miércoles, 7 de febrero de 2018

Lo indecible

Quiero escribirte algo
Solo porque sí, 
Solo porque quiero.

Me despierto pensando
En palabras antiguas 
Qué decirte para explicar
Algo que no es nuevo,
Una sensación vieja
Como el mundo del Hombre,
Mucho antes de saberse, 
Mucho antes de existir.

Me paso el día ordenando
Ideas buenas que nunca
Son lo suficiente,
Expresar eficientemente,
De forma clara,
La sensación de vacío
En mi pecho, en mi estómago,
La desolación más desolada,
La desesperación,
Que no se plasma en 
Mi rostro, que pretendo
Impasible.

Sé que mi mente
Pone palabras a imaginaciones
Que no se corresponden,
Porque mi sentir
Traspasa la idea
Y demuestra mis ser,
Desnudo y preocupado.

No.

No sé que escribirte.

No se puede escribir esto. 

lunes, 5 de febrero de 2018

Ficción Intrínseca

Otra vez ronda las palabras
el discurso de esta vez,
lugares comunes,
ideas comunes,
no tengo como agotar
las que pocas que tengo.

Las desnudas murallas
se convierten en cielo
siguiendo el camino ascendente,
derrocando la dictadura
de los límites creados,
de los límites impuestos,
de los límites aceptados.

La vida puede rondar la mentira
como un anatema o un paradigma,
parte circunstancial y circunspecta
de todo discurso.

Imaginamos con discursos,
palabras, palabras,
nos comunicamos con ellas,
palabras que nombran
lo que no tiene nombre,
creyendo en el poder adánico
aceptándolo por añadidura
a las virtudes humanas.

Todos ponemos todos los nombres,
los que conocemos, renovamos,
intercambiamos,
los que inventamos por error,
arte y ensayo.

Y nunca decimos
lo que realmente es.