todo encima,
si tan solo hubiese fuego,
pero me lo sopló el viento,
el mismo que me inmoviliza,
languideciendo por decir
lo que mejor no digo,
porque las palabras sobran,
de hecho, ahora sí,
esto es un exceso,
un exceso y no sé más,
ya no sé más yo,
no queda otra salida,
va pasando el resto de la vida,
y me quiero quedar
callado esperando en la orilla,
jamás me hice el loco ,
como ahora, con una despedida.

Gota a Gota

Borracho y sin noción
de tiempo ni de espacio,
quise sin querer
y todo fue bello,
salió tan bien,
duró lo que debía,
y fue precioso, preciso,
todo tiene su final,
así nada más,
hasta que desperté con caña.

Borracho y sin noción
de persona ni personalidad,
supe amar sin esperar
cualquier cosa de vuelta,
recibí amor a cambio,
el amor de un día,
el amor de un momento,
de cada uno de ellos,
hasta que acababan,
y desperté sin memoria.

Borracho y sin noción
de cielo y suelo,
arriba y abajo, los lados,
entendí que estaba tranquilo
por la paz líquida,
que empatizaba conmigo,
me abrazaba definitivamente,
y no desperté más.

Extrañamente Familiar

Lo estoy intentando,
sudor y lágrima
en pos de la consecución,
las metas más extrañas,
es esfuerzo innecesario.
lo es, definitivamente,
pero que le voy a hacer,
quiero lo que quiero,
eso me perseguirá,
más que movimiento,
es el potencial de este,
lo posibilidad aprendida,
el gusto adquirido,
aprehendido, aprendido,
es lo que tiene la persecución,
o, mejor dicho, el escapismo.

Los he visto a todos,
a todos los conozco de antes,
a ti, por ejemplo,
fuiste soldado aquella vez,
y en la otra un enfermo,
aunque no olvidemos
esa vez que fuiste solo contexto,
muchos años atrás.
las canas aparecen,
el cansancio de cada momento,
uno a uno que los he seguido,
de vivir debajo, acá,
oculto en cualquier sombra
con tal de ver su espectralidad.

No te conozco,
pero eres parte de mi vida.

Todo Está Perdido

Pierde mi tiempo,
yo perderé el tuyo,
y el mío también,
nunca el nuestro,
placerse en el lenguaje,
los mensajes ambiguos
que llegan del paraíso,
la confusión permanente,
así la permanencia dudosa,
y la permanencia voluntaria,
decisiones varias,
quedarse o partir es,
al final del hoy,
lo único que importa,
y al final del mañana
será solo un recuerdo,
probablemente lejano,
demasiado lejano.

Ante todo lo anterior,
toda estadía es placentera,
ante ti, ante mí,
ante el sueño que tengo
de dormir y soñar que duermo,
sin estar despierto,
tiempo y espacio se placen,
todos en ti, completamente,
ninguno en mí,
ambos en nosotros,
solo una corazonada.

No hay tiempo que se pierda,
ya sea solo o contigo,
sin mí o no tanto,
estaré mañana sin estar,
estarás, quizá, tal vez,
quizá obvio demasiado tu estadía
y no hay estancia llena
que lo sea todo el tiempo.

19 Sabios

...
-Lo sé.
-No sé que sepas.
-Ahora sabes que sé.
-Lo sé ahora que dices saber.
-No sé nada yo.
-Entonces cómo sabes que sabes,
si no sabes que lo haces.
-Tal vez algo sé,
-Qué sabes que sabes.
-Sé que sé lo que no sabes que sé.
-Solo eso sabes.
-Solo eso digo saber.
-Lo que sabes se oculta
entre lo que no sabes.
-Al final no sabes nada.
-Quién sabe que sabe,
cuando no se puede saber
lo que se sabe al final.
-Al principio menos se sabe,
solo se sabe el prejuicio,
si es que puede considerarse
"saber".
-Quizá se sepa saber
justo al medio,
nunca en los extremos.
-Eso, particularmente,
no lo sabemos.
-No sé nada.
-No lo sabemos, estimado,
estimada.

Sin Título

Me siento un completo imbécil,
quizá sea la hora,
el trago en el cuerpo,
el teclado trabado,
lo que hice,
lo que dejé de hacer,
no importa el motivo,
completo imbécil.

Motivo y lugar,
motivo, lugar y persona,
lugar y comodidad,
comodidad y desaparición,
persona y desaparición,
comodidad y desaparición,
lugar, persona y comodidad,
lugar y final,
motivo y final,
persona y final,
comodidad y final,
final y final.

Trágame tierra,
cómeme tiempo,
desaparéceme libertad,
desaparéceme final,
bórrame existencia,
espacio, tiempo,
ser, estar, existir,
seguir y acabar,
solo un abrazo nada más.

Nada que hacer

Ahora solo muero por encantarte.
Encantarte sí,
nada más, nada menos,
utilizar los artilugios
para llamar tu atención.
a través de la magia,
hechizarte y que me veas,
con mis palabras ininteligibles
y mis azares de sortilegios,
que por una vez  me veas,
así nunca me olvides.

La única magia que conozco
será la que intente traerte,
acabar de una vez con tu hechizo,
empezar a jugar con los míos,
y saciar mi sed de tus palabras,
mas nunca mi sed de ti,
aunque nada es para siempre,
nada es para nunca más,
intentarlo ahora,
sin mucha esperanza,
sin mucho intento,
solo esfuerzo, quizá,
cansancio, tal vez,
nada, en realidad,
la parálisis de continuar,
inmoviliza, como siempre,
pero hoy voy más allá,
solo por hoy, solo allá.

Equivocar los caminos,
como siempre,
parece la forma adecuada,
nuevamente,
eventualmente cambiará,
algo salió terriblemente mal.

Juventud Divino Tesoro

Ante la plena consciencia de estar repitiendo las mismas palabras, como un mantra (uno decadente, seamos precisos), es ideal (un ideal a concretar, dicho sea de paso) variar las temáticas de lo que se escribe, habla y hace. Importante es decir que, teniendo tanto por plasmar, las mismas palabras no hacen sino reducir ese tanto a ciertas temáticas ya demasiado revisadas, y que, por supuesto, sería mucho mejor visitarlas y revisitarlas luego, más tarde que pronto, quitándoles el gusto (y regusto) de cotidianidad demasiado cotidiana. Tal como sucede con el amor. Al amor lo mataron por utilizarlo demasiado (y no hacerlo, por cierto, al menos no hacerlo como escriben). Quizá sea yo parte importante en ese asesinato.
Aprovechemos que hay tiempo para cambiar.
Mejor no hablar de ciertas cosas, cariño.

Sin Salvación

Sé, efectivamente,
que no quiero que me salves,
no lo hagas,
no me salves,
no lo intentes,
no trates de hacerlo,
acompáñame sin hacerlo,
osea, si me salvas,
no es que lo quiera,
es que solo sucede,
si es que sucede,
pero quédate conmigo,
acompáñame la soledad,
cae conmigo,
eso sí lo quiero,
no nos aferremos,
solo caigamos,
la caída libre tiene eso,
es demasiado suave
el roce del viento,
repleto de eternidad,
de infinitud, continuidad,
indeterminación.

No lo hagas,
no me salves,
o hazlo si solo sucede,
pero que no me salves
por querer salvarme,
sálvame como daño colateral,
nunca lo tengas por principio,
vete antes de hacerlo
si es por eso que lo haces,
aunque puedes mentirme
para salvarme de mí mismo,
y salvarme al final,
salvándome,
pero espero que no lo hagas,
si me salvas al final,
poco antes de caer,
la caída no tendrá sentido,
levantarse casi a punto
de lograr no hacerlo
le quita sentido a mis palabras,
y al final del día, de la caída,
solo nos quedan ellas,
por recuerdo y huella.

No esperes que me salve,
ni que te salve a ti,
y espero que no te salves,
no me hagas en el mundo
un rincón tranquilo.

El Sudor...

Me lavo la cara
con el sudor de las botellas,
con él me lavo las manos,
el cuerpo entero,
el cuerpo inconcluso,
el deseo inconcluso,
y con él lo concluyo,
a veces nada más,
solo un rato nada más,
y duermo tranquilo,
cuando duermo,
las veces que lo hago,
no son muchas,
pero me hace lograrlo,
dormir es un logro
muchas veces es así,
una pelea con el ambiente,
temperatura, luz, silencio,
fascinación hipnótica
por la calma absoluta
hasta fundirse en ella,
hasta que te toma,
me toma, cuando me toma,
a veces me toma,
muy pocas veces lo hace,
lo hace a veces,
y me gusta que lo haga,
cuando lo hace,
si lo hace, no siempre,
cuando lo tomo yo
es por el sudor de las botellas,
con él me lavo la cara,
con el sudor de las botellas,
con él me lavo las manos...

Negrito

Son trece años,
una pequeña vida,
la más maravillosa,
una piedra jugando,
escapando del patio
para conocer la tierra,
una piedra entre el pedregal,
que quiere huir del encierro,
ser única en este lugar,
conocer algo más,
solo juego, nada más.

Trece años son muchos años,
una larga vida entre los tuyos,
¿cómo me has pasado el tiempo?
todo sucede antes de que me fije,
antes de que me dé cuenta.

En la vieja calle
aún te escucho
rompiendo el silencio
desde el suelo,
tranquilo, tranquilo,
con la calma de la sabiduría,
qué se notaba en tus ojos
sin mucha alegría,
corriendo tras la piedra,
esa misma que se escapa.

Dejaste de escaparte,
cariño.

Te echaré de menos, al final,
te eché de menos antes de eso,
tengo pura pena, al final
tu patio nunca dejará de ser tuyo,
por eso la tierra removida,
por eso una marca, al final.

Diálogo Casi al Azar

-Tan guapa que estás, cariño.
-¿y cómo sabes tú que lo estoy,
si no nos hemos visto
de un tiempo a esta parte?
-Es simple para mí pensar
que estás guapa,
sin haberte visto en este tiempo,
en este largo, largo tiempo,
extenso, extensísimo,
por la sensación de que ha sido mucho,
quizá sin haber sido realmente tanto,
pero lo estás para mí
porque nadie cambia tanto,
en tan poco tiempo,
y aunque lo hicieras,
realmente no importaría tanto,
no importaría,
porque eres quien eres,
y ahí ya eres hermosa.
-Que eres lindo
-Tal vez precisamente
porque no soy lindo
que te digo lo que te digo,
que le pongo más esfuerzo,
que no solo lo intento,
sino que realmente lo intento.
Por lo mismo tengo que trabajar,
vestirme con el sobretodo
y esforzarme para lograr esto,
ponerle ganas, ponerle empeño.
O quizá porque alguna vez
me di cuenta que era así,
que me esforcé, que lo intenté,
que realmente lo intenté,
y luego solo se volvió parte de mí,
y dejó de ser un esfuerzo.
O tal vez solo divago
para tener ese aire de pensar mucho,
utilizando palabras al azar
sacadas del diccionario,
mezcladas, en una mixtura preciosa,
casi tan preciosa como tú,
aunque un poco forzada quizá,
a diferencia de ti,
para parecer interesante a ti.
Y si sigo con las "O"
solo se escuchará mi voz,
y yo quiero escuchar la tuya,
preciosa.

Campeón

Sensible poeta,
de maneras caballerosas,
cortés, amable y calmado,
educado y erudito,
aunque no sé si erudito
lo haya sido del todo,
porque en sus formas
se expresaba la calle,
la rudeza de vivir la calle,
ser la calle, la calle, calle.

Podía decir calle en cuatro idiomas,
aun así lo decía como en la calle,
sin jactancia, con calma,
no era humilde,
odiaba eso de serlo,
porque no lo entendía,
tantas apariencias, tantas,
decía lo que sabía,
lo decía y lo sigue haciendo,
aun vestido de harapos,
aún vestido de harapos,
como cuando lo conocí,
y de eso hace mucho tiempo,

El hálito alcohólico
no es coincidencia alguna,
ni la nariz roja,
o las mejillas sonrosadas.

Su cama fue, por años, verde,
su casa no tuvo espacios cerrados,
una banca del centro,
un par de cartones,
limpios y ordenados,
casi se confundía con un espacio
transmigrado desde una biblioteca.

Al final del día,
buen sueño bajo las estrellas.

El Frío

Hubo un accidente
en la ruta 68,
casi, casi,
estuvo cerca,
muy, muy cerca,
por acá, casi acá,
chocaron dos autos,
dos de ellos,
uno rojo y uno azul,
eran distintos,
pero nunca diferentes,
solo eran distintos.

Contenía cada uno
una familia,
éstas sí eran diferentes,
una tenía dos madres,
la otra tenía solo una,
además de un padre,
iban de viaje,
las dos familias tenían niños,
una tenía uno,
un chiquillo muy pequeño,
muy risueño, alegre,
la otra tenía dos,
la parejita, un gusto,
salían en este feriado,
aprovechando el día libre,
el de los niños,
el de los trabajadores,
pocos días así
que coincidan
y que nos sean dados,

Cuando levantaron los escombros
no hubo nada que hacer,
solo levantar los escombros,
la gente que pasaba en auto
en medio de la carretera,
solo miraba con tristeza
la larga fila,
sus cortas vidas
solo iban apuradas,
miraban con desprecio,
los cuerpos que les limitaban
para llegar a su destino,
adiós al viaje,
que llegue la meta,
un final, solo uno,
era posible para sus viajes,
lo que ellos quieran,
lo que ellos esperan,
las familias idas son obstáculos,
problemas de circuito,
nada importante,
solo son vidas idas, idas.

La noticia fue llamada,
"Congestión en la carretera",

Tostadas.

Si me preguntas
no me queda más que calma,
palabra muy usada
a través del tiempo
de este pequeño espacio,
no me queda más,
solo calma, paz,
el relajo de lo que he dicho,
lo que me he guardado,
lo que no he sabido explicar,
la paciencia de estar,
no hay que darle vueltas,
no hay más vueltas,
vueltas, vueltas y vueltas,
no retorno, no regreso,
salud, señores,
antes de continuar,
empinar la botella,
besar el borde,
al principio, al medio,
y nunca recordar el final,
el final tiene que ser
demasiado doblado,
impreciso, poco claro,
borroso, neblinoso,
oscuro y etcétera.

Si me preguntas,
no quedan más respuestas,
no preguntes,
que me matas lento,
o pregunta,
que quiero morirme y que duela,
juegue, cariño,
juegue con ganas,
juegue hasta que se acabe,
pues nunca se acabará,
y jugaremos,
hasta que ya no lo hagamos,
salud.

Al Día

¿Cuál es el tiempo promedio
para que una vida afecte otra?,
¿un día?¿una hora?
¿un momento? ¿un instante?
¿un suspiro? ¿un parpadeo?
¿las vidas se afectan,
realmente y de hecho?
¿cómo se afectan las vidas?
¿dos vidas, una con otra,
o solo una vida, con sumas
y con restas?
¿cuánto es el tiempo estimado
para que duela,
para que de verdad duela?
¿cuánto debe doler?
¿gustamos del dolor?
¿de verdad es importante
en algún momento,
en cualquier lugar,
si sigue la tristeza
o deja de hacerlo?
¿qué es la tristeza al final del día,
al final de la noche,
esta u otra noche?
¿todas las noches son distintas,
efectivamente?
¿somos siquiera distintos,
nosotros, humanos,
entre nosotros?
¿qué tanto nos diferenciamos?
¿hay cosas obvias,
realmente obvias,
como muchosmuestran?
¿siempre todo parece seguro?
¿al menos algo lo parece al final?

Calma y Silencio

Nuevamente quedo sumido en un problema absurdo, la pausa y mudez completa del mundo se ha producido por otro juego de palabras que afecta al universo. "Las palabras crean realidades". Debí haberme tomado más en serio esa frase, quizá no se hubiese provocado todo este estancamiento. Hilarante, nada más que decir.
Ahora bien, ¿cómo vuelvo la normalidad? Antes, ¿qué es la normalidad? No estoy jugando un juego de dioses, porque no soy un dios, mucho menos estoy cerca de serlo, el mutismo del mundo, si bien es mi culpa, también es culpa de aquel dios que me escucho, ya sea por una una venganza, so pago de mis palabras en su contra, o por complacerme y que le siga, como dicen que hacen algunos de los de su tipo.
¡Qué estirpe menos comprensible!¡Qué seres más irreductibles en su esfera!
Ya sea venganza o amor al arte, tengo que devolver la normalidad, que no entiendo ni puedo definir, para que el mundo siga su curso, pensando que el silencio no es el destino que tenían definido para este lugar desde que ha sido creado. Disfruto del silencio y la calma, pero no tiene porqué ser mi idea la que defina las nuevas leyes físicas. Solo soy uno más colgando al filo de la vida, solamente nombrado en los rezos de mi madre y en las oraciones que van en favor del género humano (y de lo segundo no estoy tan seguro).
No importa mucho, ahora que lo pienso, eventualmente todo cambiará más allá de mí. El equilibrio volverá con o sin cambios, el equilibrio lo es todo, y si no lo es, lo será la nada.

La soledad de los Números del Reloj

El segundero está quieto,
tan estático como siempre,
mientras el reloj alrededor gira,
no deja de girar,
segundo a segundo,
momento a momento,
el uno se acerca, inexorable,
a la posición del segundo,
ahora viene el dos,
de a poco el tres, y así,
instante tras instante,
el ciclo infinito de números
avanza hacia el matadero,
para renacer de nuevo,
mientras el minutero
también avanza en contra,
minuto a minuto,
contra el ciclo de números,
como queriendo detenerle,
conversarle, dar un descanso,
pero no, solo pasa de largo,
un viejo conocido inseguro,
caminando al lado,
mirando de reojo,
que es lo mismo que no mirar.

Doce separados.

El bien que solía ser
es triste ahora,
agotador y nostálgico,
aunque el segundo actual
esté estático esperando.
el presente, al final,
después, quizá,
la espiral, al final.

Hipnosis Technicolor

Los primeros besos
los vi de mis padres,
los segundos en la calle,
de aquellos inmorales
(a los que he aprendido
a imitar con el tiempo)
que no respetan
la presencia de un niño,
los siguientes,
los más importantes,
los que sirvieron
para los aprendizajes
que usaría de adolescente,
y joven, preciosa juventud,
vienen siendo las grandes pantallas,
mejores maestras no hay,
de ahí saque el arte,
o el intento de este,
para poder desligarme
a una vida de erotismo,
la pasión y el placer,
el deseo y el placer,
el placer y el placer,
la autocomplacencia, también.

Seguí mirándolas,
pantallas y más pantallas
el proyector me rodeó más,
mi silueta se cruzó un par de veces,
así siguieron los manjares visuales,
con viajes por el mundo,
en blanco y negro,
y a color, con sonido,
puedo declarar conocer
tantos lugares como locaciones,
Nueva Zelanda en el centro,
de ahí a los alrededores,
los alrededores son todo el globo,
y las lenguas se trenzan
en beso en rededor mío,
una francesa me susurra al oído
algo que no entiendo,
pero sé que me deja esperando,
que se acerque un poco más,
pero no hay tacto en mi posición,
mientras la gringa tan libertina
y liberal que es, se acerca,
muestra tanto como puede,
pero se queda lejos al final,
suma y sigue con los romances,
historias inconclusas,
historias sin principio siquiera.

La quintaesencia de la libertad,
un affaire tranquilo entre tanta mierda,
todo desde la comodidad del voyeur,
oculto entre las sombras,
siendo observador activo y pasivo,
construyendo sin declarar,
libre conocedor de todo,
de todo lo que te muestre
y un poco más, sin declarar.

Lázaro Tal Vez

La falta de sol
que se halla en la tumba
no afectó su brillo,
ni su cabellera castaña
se levantó deslucida
ante el terroso encierro,
así tampoco sus ojos
perdieron su fuego,
ni el brillo sórdido
sobre esa aura luctuosa.

Lloró para limpiarme
y sus lágrimas arcillosas
me quitaron las manchas,
las suciedades impolutas
por grado alguno de limpieza,
curaron las heridas lacerantes,
cortantes y punzantes,
mi espalda besada por el látigo,
fue entonces sanada,
limpia como en mi juventud,
pulcra del paso del tiempo,
así mis brazos y mis piernas,
así mis manos y mis pies,
mi rostro fue el mío otra vez.

En un movimiento grácil,
me invitó a levantar,
ya enhiesto me abrazó,
tocando cada palmo de mi ser
con su frágil existencia,
supe que fui conocido,
supe saberme conocido,
aunque jamás conocí,
antes de que ella,
con la mancha de mi estar,
volviese a su celda eterna.

La Perfección

Y siempre es de golpe
la estrambótica tormenta
que remece mis cimientos,
realmente no son tan firmes,
ni siquiera tengo certeza
de tenerlos como estructura,
pero remecen mi interior
el que está más interior,
ahí, sí, ahí.

Se agotan lentamente
las pocas rocas estables
que quedaban alrededor,
por lo mismo, sin equilibrio,
se libera la sujeción interna,
que alimenta las formas
y define las buenas maneras,
entonces, soy culpable,
mal llamado demente libertino,
por la licencia que pongo
como firma a mis actos.

Aquel yo más verdadero,
lejos del más objetivo,
reconociendo su naturaleza.

Al final se alimenta de mí,
del sentimiento que tengo,
le llama exquisito,
panacea y ambrosía,
manjar divino,
sigue acá, aferrado,
con sus dientes clavados

marcando mi piel,

cada vez más gris,

toda vez que es grisácea

producto de la decadencia,

el declive del estar.

Es la violencia y victoria

de todo vicio,

sobre toda virtud.

Espectralidad

La incertidumbre
abre al fantasma en canal
y saca a relucir el espectro
que le habita,
los motivos para seguir
oculto tras los muros
se reducen a polvo,
como los muros mismos,
se agotó el tiempo
observando lo que ocurre,
lo que ocurre después de él,
sin él, más allá de él,
cuando se sentó,
cruzado de piernas
y sosteniendo un café
en su mano izquierda,
comentó su salida vital,
el escape absoluto
del espacio preciso
que alguna vez habitó,
una hermosa pieza de vida
existe más allá del ser,
sin necesidad de este,
la fantasmagoría sigue
sin necesidad del fantasma,
se va desmenuzando
parte a parte
en frente de mis ojos,
coloca sus piernas en paralelo,
se levanta una vez más
y luego solo cae,
esfumándose con la certeza,
fantasma y espectro.

Después de horas parado
en el umbral
cubierto de lluvia,
ha llegado la hora de decidir,
misterios de salir o entrar,
de cerrar o abrir,
quedarse o no aquí.

La Cornisa

Cuando me dio por nadar (y fue un tiempo largo que me dio), nunca pensé que los piqueros tuviesen una utilidad en un mar de rocas y asfalto. Tampoco que el trampolín fuese la cornisa en la que alguna vez hubo atenta una gárgola, mirando los pasos de los transeúntes. Reemplazar a esa gárgola, que veía cada tarde mientras caminaba, por unos minutos, mirándolos y pensando, como creo que hacía también ella, qué hacen todos y cada uno sin siquiera conocerse entre ellos, cuántas veces se han topado y solo se han reconocido, o tal vez ni eso, me hizo reflexionar sobre lo superficial de la vida. Es tan leve la vida, tan leve.
¿Cómo fue que me arrastré hasta acá? En un golpe de suerte perdí la movilidad de mis piernas por una salud que dejó de ser parte de un sistema para solo llenarse de resfriados mal cuidados. ¿Cuántos han sido los grandes personajes de la historia que han muerto de un resfriado mal cuidado? La excusa perfecta para desaparecerse con la esperanza de ser algo más que un nombre acumulado en la página de defunciones de un diario, Que a todos se les ocurra, por suerte de azar, descubrirme como un escritor cuando ya no exista, recordarme y conmemorarme, el posible destapado de una tarde de lluvia donde seré recordado como un gran escritor. Parálisis y temblores llegaron antes, mucho antes.
En un ataque de nervios se me cortó la movilidad de los dedos de mi mano buena. ¡Casi como si alguna vez hubiese tenido alguna mano medianamente decente siquiera! Pero no importa, al final del día las cosas cobran o pierden el sentido. Pero no poder escribir decentemente es precisamente de las cosas que tiene sentido y necesito mi mano ni medianamente buena para hacerlo.
Suficiente, sin dilatar más la vida, se juntan (como se pueda no más con las piernas), me sostengo en pie. Bien. Se ponen las manos para orar (lo más parecido posible a ese gesto, dada la realidad del momento). Se inclina, se empuja un poco, inclinándose lentamente sobre el borde y fin.

Al Noche

Solo un silencio, nada más,

la soledad de compañía,

y un sueño trabado

en la garganta, en la garganta.

Solo una noche, nada más,

la luna por compañía,

y una niebla trabada,
a ras de suelo,
reptando sobre su vientre,
avanzando lentamente,
acercándose lentamente,
hacia mí lentamente,
hasta levantarse,
fuerte e imponente
ante mi pequeñez.

Me rodeó con sus brazos,
todo era tan ligero,
levemente suave,
inesperadamente acogedor,
pero siempre frío,
de tal manera que ni la calma,
la tranquilidad de su ligereza,
de su suavidad, de su acogida,
me hiciesen olvidar
que me tenía cogido,
tomado por el cuello,
sin posibilidad de regreso,
aunque, si lo pienso bien
¿Para qué quiero regresar?

Cuando el sueño toca mi hombro,
me abraza por la espalda,
se trenza a caricias con la niebla,
siendo yo el campo de batalla
en otra noche melancólica.

Liberación

Nos extrañaremos
cuando ya no nos tengamos cerca,
al menos eso yo lo sé,
me gustaría saber si lo sabes tú,
¿sabes que nos extrañaremos
cuando ya no nos queden palabras?
tal vez asumo que será de ambos
cuando solo de mí tengo seguridad,
y no tanto como parezco,
me pregunto qué sabes de mí,
¿qué sabes tú de mí?
cuando te vayas te llevarás eso,
¿qué te llevas contigo bajo el brazo?
un pedazo de mí para el almuerzo
y eso no es tan simple
ni tan fácil de alejar de mí,
pero estoy desprendido
de las libertades mutuas
que nos quitaríamos
al mantenernos así
por más tiempo,
aunque nos existamos para siempre,
nada te deja más en soledad
que el espacio de comodidad
cuando se va, se va, se va,
los tiempos son limitados
para que sean libres,
los espacios son ilimitados
para que sean libres,
para que algo sea quebrado,
tenía que serlo una vez más,
debería ser ahora,
algo tenía que perderse,
para que todo siguiera su rumbo,
hemos cambiado todo
para no cambiar nada.

Sin Asientos

Sentose en mitad de la nada,
pocos lugares mejores
para cebar un mate
y encender un cigarro.
Sentose en mitad del aire,
pocos lugares mejores
para pensar sobre el discurrir,
el estar, el ser y el sentir.
Sentose en mitad del mar,
pocos lugares mejores
para mojarse los pies,
descansar de la tierra y el cielo.
Sentose en mitad del humo,
pocos lugares mejores
para esconderse de lo que sea,
perderse un rato, descansar.
Sentose en mitad de una mitad
pocos lugares mejores
para notar la plenitud del entero,
todo por sí solo, un todo.
Sentose en mitad de una escalera,
pocos lugares mejores
para relajarse en el camino,
el camino se disfruta al medio.
Sentose en mitad de una palabra,
pocos lugares mejores
para el misterio y el interés,
el suspenso, querida, el suspenso.
Sentose en mitad de una relación,
pocos lugares mejores
para definir eventos,
pensar en el pasado y en el futuro.

Sentóse entonces en una silla
y todo fue incómodo y sin sentido.

Construcción del Sueño

Describo a la niña
igual como describo el palacio,
su música es la de ella,
resuena por los pasajes
de las distintas habitaciones,
porque está hecho de tal manera
que suene en todo rincón,
el silencio es musical,
sonoro y tranquilo,
apaciguando a los que le habitan,
con los más bellos tapices,
eventos del pasado remoto,
la nostalgia y la melancolía,
un palacio a la memoria,
a la paz de otros días,
todo tiempo pasado fue mejor,
excepto vos, querida.

La delicia de sus frutos
es compartida por ambos,
verdes campos,
manzanas sabrosas,
las asombrosas sombras
que se proyectan
sobre pastos calmados,
mares verdes en descanso,
árboles y vida
rodean los ríos
que cruzan los jardines,
no hay jardín que se resista
al placer de la tarde,
la luz cegadora
de un sol que se escapa,
perseguido por la luna.

Cada cuarto tiene un aroma,
azafrán, canela, vino tinto,
cada habitación tiene un aroma,
un recuerdo asociado al aroma,
un placer se condice,
las camas eran suaves,
muslos de mujer en verano.

Cuando los andamios declinaron,
se hizo el silencio,
del silencio nació la luz,
regalé lugares comunes,
era tan bello que fue inhóspito.

Con el palacio listo
me voy al descanso.

Otro día vendrá
una canción más bella,
más dulce y melodiosa,
en este tenía pena.

Acto Primero

Y así se creó la distancia irreductible, de un momento a otro todo se inundó. No, no fue de un momento a otro, empezó a llover un martes para nunca más detenerse, lo que nos trae a este momento. Una tormenta en la que no se puede navegar se desató el jueves siguiente. Los aviones pueden vadear la tormenta, a veces, pero nadie quiere arriesgarse, ¿para qué hacerlo?
Los hombres no pueden volar, era realmente irreductible, la mujer cuando quiere, puede alzarse entre las nubes y esta era la forma más segura de cruzar. Él podía nadar, pero no era seguro. Ella no quiso hacerlo, ni intentarlo. Él no quiso tomar el riesgo. Ni por asomo. Parecía más probable estarla molestando. Se olvidaron y se recuerdan cada día con un dejo melancólico en la tilde de cada suspiro.
No importa.

Expectativas

Se apoyó en mi hombro,
fue inesperado,
mi corazón explota
en respuesta a su acción,
"podríamos estar juntos,
te invitaré a salir,
tomarnos algo en un bar,
mirarnos a los ojos,
profundamente,
robarte un beso, otro,
que me los des tú,
salir más seguido,
salir para entrar,
trizar el hielo
que envuelve nuestra
intrínseca soledad,
profundamente hablar,
hasta que sirva compartir,
todo el silencio,
en su amplia expresión,
dando lugar a lo que viene
aspiraciones de futuro,
el presente se queda corto,
podríamos avanzar,
vivir juntos,
convivir juntos,
comprar una casa,
un perro primero,
quemar etapas,
incendiarlas, definitivamente,
formar una familia,
criar a nuestros hijos,
dos, de preferencia,
la parejita, tranquilito,
procurar sus estudios,
escuela, liceo, universidad,
que se vayan de la casa,
llamadas periódicas,
para que no se olviden
de los viejos,
unos años más
para darse unos gustos
y a descansar, juntos"

Ella se despertó,
quitó su cabeza de mi hombro,
rápidamente, de un tirón,
limpió la saliva de su comisura,
me pidió disculpas,
se apresuró a sonar la alarma,
"piiiiiiii!",
y se bajó veloz del bus.

Cambios

Ahora soy más sabio

y mucho mayor 

que cuando nos conocimos,

hemos sido compañía mutua

por demasiado tiempo,

más del que puede ser contado,

lejos de mi capacidad de memoria

con las fechas que me placen,

la que impresiona a muchos,

pero no importa a estas alturas,
tu recuerdo me ha acompañado,
no ha sido sino hasta hoy
que he actualizado tu rostro
y sus cansancios nuevos,
quizá no nos conocimos.

Ahora mismo soy otro,
igual y distinto,
a veces hasta diferente,
cuando no soy yo,
ni alguien de mi especie.

No soy sabio,

en ningún momento lo diría,

solo estoy más cerca de serlo,

sin serlo, que cuando

nos encontramos hace años,
cuando recién nos encontramos,
el momento que llamamos
"conocernos",
aunque no creo que nos conozcamos,
no del todo, no para "conocernos".

Soy mucho mayor,
nada más, después de todo.

Sin Respiración

Se va apagando lento,
no hay fuego que derrita
el témpano que hay,
cubierto de deseos,
lúgubres,
así es el ambiente,
triste,
con un techo tiznado,
pintado de humo,
pintadas también
están mis ojeras
y los muros,
otrora blancos,
contenedores de calma,
la calma de la noche,
que es oscura
y alberga temores,
entre ellos
el mío propio,
silencio que anuncia
llegada de lo conocido,
mientras lo otro
es solo una esperanza,
el carbón se blanquea,
el cuarto es irrespirable,
las sombras,
inescrutables,
se retuercen,
mis ojos se pierden,
una figura se acerca,
la conozco,
quiero huir,
puertas cerradas,
ventanas protegidas,
el frío se cuela
entre sus rendijas,
el viento igual,
el viento igual,
pero el humo no.

Paisaje Irreductible

"La Altura" es un espacio al que no recurro ni concurro a menudo, ni lo haré tampoco. Es un lugar con grandes vistas, hermosas emociones y panorámicas muy panorámicas, se puede observar con altura de miras, se puede pensar con altura de miras. Tiene, además, un aire de confluencia y descanso que permite dejarse llevar por el viento que golpea a la montaña impávida, tan fuerte como es en lo alto de un cordón montañoso, lejos de otro obstáculo para la mente y la naturaleza.
Cada vez que voy en búsqueda de mí mismo hacia la casi insondable cima de la tierra, se estremece todo el mundo en un temblar constante, todo es tan poco estático y el peso eterno de acarrear muchas vidas sobre las espaldas se disuelve con facilidad. Estás solo. No el que habla alcanzará la paz, sino que el silencio calmado acompañado de acción será el que eleve el espíritu y se aleje de las preocupaciones mundanas. Es un punto atractivo, un centro medular y nebular de energías. todo difuso entre las presión y el cansancio.
Una pagoda de nubes, roca descubierta y nieve acumulada, una caída tan larga y un cansancio tan cansado que es mejor venir a descansarlo. La Altura se termina de pronto, es demasiado inhóspita.

Muletas para Alejandro

Alejandro vivía tranquilo,

melancólico como muchos,

reconociéndolo como pocos,
por eso pasaba tiempo solo,
la mayoría del tiempo al menos,
o se rodeaba de personas,
alguien que guste de reparar
aquello que se sabe quebrado,

le gustaba caminar por el mundo,

aunque había algo en eso

de caminar tanto que no calzaba,

tenía una incongruencia,

miraba siempre el suelo,

con aire distante,
con mirada de horizonte,

nunca veía los bordes

sobresalientes de la berma,
que nacen del descuido
sobreviviente a la ciudad,
al igual que él,
de la ciudad de misma,
por eso tropezaba a cada rato,
le gustaba tropezar
porque no le gustaba tropezar.

De vez en vez,
pasando bajo un edificio,
le cae algún sueño defenestrado,
basura, objetos perdidos,
objetos voladores descuidados,
todo perdido y golpeándole,
a él, en la cabeza,
de ahí su manía por los sombreros,
buen gusto, buenas tardes,
con todo el estilo al hombro,
la basura de unos
es el tesoro de otros.

Es parte del camino, al final,
buenos pasos por un mal camino,
el camino es malo de por sí,
como ya dijimos arriba,
pero es malo también
en sentidos múltiples,
más allá de lo que aparenta.
y aparenta muchas cosas,
lo que más se disfruta
es la torcedura simple
de su tobillo entre caídas,
vaivenes y tumbos,
al menos eso dice él.

Por la Noche

Se gana al final,
jamás al principio,
el que parte ganando
no tiene disfrute,
no siente el placer,
se gana cuando se gana,
el resto es proceso,
esfuerzo por ganar,
intento, táctica, estrategia,
todo esto sin tiempo,
un principio y un final,
nada está maquetado,
excepto el intento,
nunca los resultados,
no importa ni este
ni ningún papel esparcido
por el viento que genera
la ventana al abrirse,
cambios de presión,
otro etcétera
con tilde en la segunda "e",
me puedo reír solo
y puedo bostezar,
pero estoy en calma,
disfruté el silencio,
un silencio húmedo,
por el mismo viento
sumado a la hora,
que dan el frío tembloroso
de la indecisión,
aunque estoy calmado,
mato y muero por ti,
pero no haré ni una ni otra,
miraré en paz
desde el rincón
donde el vaso está permitido.

Camino Largo

No tengo nada bien,
siempre algo se desarma,
contigo está todo bien,
siempre sale bien,
no hay que forzarlo,
que más da,
intento, error y arreglo,
todo vuelve a la calma,
no hay normalidad,
es mi culpa, lo sabes,
lo sé, quizá sea yo,
a veces eres tú,
no escribo los versos
por el placer de leerme,
quizá sea por leer
las respuestas que te nacen,
cuando te nacen respuestas,
las cosas cambian mucho,
pero hemos cambiado poco,
solo las sed nos ha cambiado,
o mantenido quizá,
es más preciso lo último,
y el cansancio nadie lo agota,
nunca se acaba,
nunca se llena tampoco,
solo es así,
caminata, precisión,
vuelta y vuelta,
y a perdernos por el cielo,
el ciclo es infinito,
tanto como queramos,
estamos tranquilos,
paso a paso nos perdemos,
paso a paso conversamos,
las vidas son más largas
que los caminos largos.

Fogata Interna

Tenía una muy buena frase
para darle sentido a esto,
a todo esto en su conjunto,
pero ya llegamos al punto,
ese punto, el de no retorno,
el de la indecisión,
pensar y sonreír,
pensar y entristecer,
pensar y recordar,
sentir, en fin,
todo junto a la vez
los sentimientos ambiguos,
el final del viaje,
que es, más bien,
otro punto de guardado,
volveré alguna vez,
si alguna vez lo necesito,
frío y calor,
con una opresión precisa,
tantas sanas persecuciones,
tantas búsquedas bonitas
para terminar acostado,
pendiente de la neblina,
¿qué se retuerce en sus entrañas?
sé que no hay nada,
adentro no hay nada,
solo las ilusiones,
las mismas de siempre
cada noche con el humo
que se me ha acumulado ya
en el espacio entre el techo
y mi habitación misma,
otro mundo, un portal iluso.

Cincel y Martillo

Tanto leseo para decir
al final de los días
en un trozo de mármol
"fue buena gente"
¿qué mierda eso de serlo?,
no hay nada ni lo dice,
ocupo oxígeno,
no más que el resto,
lo que le tocaba,
peleo por los ideales,
los de otra persona,
¿qué quiso hacer en el futuro,
cuando no era futuro aún?
no hablemos de pega,
que reverenda lata,
innecesaria, por lo demás,
lo importante es lo que hizo,
nada destacable por lo demás,
ni milagros ni obras maestras,
nada digno de mención,
nació, creció, envejeció y murió,
el penúltimo paso no me tinca,
no me llama la atención,
no.

En la mía pongan algo más,
en la mía epitafio, quiero decir,
"vio harto cine Francés",
"tomo harta cerveza",
"participó en un concurso,
sacó mención de honor,
cuando estaba en el colegio",
"coleccionó diplomas
entre los envoltorios de comida",
"fue más o menos como persona",
algo más creativo,
podría ser en color rojo.

Languidecer

Será un exabrupto apasionado
el que rompa esa sosa rutina,
realmente es desabrido
sentir todo con función,
es tan razonable que cansa,
mientras te vuelves invisible,
tan invisible que nadie te ve,
es que ni siquiera lo intentan,
no hay duda de ti,
ni existencia al final del día,
fuiste como todo tiempo pasado.

Tu rostro termina recordando
los toques insípidos del cemento,
todo está en ti tan claro,
todo tiene tanto sentido
que eres triste observador,
y más triste el que te observa,
aunque, para ser sinceros,
la indiferencia es más común,
no generas ni un roce,
que remueva con electricidad
el polvo que subyace al polvo.

Ha bajado el volumen de tu voz,
y no es la edad, para que la uses
como la excusa pobre
que se te viene como salvadora,
la comodidad en tu propia piel
está bajo perjuicio constante
por sonreír y desaparecer
con la facilidad de un chasqueo,
el que truene los dedos
te enviará a otra dimensión,
alguno rozará tu espalda con un hielo,
y quizá el vecino escuche,
tal vez hasta le guste lo que escuche.

Se agradece, se degusta, se gusta y se va.

Contra la Disfunción.

En la rabia
por la falta de atractivo
se alzó un demonio,
sonrío una comisura,
la otra estuvo impertérrita,
dirían que es coquetería,
más bien es el placer,
lograr la meta,
disfrutar el dominio,
unos ojos centellearon,
crujió,
de un solo golpe
su boca dibujo una "o",
el demonio era salvador,
zumba el aire alrededor,
se dibujaron otra "o",
unas cuantas más,
intercalándose
con otras palabras,
nunca una conversación,
el salvador era serio,
firme en su postura,
duro en su temperamento,
pero era hombre,
declinó,
él sabía que no podría,
no entendía cómo,
los demonios no alzan,
se vistió de cordero,
disfrutó de su piel,
había algo en el silencio,
causa y consecuencia,
causa y efecto,
ensayo y error,
confianza en el misterio,
solo él estuvo en pie al final.

Antes del Gatillo

Cuando me disparaste me dolió.
realmente creí que querías,
que de verdad querías matarme,
pero sentí que fallaste a propósito,
un deseo de causar dolor
que va más allá de los umbrales
aquellos que entendemos normales,
destrozar el deseo de morir
en manos de un ser amado
y de poder dominar el momento
que se quiere por un final,
¿por qué fallaste entonces?
te fuiste, ahora y aquí estamos,
de vuelta en el mismo escenario,
¿será asesinato o suicidio asistido?
sin muerto ni cuerpo,
sin arma homicida, solo casi,
otro error sin sentido quizá,
serás tú la que falle ahora,
a propósito tal vez será,
quizá no será nunca, solo ilusión,
nada más y nada menos,
no importará demasiado
si es que no fallas...
¿fallarás de nuevo, cariño?

Mi padre me heredó ciertas cosas,
la más importante es la buena dentadura.
del resto no voy a hablar a esta altura..

Flecha Rota

¿Por qué me miras así?
estás molesta, lo sé,
pero hay algo más,
algo demasiado profundo,
demasiado tuyo para entender,
lejos de todas mis posibilidades,
disculpa la palabra, por cierto,
sé que no te gusta que la use,
hace tiempo no la usaba,
la usé mucho, mucho tiempo,
es que me gusta, lo sabes,
sé que esto va más allá de mí,
el exceso quita la novedad,
y sin novedad no hay sentido.

Me cortas el rollo,
me retas por nada,
me callas de repente,
o al menos eso creo,
quizá siempre fuimos así,
quizá lo creo ahora,
tengo mala memoria
cuando me conviene.

No estás enojada,
solo quiero que lo estés,
sentir que te importó
que desapareciera un tiempo,
que no te prestara atención,
mi indiferencia clara
y definitivamente melodramática,

Al final, siempre estuviste enojada,
me alegra que lo estés
mientras te estás yendo,
incluso aunque sea para no volver,

Pitido

Entra en el vacío,
sacúdete dentro,
límpiate de todo antes,
la nada es así de luminosa,
tanto neón, querida,
sería una buena analogía,
tan ruidosa como la sientes,
solo entrégate a ella,
aprende a recorrerla,
viaja con simplicidad,
da vueltas entre los arcos
que proliferan por acá,
entrar en el vacío, querida,
es como entrar en el ruido,
pero sin el ruido,
¿se entiende?,
tal vez entrar en la sed,
pero hay mucho algo
en lo que es ella,
más líquido se halla,
menos color y brillo,
el sonido del vacío
se aleja mucho de lo callado,
quizá introducir la oscuridad,
pero llenaría el espacio,
la negrura mantiene eso,
o quizá sea la niebla misma,
todo es excesivo,
sobrepasar los límites
es destruir lo que es vacío,
darle nombre lo es un poco,
pero te da el empujón
para conocerlo y adentrarte,
penetrar en el vacío,
que es como el silencio,
pero sin silencio,
tiene mucho de incomprensión,
aunque quizá sea un exceso,
entrar en el vacío es eso,
nada más, nada menos,
¿cómo te lo explico?

Improvisada

Saltemos ahora,
aprovechemos la poca luz,
la tenue luna nos ampara,
la noche nos oculta,
es el momento ideal
para saltar desde el puente
tomados de la mano,
solo el chapoteo
acusará nuestra ubicación,
y será tarde entonces,
ya es tarde ahora,
brillamos grises,
no es tan hondo,
no es tan rápido,
simple y tranquilo.

Toma mi mano,
sígueme y sigue mi paso,
esta noche iremos veloces,
contra el tiempo,
a favor de él también,
nosotros iremos veloces,
no sé el resto,
no importa tampoco,
solo quiero beber para siempre,
beber hasta el final,
pero no puedo solo,
no después de verte,
no después de hablarte,
menos aun después de traerte,
ya estamos aquí,
de la mano al final.

Cuando te vi lo supe,
era el momento,
ahora que estás inconsciente
y conmigo ahora,
podré irme tranquilo,
juntos como quisimos.

Los Santos Madrugadores

Insomnes aprovechando el tiempo,
merecedores de devoción,
cumplidores de sueños,
aunque más preciso es decir
que no sueñan, que no duermen,
solo consiguen pensar
mirando un techo sin estrellas,
los luchadores de la oscuridad,
la combaten y combaten por ella,
discutiendo con los adoctrinados,
todos guantes, estadísticas,
números y más números,
burlándose del hombre
que no pudo comer ese día
porque se preocupó del trabajo
más que de su propia vida,
procuró precisar conceptos
en vez de disfrutar la noche,
procura errarlos al principio,
errarlos al final, liberarlos,
palabras demás y palabras de menos,
aparecen unos cuantos
entre los arbustos disfrutando,
las ropas rasgadas sin más,
llega la tarde y se levantan,
epifánicas imágenes aparecen
en la borra del café.

Las historias de amor
muestran solo el inicio,
el comienzo es próspero,
siempre es próspero el amor,
los madrugadores solo muestran
lo circunstancial de la vida,
la insoportable levedad del ser,
soportándola hasta el final,

Yo tengo una medallita
de un tipo ojeroso,
al que le prendo velitas,
para que al menos pueda leer
entre las manos oscuridad,
yo tengo una medalla morada,
en honor a una manda,
una ánima endeudada,
vete sin mí, bebe por mí.

La Lanza

Atravesaré toda la distancia
que nos separa, la lanza,
la punta cruza de lleno
mi piel, músculo y huesos,
el aire y el cielo, la distancia,
el asta sigue avanzando,
palmo a palmo, lentamente,
lacerando mis entrañas
con el placer que conlleva
la penetración pausada,
con toda la calma del mundo,
casi parsimonioso,
tú rompes lanzas por mí,
eso está claro ahora,
y yo que a punta de lanza
a recorrido mis camino hasta ti,
la sangre que mancha la madera,
lindo color le da,
marrón portentoso,
buen color le dio mi sangre,
rompes el arma
a medida que la cruzo,
se clavan astillas en mi espalda,
y uno, dos, tres,
tres trozos de asta,
quedan pintados y manchados
en el suelo enrojecido.

Te doy mi último suspiro,
para eso he recorrido el camino,
cruzado la última separación,
vengo a despedirme una vez más,
uno última vez más.

Lloviendo

Te admiro, digo,
¿cómo no admirarte?
eres capaz de detenerte,
hacerlo solo para llover,
solo para llover, digo,
como si fuese tan fácil
y tan poca cosa hacerlo,
es simplemente impresionante,
"esta no es la realidad"
y llueves, haces pozas,
lloras y llueves,
salivas y llueves,
llueves y llueves,
llueves lloviendo,
viéndote quien te vea,
con la calma que requiere,
es pausa tranquila
de vacaciones de verano,
de festivo inesperado,
difícil volver a estar seco
después de pasar por tu lado,
de mirarte y admirarte,
yo no puedo llover,
soy muy frío, muy seco,
podría ser desierto de noche,
y ser además oscuro,
nuboso y casi lluvioso,
pero no lluevo, no puedo,
no sé como serlo,
el tamborileo lejano
de las gotas al caer,
una a una cada vez,
me pregunto si las gotas
caen dos o más veces
en un mismo sitio, lugar,
punto exacto en el espacio,
te encuentro de nuevo
en algún meridiano,
aunque tampoco sé
en qué lugar de este norte esté.

Natalidad

Pocos niños veo hoy

corriendo por los parques,

aún extraño jugar en el columpio,

el otro día pasé por el lado de uno,

extrañamente no lo usé,

le coqueteé por un rato,

en serio le hice hasta ojitos,

lo miré, el viento lo movió,

hice el amague se subirme,

no había ningún niño alrededor,

estaba solo o casi solo,

solo había hombres de terno

con maletín sobre las piernas

jugando al balancín destartalado,

mientras que sentados en las bancas

se encontraban sus hijos,

hablando por teléfono

casi como altos ejecutivos,

mientras otros tocaban 

las pantallas de su aparato

a una velocidad impresionante.

No obstante lo anterior,
seguí en mi batalla interna
con el infante que me dominaba,
y el ego de hombre adulto fuerte,
yo no quería hijos,
¿de dónde saco tiempo para ellos?
tenía que trabajar demasiado,
ser muy adulto para sobrevivir,
cosa seria y olvidada es la paternidad
en los días que corren,
me fui a estar solo nuevamente,
adulto responsable, hombre serio.

¿Cómo se puede vivir en esta confusión
de carreras de perros, peleas de gallos,
hombres chocando, pan y circo,
hambre, sed, sueño y cansancio?

Después supe que esos tipos,

que andaban de terno y corbata,

eran de los que defendían

que los niños tuviesen celulares

para entretenerse en la vida,

y luego discutían a voz  en grito

sobre la baja en la fertilidad

comiendo platos de cigüeña,

ensaladas de repollo,
y usando tecnología genética
en la conocida "semillita",

Petrificada

Aún vierto vino
sobre los labios tuyos,
los de la escultura que hice
en honor a tu recuerdo,
lo más parecida y fiel a ti
en forma y aspecto,
absorbiendo ambos
el alcohol más triste,
yo a través de mis llagas,
tú a través de tus fisuras,
pocas veces nos parecimos tanto,
solo cuando hacía frío,
tanto como en las noches
como en las que vierto vino
sobre los labios tuyos.

A veces te culpo por irte
antes que yo y sin mí,
quebrando en el acto
la botella en tu rostro,
viendo como tus ojos lloran
la sangre de varias uvas,
el vidrio astillado mella tu faz,
ese bello semblante
que siempre tuviste,
con tu sonrisa y sus margaritas,
a veces pongo flores de día
solo para arrancarlas de noche,
otras solo pongo flores,
te hice demasiado parecida,
o demasiado idealizada,
quizá demasiado lejana.

La mayoría de las veces
pienso en todo el tiempo
que ha pasado, es bastante,
hace bastante frío ahora acá,
quizá haya sido bueno
que todo se haya acabado así,
ni el clima hubiese sido
nunca buen tema entre nos.

Muriendo

Si digo que me muero
por algún motivo azaroso,
no es broma,
de verdad lo hago,
me muero de sueño a veces,
y revivo solo para despertar,
mientras estoy muerto por eso
veo muchas cosas,
es mi paraíso personal,
en el que siempre creí,
jamás el único que existió,
con ojos abiertos
no queda huella,
sé que he renacido,
y me muero de vergüenza,
totalmente sonrojado,
perdiendo instantáneamente
la poca cordura y la vida,
hasta que abro los ojos,
tras un pestañeo eterno
de tres días y un rato más,
me muero de hambre
porque desfallezco
y se acaba el alimento
de un alma intoxicada,
de un cuerpo decadente,
me muero hasta que como,
inútil, débil, abrumado,
me muero de sed,
tomo el vaso y me sigue la sed,
me muero con el vaso.
con los labios pegados al cristal,
lo beso hasta que acabo su contenido,
me da un beso que me mata,
muerto de ebriedad,
curado de la vida
hasta que se despierta
muriendo del dolor.

Pasarela

Tenemos poco tiempo,

es solo una necesidad

otra más del mundo actual,

siempre estamos cortos

de un tiempo que es escaso,

para sacarle provecho

apuramos el paso,

más rápido, más superficial,

más artificial y eficiente,

alcanzar un punto al otro lado,

la calle pasa rápido y el viento

golpea las cabezas 

rodeadas de bufandas,

coronadas con gorros,

suspirando vahos

tan cansinos y cansados,

pasa el tren y tiene sueño.

¿En qué piensan aquellos

que recorren las plataformas

de formas más lentas?

porque bien sabemos 

que los que van rápido

piensan solo en fines y medios,

los lentos son menos predecibles,

más inquietantes, soñadores,

distantes, ensimismados

pensativos y calmados,

o tal vez observadores y atentos,

algunos llevan crueles intenciones,

vestidos con sus afanes,

mostrándolos refugiados 

en el fondo de sus expresiones, 

la gente cruza la pasarela.

Nadie me ha visto demasiado,

aunque observan buscando

los posibles peligros de pasar

por un espacio estrecho,

medio alejado de ojos curiosos,

sentado al medio no presento peligro,

solo los contornos de alguien

sin historia, sin arte, sin parte.

todo esto guarda un cierto parecido

con la vida, tan estrecha,

a ratos llegan parejas, me ignoran,

se besan, hacen más que besarse,

entonces me encuentran,

la calma vuelve, 

las parejas que discuten,

me observan sin importarles,

hacen la guerra en público,

el amor se lo llevan lejos.

Reflexiones en un Charco

Tengo que volver,
necesito volver,
aprender a volver,
volver a volver,
cuando me pierdo de mí,
cuando me encuentro también,
cuando ya no sé volver.

Colaborando con el retorno
a quien quiero ser,
quien quise ser,
quien creía ser,
enfrentarme a quien soy
quebrar el vidrio,
tomar una piedra y
romper la tensión superficial,
destrozar la superficie del mar.

No hay catarsis ni retribución,
cómo va a haberla,
si no sé ni donde estoy,
tengo sueños de lunas
borrachas y brillantes
que me dan tareas imposibles,
para darle sentido a la vida,
a la que no le doy las gracias,

Ha explotado el cielo sin sentido,
o solo soy yo, demasiado perdido,
viviendo en otro mundo,
igual a este, pero sin gente.

Juegos de Deshoje

Mientras te veo
en la flor de la vida,
niña, chiquilla,
me doy cuenta cuanto me gusta
deshojar las flores,
recoges rosas con pasión,
mientras me siento exultante
al verte dejándolas caer
por descuido de atención
y caer en las trampas simplonas
de marineros de aguas tranquilas,
hombres de pesca segura,
cuerpos de fabrica y
mentes de cantinas caras,
imberbes jóvenes.

¡Cuánto me satisface verte así!
me place bastante tu sonrisa,
ver las formas en que juegas
con los débiles estrategos
de maquinaciones ortodoxas,
producto de películas malas
y literatura barata, niña,
música tan poco sinuosa,
música de contenido limitado
y repeticiones constantes.

"¿Por qué te satisface?"
me preguntarías, quizá,
si supieses que así es,
pero no tendría sentido la pregunta
más que propiciar el juego
y prepararnos para seguid jugando,
no te daría respuesta alguna,
solo lo hace, así de simple,
verte aprendiendo a evadir
las jugadas, a veces audaces,
de tanto jugador primerizo.

Cuando te vea experimentada
se juega la última mano al quiebre,
y veremos la última flor deshojada,
inocente, pero no tanto,
dando saltos entre las trampas
del observador ya más avezado,
dejando de ser observador
y golpeando fuerte la mesa,
pero también siempre inocente,
¿quién se doblega primero?

No tengo respeto ni cuidado
con las diferencias ni los miedos,
se rompe o se parte,
así se termina todo al final.

Imperio de la Lluvia

¡Cuánto disfruto de la lluvia!
la disfruto tanto que todos los sonidos
ajenos a lo cotidianidad
me la recuerdan,
incluso algunos cotidianos,
como ahora mismo,
a modo de ejemplo,
el sonido de las manecillas del reloj,
aunque no tenga reloj cerca
y sea solo mi mente
marcando un ritmo constante.

Muchos sonidos en el día
me recuerdan a la lluvia,
la lluvia me recuerda mucho momentos,
nunca estuve con ella y con lluvia,
solo con una o la otra,
a veces tomo muy malas decisiones
o simplemente me confundo al hablar
entre beberte y beber té,
me quedo con ambas, a la vez,
ha pasado harto tiempo de eso
como para quejarse demasiado.

La lluvia me recuerda cuando no llueve,
cuando estaba tras las rejas,
mirando al mar hacia abajo,
sentado sobre un pasto muy verde,
leyendo un libro que no recuerdo,
mientras el sol ataca mi frente,
tejiendo quizá, tal vez,
comiendo con cucharas,
demasiado adormecido, calmado,
artificialmente calmadísimo.

La lluvia me recuerda cuando llueve,
lo que he hecho cuando está lloviendo,
cuando me ha nevado encima,
cuando les ha nevado a la gente alrededor,
como pasa el tiempo, muy rápido,
a veces demasiado lento, compacto,
con la nieve se les blanquea la sien.

Todo regado por el piso,
formando grandes charcos,
charcos de recuerdos,
mientras yo salto en ellos.

Donante

José Miguel yacía alegre desangrado,
tanta vida se le habían llevado,
que ya había sido demasiado,
mucho más de lo que se puede dar
a las tres de la mañana,
con alcohol en el cuerpo,
despertar así era algo hermoso,
nunca se sintió tan entendido antes,
y es tarde para decir que puede ser
que alguna vez vuelva a suceder,
con la misma o más intensidad,
aunque siempre se pueda culpar
a la sequedad de su boca.

No son imágenes las que se suceden,
por cierto que no lo son,
frente a sus ojos a medida
que va ramificándose por el suelo,
utilizando cada rendija como cauce,
el vino de la vida que corre
para mantener el cuerpo transcurriendo,
mientras se mantenga así,
seguirá sintiendo lo último,
lo que se suceden son las esencias
de los diferentes momentos
que han sido recorridos hasta el final,
camino claro y sinuoso de una vida,
la fragancia de un amor pútrido,
el aroma del placer viciado,
la lectura un libro viejo, uno nuevo,
así huele al final de día,
la esencia crepuscular de las hojas
a medida que se van cayendo,
hasta desangrarse, hasta secarse,
a cinco centímetros por segundo.

El vaho que queda tras el acto,
la madera va bebiendo su final,
la casa queda sola y silente,
llena de vida y tranquila.

Primerísimo Primer Plano

Tengo dos lunas colgando,
una debajo de cada ojo,
son lunas mordidas,
medias lunas,
lunas menguantes,
serían sublimes y precisas,
si no fuesen tan oscuras,
tengo, más bien,
la ausencia de dos lunas,
una debajo de cada ojo,
la ausencia de su menguar,
dos lunas que avisan
que pronto va a temblar,
dos lunas mordidas
hasta casi acabar,
la sombra de dos lunas,
cada una de ellas
con su presencia de luna.

Tengo dos lunas afirmadas,
una sobre cada ojo,
son lunas nuevas,
las lunas crecientes,
el pestañeo de dos lunas,
rodeadas de expresiones,
pero de estas lunas
ninguna es tan luna
como las lunas que cuelgan
bajo mis ojos, profundas.

Tengo dos cuerpos celestes,
que de celestes no tienen mucho,
poco y nada de celeste,
solo marrón, pardo y negro,
bañados por un mar lácteo
con afluentes sanguíneos,
en un vacío tan poco vacío.

El Río

Haz que pueda olvidarlo,
que este momento sea real,
que el silencio sea algo más,
por favor comparte conmigo
este silencio profundo,
el torrente calmado
nos dice nuevamente
que tengamos cuidado al bajar,
la lluvia no ha parado
y nosotros tampoco,
simplemente no podemos,
lo que haríamos si pisamos
la piedra incorrecta,
un espacio resbaladizo,
un falso fondo, bajo fondo,
nada nunca es tan rápido,
todo anda bien al principio,
de eso se trata todo esto,
de lo bien que puede andar,
te voy siguiendo de nuevo,
un día más bajo el cielo,
seguirás, no te agotas,
eres quien debe sobrevivir,
tampoco te asfixia la compañía,
nadie lo ha logrado aún,
aunque tantos te sigan,
a ti, sonrisa anacarada,
al final no importa demasiado,
la noche estará desierta
y el frío saciará sus deseos
de constante calidez a tu lado,
siempre a tu lado,
mientras yo sigo,
a pesar de los años,
igual de momentáneo,
mientras tanto, en un instante,
en la cuenca el río ya ha pasado
y llegamos al borde del abismo,
la caída y salto al final...

Espectro Luminoso

Si te escribo estos intentos

de versos inconexos,

son para intentar esta noche

decirte que dejes de acosarme,

anoche tu fantasma me asfixió,

no, no hablo de tu recuerdo,

como una metáfora 

aparentemente bella

bajo la sombra de las estrellas,

te digo que tu fantasma

me quitó el aire anoche,

la imagen espectral de tu ser,

ni espejismo del cansancio,

ni presagio del final,

ojalá lo fuese, de hecho,

pero tus manos corpóreas

y eminentemente 

Le gusta o te gusta

obrar de formas misteriosas

a tu espectro, que puedes ser tú,

disfrutando de una visita nocturna

a mi cama iluminada por el miedo

y el insomnio de muchos días,

de muchos cansancios inconclusos,
asegurando mantener despierto
a este ser que no duerme
hace muchas lunas,
que solo duerme en los soles,
profecía agotadora de ti,
profecía innecesaria de ti,
si te he acabado ya en mí,
siendo solo un recuerdo querido,
mas no un presente,
nunca más un presente.

Quizá siempre serás tú,
o una indecisión de mis sentimientos,
mis propios fantasmas personales,
que aún hoy me persiguen,
un error desconocido en mis sueños.

Cielo Abierto

Si mañana me despierto
y veo que sigues por acá,
sabré que has sido
buena y mala compañía,
si mañana ya no sale el sol
no tendrá sentido
lo que sea esta divagación,
pero siempre me place
pensar en volver a despertar,
pensar en no hacerlo más,
sería buena porque lo sería,
seguiría siéndolo al amanecer,
con la continuación de la noche
por dulce desayuno,
pero mala por no poder
siquiera darme un día
para extrañar a tu ser completo,
con el agridulce placer
que nos da la despedida.

Si me despierto acompañado
nuevamente por las sábanas,
todos los días de la cama
al pasillo, del pasillo
al silencio de la cocina,
un trago de algo,
una mordida rápida
y un balbuceo indescifrable,
será un gran despertar,
esperando que el colchón
no haya escapado otra vez,
que el hogar ahora
ha sido el llamado del pasado,
entre los sueños nublados
de los que es parte,
abrazado de un cartón,
entre cajas viejas y cielo abierto.

La Preparación

Primero se lavan las manos,
no puede ser que queden
vestigios del ejecutor
en el resultado final,
se aprestan luego
los adminículos a utilizar,
con calma, sangre y agua fría,
se le dedica el tiempo
preparar meticulosamente
la mesa de operaciones.

Y un cuchillo aserrado
comienza por trozar
todo a su paso en movimientos
torpes, pero rápidos,
un corte último, final,
y se empieza a depositar
con todo cuidado
el cuerpo destrozado
en una fuente grande,
llena de otros cuerpos,
picados en juliana,
en cuadritos y en gajos,
alguien me habla,
no entiendo nada,
¿inglés? ¿francés, quizá?
la cebolla se revuelve,
mientras alguien
asesina cruelmente a un limón
para quitarle su sangre cítrica.

El plato lo sirve alguien
con mentalidad creativa
y sentimiento de justicia,
repartiendo a consciencia,
rodeada de comensales
prestos a terminar la jornada
con un salud y un gracias.