Lemniscata

Un ocho acostado, la repetición eterna, la eternidad y un círculo.
Las palabras quedaron flotando en la banca de la plaza de Viña que mira al centro de esta, mirando, más allá, hacia el hotel O'higgins. Al frente hay un grupo de skaters pelándose las rodillas y fumando. Hacia el Santa Isabel ha y un pastor con un equipo de sonido y un micrófono, condenándonos a todos, porque el final está cerca.
El caballero que está enfrente de mí, jugueteando con una boina entre sus manos y un bastón que se afirma en su muslo y va paralelo a la pierna que tiene cruzada en su regazo, con sendos lentes poto de botella, mira el reloj constantemente. Cuando le pregunté la hora no había mirado el reloj en los instantes en que estuve dudando si preguntarle o no, me dio una respuesta rápida y segura. Calculaba la posible hora, la meditaba. ¿Por qué dudar de él?.
Llevaba, en el bolsillo de su chaqueta azul oscura, un libro tamaño bolsillo, o al menos su forma resaltaba. Le pregunté al respecto. Treinta minutos después de una larga exposición sobre el libro, el autor, el género, los libros que tenía en su biblioteca personal que entrarían en categorías similares a las del libro, poniendo excepciones y definiendo conceptos, me sentí plenamente sobrecogido. "Buen gusto en los libros". No creo que la felicitación de un joven, al volar, le haya valido de mucho. Algunos de los libros que nombró habían entrado, joyitas, hace poco en mi biblioteca personal. Me sorprendí al pensarlo. Me sorprendí al mirarlo.
Quizá él, con sus lentes, notó el parecido. Tal vez por eso me preguntó la hora, puede ser que por eso recuerde el tiempo que pasó. Esos lentes que a mí me faltaban.
A pocos días de una operación, supe, al preguntarle, que nunca me operarían.
Con el tiempo no dejaría de comprar libros, por mucho de que fuese agotando listas de deseos.
¿Por qué asustarse? Fue sobrecogedor. Un encuentro perfecto.
Le dí la mano, tal como él se la dio a otro como él cuando tenía mi edad.
Probablemente.
Quizá ese era el día en que se alineaban los astros, ese del que hablé tantas veces, como broma, a modo de comentario al azar.

De camino

Se mueve,
me mece,
movimiento pendular
de mi cuerpo,
según el cuerpo mayor
que me contiene,
voy de un lado a otro,
yendo de un lado a otro,
recorro los espacios,
sin libertad de movimiento,
pero otras libertades tengo,
leo, pienso, escucho música,
medito la vida,
veo el tiempo pasar
sin que pueda hacer nada
que no sea el ocio
productivo de mis horas
sentado en ese espacio
pequeño, mi asiento.

A veces voy de pie,
duermo de pie,
afirmado, colgando,
los cuerpos en contacto
mantienen al mío firme,
cabeceando, hacia uno
u otro lado.

No hay nada que hacer,
más que relajarse y pensar,
no hay mucho más que hacer,
más que estar tranquilo
y dejar que la vida pase un ratito,
hasta el último paradero,
y quizá más allá.

Despedidas Inesperadas

Tiembla,
es un cráter,
tiembla,
la previa al final,
tiembla,
es el silencio,
tiembla,
la nada reptante,
tiembla,
el fin,
también tiembla.

Ella estaba desnuda en una esquina. Cubría tanto como podía sus partes pudendas. Realmente no podía cubrir mucho con sus delgados brazos y con la poca fuerza que le quedaba. Así estaba ella cuando la vi en un rincón, apoyada contra un contenedor de basura, oculta tras bolsas. cajas y cartones.
Yo sólo iba de paso, estaba apurado, iba tarde (que para mí es lo mismo que llegar justo a la hora), así que me desnudé, le dejé mi ropa cerca y seguí mi camino.

No se puede decir que la cita programada para ese día salió bien.

Otra noche

Un apretón de manos
que dure el cambio del semáforo,
50 segundos marca el tablero,
nervios, latidos fuertes,
silencio,
todo lo que implica uno,

"¿te gustan los silencios?",

"¿cuánto tiempo se sostiene?",
"¿cuánto puedes sostenerlo?",
el viento va más lento,
es tanto el viento,
mucho es el relajo,
40 segundos muestra ahora,
algo fresco y tranquilo,
recorre la banca,
se apagan un poco las luces,
lentamente,
como en un cine,
se oscurece un poco,
solo queda una luz al fondo,
30 segundos,
un parpadeo,
aviso que quedan 25,
y ¿por qué pasa tan rápido
el tiempo así?,
se acabará la calma
con el cambio del semáforo,
será tan malo el verde
esta vez,
mejor dejo de pensar,
20 segundos para no pensar,
no es tanto el frío ahora,
la pericia de las manos
para entrelazarse
es vital para capear
pensar demasiado,
pensar siquiera,
10 segundos, 5,
el rojo se escapa,
titilante, hacia la noche,
solo queda una sensación
de cruzar la calle
al final del tiempo,
como si fuera todos ellos,
y ninguno al final.

Desembarco

Es mejor ahogarse
que nunca embarcar.

E mjor ahoarse
qe nnca embrcr.

Mjr ahorse
q nca ebrcar.

(Realmente creo, en este instante, que embarcarse fue, según veo, una idea malísima, y aun así creo que es mejor haberlo hecho)
(Las experiencias del túnel y el final del camino, del bardo y el sonido y el silencio, quizá la más adecuada de la película de mi vida frente a mis ojos, valen la pena)
(No queda nada, sólo el silencio) (Eso me han dicho)
(Me pregunto si recordaré pensar en todo esto, llegado el momento)
(Silencio)

Nicolás

¿Quién es aquella figura en lontananza
que se aproxima velozmente?
¿Quién es que llega ataviado
con sus mejores y más refulgentes galas?
Nunca se vio, creedme, figura más orgullosa,
ni se verá, caminando hacia este,
el castillo de mi señor.

"Abrid las puertas y que sea bien recibido
y ved sus necesidades satisfechas
antes de que se muestre en mi presencia,
pues para llegar hasta este, mi castillo,
hay miles de varas en despoblado"
dijo el bienamado príncipe,
"No se ha visto nunca caballero más osado...

Las lineas terminan ahí. Nicolás ya está cansado. Un bostezo será su barritum en la batalla que se le avecina. Un aviso de lo que vendrá. Una advertencia.
Se ve como un trazo al final de la última palabra queda alargado desde la última letra hasta el infinito (que es el borde de la hoja). Él se remueve mientras duerme sobre el papel, con el lápiz reposando tristemente en su entrepierna, casi cayendo a cada movimiento que este realiza en sueños. Quizá sea Durandarte esta noche, que pende, levísima en sus manos, de su cinto. Nadie más podría tomarla. Es indestructible. Con ella ha hecho caminos cuando la ha querido secar, alejándose para siempre de ella. También a formado valles en las noches más oscuras y los días más tristes con su filo.
Tizona se ha quedado en su guarda. Dicen que era tradición llevar dos. Los que investigan dicen muchas cosas. Quizá haya sido Balmung la compañera de Durandarte en el desarrollo de otra historia, también inacabada.
Bucéfalo es murmurado en un movimiento, mientras Blancard pasa de largo en el siguiente, Sueña con las quimeras que ha leído por años. Probablemente quisiera nombrar entre ellos a su fiel corcel, el que no existe más que en un cuadro que cuelga, torcido, en la pared que cuida su espalda. Bajo el cuadro, en una plaquita de bronce aparecen las letras que pudieron haber sido un nombre, ahora ya desgastado por el tiempo y el exceso de lustre.
Rocinante no es más que una inspiración larga y leve que se cruza en un suspiro. Resuena "Medio-caballo" en un ronquido que estremece el cuadro hasta corregir su postura.
El único capaz de montar a Medio-caballo debiese ser el Barón, que en su lógica lo ha cabalgado muchas veces, incluso lo ha salvado de morir ahogado. Quizá que proeza haga el Barón esta noche en su cabeza, Quizá se zafe de un bucle temporal, o de un viaje al centro de la tierra salve exitoso por una respuesta hacia el infinito. Tres son las astas de las que aferrarse para salir.
No se puede conversar tranquilo con alguien que conozca las tres astas.
Cuando por fin creo que un hispanoparlante podría decir Sleipnir con facilidad, se abren los ojos de nuestro héroe con la velocidad de un caballo de 8 largas patas, y Durandarte cae mientras Nicolás pestañea.
El lápiz se desarma al chocar con el suelo.
La pesadumbre se cierne sobre su cabeza al ver aquel objeto que lo hace ser en ese estado. Recuerda que Krimilda buscó venganza hasta acabar con todos, incluida ella. Recuerda el dolor de Isolda y Ginebra. Nunca alguien ha tenido tal intensidad de sentimientos por él. Son los tiempos.
Estaba soñando. Soñábase abrazado por una Aldonza. Quizá la mujer que había conocido este último tiempo y con la que llevaban unos cuantos encuentros románticos con resultados favorable. Quizá se encontró con aquello que años atrás le hizo decidirse por el intento de ser escritor, trayéndole de nuevo la motivación para entrar en sus lides personales.
Quizá algún día un juglar cante su historia. Por ahora sólo le quedan los amigos que cuentan sus historias mientras afanan una cerveza.

Ningún caballero bebió nunca tanto
como el altivo caballero en los grandes salones
abiertos de este, el castillo de mi señor,
y estos fueron los sueños que tuvo el osado caballero
mientras el jolgorio arreciaba a su alrededor,
celebraciones en su honor y con su ausencia.

Un cocodrilo

Te vi llorar. Una lágrima de cocodrilo.
Yo estaba ciego, al lado, tomando lentamente los sorbos de mi café. Al acabarse el café me serví un té. El té distraía mi mirada, los ojos hundidos en el fondo de la taza. La soledad estaba tras los ojos del cocodrilo que se escondía en el agua enturbiada por el café.
Pudo haber sido distinto el reflejo que me regalaba el turbio café. Tú tomabas café. Lo recuerdo claro por el aroma que expelía tu mirada al lagrimear. Hiede la tristeza como la porquería reunida.
"¡No te vuelvas!"
Mi silencio y mi paciencia se estremecen hasta el límite, sus vibraciones intentan romper la paz mutua (mutua de ellos, el silencio y la paciencia). La voz se me queda cortada a un instante de volar y decir sus pensamientos. ¡Con qué ganas saldrían! Pero paciencia.
No es tanto tu llanto como tu tristeza la que me frenan.
No eres tú, soy yo. Soy yo el que se calma.
Ya no tiene sentido moverse por esto, si no que en contra.
Las manecillas del reloj están tan borrachas en sus permanentes seis y media, como yo en mis medianías.
Mi meridiano es claro como una actitud. No pretendo ser el mejor en una competencia en la que me senté a tomar un café mientras un cocodrilo llora. El resto sigue corriendo, el resto compite. Por algo es el resto.
Yo estoy ocupado disfrutando de los placeres calmados de la paciencia, la calma, el ocio productivo, y tantos otros pecados para la persona actual, Yo pongo mi pausa, Tú pones todo tu tú en el vertiginoso mundo de hoy. La pausa es tan mía, como el enredo que se forma de tus acciones al enfrentarse a tus verdades.
No hay apuro.
Yo no lo tengo.

Resaca

Vivió un lunes como si fuese domingo.
Despertó con resaca, sin haber bebido nada la noche anterior, a mediodía como si no tuviese que ir a trabajar, bebió litros de agua como si el mundo se fuese a acabar (como si no se fuese a acabar). Paciente. Vaciando el estómago a cada momento. Comiendo pan y fruta, a ver si se le hacía una esponja para el alcohol en el estómago. Se golpeó con el borde de la mesa, la pata de la cama, el pomo de la puerta, etcétera. Fue a la iglesia rengueando y estaba cerrado. Oró en la entrada. Oró...

Intento

Me despido
de las entradas
y los principios,
los inicios,
de los finales, entonces,
acepto el eterno curso,
transitando lentamente,
me despido
de las despedidas.

Me despido
también de la rebeldía,
ola de los tajamares,
lluvia de las cordilleras,
gota del mar,
los océanos,
mis padres, mis hijos,
mi trinidad personal,
dejo de levantarme
contra mí.

Me despido
principalmente de mí,
solamente de mí,
de las palabras
que son mi nombre,
el real que vivo,
el que soy,
del romance
y su principio invertido,
que es el mío recto
intento de vida.

Sobre la personalidad

Una respiración acompasada con otra respiración al mismo ritmo.
El proceso de transfiguración es lento y engorroso, aunque más rápido que la burocracia en este país, y más efectivo, evidentemente. Es constante en el camino a la revelación del verdadero ser que se subsume a cada partícula de personalidad de este, Es decir, la personalidad no es inherente al ser, solo su esencia, la que, quizá no se expresa en la personalidad del individuo.
Lo esencial está más adentro, creo que la personalidad es una forma de ocultar la esencia, y por lo mismo son irreconciliables. Precisamente porque una cubre a la otra, y aunque existe la posibilidad de que la personalidad que cubre a la esencia sea muy parecida a esta (quizá, incluso, igual), no pueden ser lo mismo. Una es expresión de la otra, pero no necesariamente según patrones preestablecidos que permitan asociar una respuesta esencial en la creación de la personalidad.
Las respiraciones mantienen su ritmo. La calma es la personalidad de la agitación en este momento.

Narrador

Me dedico a leer
gran parte del día,
en realidad,
gran parte de mi tiempo,
el que tengo libre,
el resto es dormir,
o la parte autómata
que controla mi día.

Quizá por lo anterior,
o tal vez no,
me reflejo en los
personajes de la historias,
los mediocres,
los potenciales héroes,
los potenciales.

Los narradores mediocres,
contando la historia
desde la distancia,
su propia historia,
con el espacio al medio,
los protagonistas son otros,
por eso me identifico,
la acción es para otros,
ahí me reflejo,
la vida ocurre en otra parte.

En el Aula

Alza la mano,
mantenla arriba.

Mi madre me dijo
"se participativo",
habla en clases
eso le gusta al profe,
"pregunta, aunque sepas",
quizá será bueno,
tú habla, pero no mucho.

Aprendí a escuchar,
a decir lo justo,
no sé si estuvo bien,
por el motivo,
algo no me convencía,
entonces, tampoco ahora.

Además,
el dolor del hombro
es latente y potente,
aún hoy,
con el paso de los años,
quizá sea el peso
de las expectativas
de mi madre,
o el dolor
de encontrarse.

Prolegómeno

Me demoro.
Recorro pasajes largos antes de tomar los callejones que me llevarán hasta el lugar de la cita. Doy rodeos sin sentido, vueltas ensimismadas, una, dos, tres. Hasta tres vueltas por la misma manzana. Dejo de hacerlo cuando los vecinos que conversaban en la escalera de entrada de un edificio se percatan de lo recurrente de mi presencia, cuando sus ojos me acusan de posible ladrón. Dejo una lata marcada en alguna ventana cercana a ellos. Ya saben, causar un poco de pánico azaroso, un placer singular.
Me demoro.
Apuro el paso, como escapando, como intentando llegar a tiempo a una cita a la que no voy a llegar tarde, es imposible que llegue tarde tomando en cuenta el trayecto y la velocidad, la hora de salida y la hora máxima de llegada. Al menos 30 minutos antes del minuto en que debería salir para llegar justa y precisamente en el instante en que se propuso la cita.
Me demoro.
Camino más rápido hacia atrás, ahora que me devuelvo tras percibir que estoy perdido por seguir unos pasos demasiado estimulantes, unos tacones adelantándome unos pasos, prefijando un nuevo destino, que no era el esperado cuando la puerta golpeó su marco. Retrocedo por donde he venido, no era mi intención seguir otros pasos, la intención era alcanzarla y decir algo, pero sé que no lo haría, no hoy, quizá mañana.
Me demoro
El sudor de la frente, que no es por la caminata larga e innecesaria (aunque no tenga nada de innecesaria desde mi punto de vista), lo seco con la manga de mi chaqueta. Improviso un asiento con su escalera, la de aquellos desconocidos que decidieron tenerla por entrada de sus casas, si es que la utilizan como tal. Sigo secando mi frente con la manga y la manga con el torso de la chaqueta, y entonces recuerdo un pañuelo perdido en mis bolsillos. Está junto con el libro, ese que dejé el bolsillo ancho donde entra justo, apretado junto al pañuelo. Saco ambos. Ambos son para secar mi sudor.
Me demoro.
Son sólo unos minutos, trato de llegar justo a tiempo. y lo hago. No hay nada más que decir. Su respiración agitada, la mía. No hay nada más.

Intempestiva

Buena salud,

a veces la tenemos,

siempre la tenemos,

intentamos tenerla,

ya ni lo intento.

¿Sabes?

Fue el último ensayo

y no resultó,

por ningún motivo,

todo iba a bien

hasta que ya no lo fue,

y dejó de serlo,

automáticamente al final.

Caída libre o en picada,

nada de altibajos,

de arriba a la eternidad,

la eternidad de bajada,

el zigzagueo y la linea

que baja, baja, baja,

y bajará hasta no poder

bajar más.

Y no baja.

El vértigo al final,

es perfecto otra vez,

volver a empezar

en otro carro,

sonreír, de nuevo,

otras sonrisas,

las mismas, otras,

no sé, o sí,

a veces, gracias.

Verdad

La humanidad ha pensado las cosas, pensándolas en imágenes, asociaciones de recuerdos y sistemas de pensamiento, pensándolas y sólo eso, Cada cosa en su justo lugar. Pan y vino. Agua y sal. Miel y hojuelas. Cada cosa en su justo lugar. A mi lado la miel de la vida, la sal de la vida. En mi refrigerador una leche que lleva meses agria, y se agría más cada día. Ese es su lugar.

Ese es el lugar de cada cosa. La verdad, la Verdad, con mayúsculas, la que buscan los científicos, probablemente la pasaron de largo en su afán de seguir descubriendo, incluso lo que ya está agotado. Las herramientas se agotan también, muestran realidades creadas especialmente para ver en ellas. La verdad se escondió entre la arena que quitaban para descubrir unas ruinas antiguas, ruinas que quizá son piedras movidas más por el azar que por alguna sociedad antigua, más antigua y más prístina que la última descubierta. 

"Ahora sí nos acercamos al eslabón perdido", se repite cada cierto tiempo. Y después otro más perdido, más eslabón y más antiguo.

En la órbita vuelan las explicaciones, los ovnis (y su posibilidad es innegable), las teorías que rondan por ahí, el pan y circo de nuestros días. El pan de una sociedad que descubrió como acabar con el hambre, así que inventa una forma para excederlo, pasarlo de largo, el sobrepeso es otro descubrimiento, un invento, el exceso de descubrimiento.

El avance por el avance por el avance por el avance. Hasta la eternidad, una linea recta, levemente decadente en un plano cartesiano, que es otro invento para tratar de explicarnos, sin explicarnos, explicándonos a medias, pero no importa mucho, el que quiera entender que entienda y los derechos humanos y las libertades personales individuales.

El hombre y la mujer y la soledad intrínseca que los media. El aire, el viento, las nubes, el cielo, las plantas, algo con lo que hablar en la pieza o en el patio. Solos.

Solo.

Uno

Quebré la vara con mi espalda. Fue la única defensa posible.
La vara quebró mis costillas. Esa fue su defensa.
Ambos quebrados y defendiéndonos, sólo hubo un tercero en disputa, que era el que la sostenía. Único victorioso del embrollo, y sin ningún esfuerzo real.
Al final siempre te quiebras.
O te quiebran, así te quiebras, quebrándote una parte a la vez.
Aunque todo venga de golpe, me defendí con mis huesos, con el alma, con los músculos tensos. Una a la vez, cada parte, todo en mí se desplomo. Una a la vez. Y yo, uno a la vez. Uno cualquiera.

Té de Hoja

El té, demasiado cargado ahora, tiene la textura de la sangre en contacto con mis receptores del sabor, aunque sin su reseco sabor metálico. Aplacando la sed de sangre. Ha sido otro día más lleno de errores, levantarse con el pie izquierdo, blandir la vida con la mano menos hábil (si bien fácilmente podría decirse que no tengo ninguna con esas características).
Él quería hablar, sólo eso. El juego de turnos de diálogo parecía no importarle, es más, cualquier comentario lo negaba con argumentos, comentarios cortantes o simplemente pasándolos por alto tras una pausa de mirada inquietante.
Él quería hablar, sólo eso. Quería hablar él, escuchar el eco de sus palabras en las mías. Ese día yo no quería escuchar, simplemente porque no quería. Menos a él, que relación conmigo sólo era una conexión endeble e inestable, tanto como lo puede ser una persona, una persona y nada más. Lazo más débil no podría haber y no lo hubo. Un conocido de un conocido, sabía mi nombre y esa fue su excusa para violentar el silencio que me rodea.
Los hechos de té vienen a continuación. Mis palabras, esperando agazapadas el momento del contraataque preciso, cruzaron el espacio que nos mediaba a una velocidad vertiginosa, como un cuchillo cortando el aire, siendo, más bien, un silencio que avanzaba a sus anchas. Una pausa suya para respirar. Un silencio. Una acción mía para que no respirase más. Y quizá la metáfora de las palabras como puñaladas sea algo menos que eso y algo más que un deseo.
El sonido de un cuerpo exánime al recorrer rápidamente el espacio que le separa del piso no me provoca el menor remordimiento. La sensación de descanso es enorme. La libertad de nadie merece la de otras personas.
Escuchar como el té va fluyendo, cargado y denso en los espacios dejados entre los cerámicos, escuchar ese levísimo sonido, es una muestra de que el mundo vuelve a su orden, que mi mala vista va acompañada de un buen oído y que vuelvo a oír lo que quiero. Y que quiero escuchar el sonido del té en la tarde, chocando con el fondo de la taza. Aunque está demasiado denso esta tarde.
No puedo negar el placer de su silencio que emerge desde mi interior.
Todo placer siempre es bien acompañado por una taza de té, Sin azúcar, por favor. Si bien él no se ha callado, algo en mi interior me ha dado su silencio. La borra de la sangre da una lectura del futuro.

Clavada la mitad,
el resto ya es trabajo listo,
seguir entrando,
hasta el final,
sentir como fluye su humanidad,
lejos de ella,
distanciándose lentamente,
invocando a sus dioses
en lenguas extrañas,
dominada por la necesidad.

La Fuga

Todo comienza
por el principio, ahí parte,
el único instante de control,
empieza a correr,
continúa,
se aleja veloz,
intenta volver,
pero sin regresar,
tomar una curva,
otra curva,
izquierda, izquierda,
y por el lado del inicio
pasa,
pero no lo toca,
otro intento,
curva, curva,
derecha, derecha,
y al lado del lado
del principio,
nunca más se volverá
se estira el elástico,
continúa,
cede,
es irreductible.

Surear 2

Al llegar al lugar limpió la planta de sus zapatos, toda manchada de gris, llena de polvo. En realidad sus zapatos estaban llenos de polvo, contaminados por largas temporadas, quizá la permanente existencia en los llanos de asfalto, lindados por la maleza resistente a las sacudidas de la tierra.

Quita sus zapatos de sus pies y los deja a la entrada del sur, recordando la usanza japonesa de entrar sin zapatos a casa. Los deja ordenados, a un costado de la roca en que se sienta. Esta y algunas otras son las únicas manchas grises que se recortan en el fondo verde, moteado de variedades de marrón nudoso. Es un gris distinto al que mancha sus zapatos, quizá porque este no mancha, no se introduce en los diseños de sus zapatos, no le mancha los calcetines al contacto. Sólo la humedad del suelo deja su huella.

No hay frontera que separe este verde del camino recorrido para llegar a él. Eso sí, el aire baja su intensidad y se vuelve ligero, y contagia esta ligereza a todo lo que le habita. La insoportable levedad del ser no es tan insoportable cuando no hay un otro que tenga que dar sentido a mi ser moral. No se confunda, la libertad de la soledad puede doler tanto como gustar. Depende de las búsquedas de cada uno, si bien la soledad puede ser un placer, nunca debe ser un vicio. Él lo sabe. Más bien, él lo cree. Viene para ponerlo a prueba, Justo en ese punto donde el aire se vuelve ligero, sabe que debe quitarse los zapatos. También le sobran los calcetines. Los quita y los deja dentro de los zapatos, uno al lado del otro, en paralelo. En el espacio donde se produce el arco de los zapatos, justo en ese vacío lleno de aire se puede ver, a través de él, un suelo, otro fondo lleno de variantes de marrón, este no nudoso, sino que más bien terroso.

Se adentra un paso en el verde, se da cuenta al instante que su pantalón, gris y manchado de gris, con un tono tan frío como el lugar donde fue hecho, con el que comparte tonalidades, quiebra totalmente a los verdes, aumentando el peso del aire a su alrededor, su densidad entre los dedos, la facilidad de pestañeo. Vuelve un paso, quita su pantalón: desabrocha el cinturón, que enrolla sobre sí mismo, un uróboros; un botón desabotonado; un cierre que se abre y pierde sentido su nombre. Se desliza, rompe un poco la libertad del verde contra el suelo, lo recoge, dobla y deposita sobre los zapatos. Sus piernas, quizá nudosas, quizá terrosas, son marrones, el más claro entre las variantes que motean el verde.

Al ver el pantalón doblado recuerda su camisa, blanca, de un blanco impoluto, pero totalmente sucia, aunque más que sucia, podría decirse que pesada, llena de los transparentes principios de una sociedad que no puede transparentarse, cargada de sí misma, cansada de sí misma, Botón por botón van desapareciendo tras ese borde lleno de ojales, mirando de reojo a cada movimiento, apareciendo y desapareciendo, hasta que lo que desaparece es la camisa del cuerpo. Doblada, reposa sobre los pantalones. Sus brazos marrones, quizá nudosos, quizá terrosos, descansan sobre su tronco, Sus brazos son de un marrón disparejo, el más claro que recorta su silueta en el verde.

Todo lo quizá terroso, todo lo quizá nudoso se vuelve, con los pasos dados para cruzar la frontera sensorial, definitivamente terroso y definitivamente nudoso.

Un santuario al mundo que queda atrás se forma al este y al norte de la entrada, quiebra el verde, aunque quizá ahí no es tan verde como lo es al sur.

Primer pestañeo

Y recorrer el leve espacio
que nos media en la mañana
para besarte al despertar,
no estás al despertar,
pero estás,
hay algún lugar donde estás,
saberte es saber el placer
de un beso por la mañana,
nada más despertar,
aunque sea sin despertar.

Algo

Cierra mis ojos con un beso,
ese beso en los labios
que controla todos
los músculos de mi rostro,
ese rostro que se convierte
en sonrisa al verte, sonrisa.

Mente Larga

Me agito,
mantengo el ritmo,
se me cruzan los
años de cigarros,
las cajas de humo,
la humareda de vida
que me he gastado,
es solo un momento,
hay una necesidad
de continuar.

Me retiro.

Un descanso.

Sigo.

No puedo respirar,
dejo mi vida por esto,
hacer que valga la pena,
darle sentido al esfuerzo,
todos los esfuerzos.

¿Qué clase
de depravación esta?

Me quiebro,
no me da más el cuerpo,
no me da la energía,
no me alcanzo yo,
pero sonrío,
misión cumplida.

Pestañeo

Todo esto estaba ahí,

tras una breve oscuridad

todo estaba ahí.

Una breve oscuridad

que duró cuarenta años,

una temporada, 

caída a la oscuridad

que dura un segundo

en mi memoria.

¿Para qué estar despierto?,

¿para qué levantarse?,

¿para qué moverse?.

¿para qué?

Se abre la jaula,

lentamente, hacia arriba,

hacia abajo, separando

sus barrotes en

diagonales azarosas,

para liberar al presente,

nuevo y novedoso

alejado de la memoria,

nacido de cero,

algunos ceros,

los que alcanzo a recordar.

Nunca Ahogarse

Aceptar todo,

las cosas pasan,

porque sí,

no hay otro motivo,

no existen argumentos,

Popper, ya sabes,

no hay mucho que decir,

Münchhausen se saca

a sí mismo y su caballo

de mitad del mar,

no hay cómo ahogarse,
si una puede salir,
incluso sin salida,
sonreír,

es una decisión,

las cosas pasan,

o dejan de pasar,

o pasaron,

o pasarán,

o no,

porque sí,

cómo tomarse la vida,

(con dos hielos,

en un vaso de whisky)

si la vida es irreductible,

increíblemente ligera,

increíblemente pesada,

una postura,

sacarse a sí mismo

de medio del charco.

es posible,

siempre es posible,

sin explicación alguna.

Prinicipios

Todo está al principio.

Nada es nuevo en sí,
sólo lo externo lo es,
la imagen a los ojos,
débiles medios humanos,
animales en general,
biótico quizá,
la composición es la misma,
el orden cambia, el orden,
por lo tanto no lo es,
el engaño no funciona,
a los ojos quizá sí,
será por lo que sea,
la ceguera constante,
la ceguera selectiva,
el afán de novedad,
y la repetición que
se esconde en novedad,
la novedad que no es
muestra mismos caminos
con otras cruces de adorno,
todos van a Roma,
eso no ha cambiado,
la idea de Roma lo ha hecho,
se ha mudado, ha mutado,
pero en sí es lo mismo,
los caminos, la ciudad,
sus significados,
sus mártires.

Forma y fondo,
cambio y continuidad,
novedad y certeza.

Sólo sabrás lo que sabías.

Cronología

Sonríes.
Finge.

Pareces brillar.

Duerme.

Los zapatos.

Beso escondido.
Debajo de la cama.

Mis risas.

Tristeza.

Las manos.

Buena suerte.

Pareces volar.

Un viento.

Hollín en el aire,

La difuminada.

La borrosa.

Recuerdos.

Borra del café.

Lectura del futuro.

Dónde estás.

Tierra quebrada.

Mar drenado.

Luz cegadora.

La que vuela.

Que no vuela.

Vino añejado.

Vinagre.

Tiempo justo.

Nunca demás.

Alguien me contó.

Alojamiento.

Desalojo.

Última mirada.

Ella no existe más.

No Enamorarse

La primera vez, otra vez,
de nuevo,
volver a enamorarse,
enamorarse,
vivir enamorado,
encontrar a alguien,
compartir la primera vez,
otras más,
una más,
enamorarse,
no sé qué es,
pero sé que lo siento,
definirlo sería
una perdida de tiempo,
otra más,
una vez más,
siempre he estado enamorado,
desde la primera vez,
todas son la primera vez,
todas son distintas,
la promesa de que esta,
justo esta vez,
sí funcionará,
y lo hará, a su manera,
en su tiempo,
sin excesos
ni falsas esperanzas,
todo se acaba siempre
de algún modo,
menos mi enamoramiento,
más allá de la esperanza,
del fin o el comienzo,
de esto y aquello,
la primera vez,
la única vez otra vez.

En horizontal.

Solo en horizontal podemos ser iguales.

Demasiado pequeño,
alta la señorita,
las cabezas en las almohadas
quedan a la misma altura,

Un poste largo,
un hobbit,
acostados,
se miran de frente,
sus pies le raspan
la rodilla,
mientras se besan.

Tablas paralelas
son infinitas,
la infinita posibilidad
de la compañía
estando en horizontal,
acostados,
sobre el sofá,
sobre la cama,
en el suelo,
nos levantamos
y todo se va al suelo.

Compartir

Mientras él dormía,
la mujer a su lado
sentía caricias en el pelo.

Su sueño nunca fue pacífico,
si bien no se mueve,
algo había de inquieto
en el leve temblor del párpado,
era engullido por la oscuridad,
un pozo negro llamado "sueño".

Él la invitó a la oscuridad,
la oscuridad es fría,
cuando hay soledad,
la soledad intrínseca
se puede quebrar,
aceptar la compañía,
vivir la oscuridad.

Él dormía, inquieto, solo,
ella, despierta, inquieta,
siempre está despierta,
comunicándose con señas,
con las sombras,
tener una vía de escape.

Siempre está despierta,
teniendo una vía extra,
un camino alternativo,
él lo sabía, pero confiaba,
ella se fue, lo esperaba.

Buen Regalo

La muerte
se detiene en la esquina,
mira para ambos lados
antes de cruzar la calle,
la gente le rehuye,
en la calle los autos
todos le abren paso,
ella espera que pase el auto,
porque está en verde,
pero se detiene,
el conductor se pone verde,
tiene paciencia,
su trabajo es arduo,
pero puede esperar
que cambie el semáforo,
todo detenido en rededor,
nadie le mira a los ojos,
murmura una maldición,
una fuerza tan desolada,
tan triste, tan absurda,
y un niño le sonríe al pasar,
su corazón es tocado
en lo más profundo,
agradecida le congela
la sonrisa en la eternidad.

Ponerle

Cuando me vestí
sentí todo el calor.

Si quieres, si puedes,
vos dale, hay que ponerle,
capeemos el frío,
con un café sentado,
él, a la mesa,
bebámoslo, conversémoslo,
cuéntame una historia,
la tuya, o la que le pasó
a alguien que no eras,
que es una amiga,
cuéntame su vida,
la tuya, a ella.

Cuéntame tus silencios,
cuando me los estoy
bebiendo de tu boca,
directamente
de la palabra
en la punta de tu lengua,
cierra los ojos,
antiguo transporte
para el silencio,
todo eso es tan negro,
una fuga en negro,
y la marca roja,
burdeos, rosa,
de tus labios.

Antes de dormir,
valió la pena
volver a despertar
por la mañana.

Desde el principio.

Los besos sin amor,
los te quiero olvidados,
y los te qu...
quedan en el aire,
como un olvido.

No lo hagas.

Los muchos abrazos
que se quedan
cortando el aire,
amando al viento,
queriéndolo,
por sobre todo
lo intangible,
es el aire
lo único que queda.

No lo hagas.

Como abrazar el alma
del pasado de alguien,
que nunca fue,
una imagen.

No lo hagas.

El vacío está tan lleno
de los significados
que le hemos dado,
con el tiempo,
con su vivencia,
la habitación llena,
tan llena, rebosante,
y sin compañía,
vacía, tan vacía.

No lo hagas.

No quieras con desgana.

Inmovilidad

No es sueño,
mira mis ojos abiertos,
mira mis ojos,
inyectados en sangre,
las pupilas dilatadas,
mi cuerpo inmóvil,
tenso, rígido,
preparado para moverse,
pero no,
sin hacerlo,
sin poder hacerlo.

Los músculos de la boca,
los del cuello,
rechinan,
suena una explosión,
continúa la laxitud,
se intensifica,
sólo silencio en el aire,
el rumor de quiebre,
la parálisis del sueño,
los terrores nocturnos,
el sudor frío.

Nadie ve las manos
que me retienen los miembros,
ni ven los colmillos
que se enganchan
entre mis músculos y huesos,
congelando mi imagen,
reteniendo mis capacidades,
conteniendo mis bríos,
entrecortando mi respiración,
entrecortándome.

Hojas Sueltas

Se han separado de la tapa,
son hojas en el viento,
o podrían serlo, aún no,
qué tanta es la voluntad
de alguien para unirlas.

Primero se quitan
los residuos de pegamento,
del que antes unía
estas hojas al lomo,
cuando estaban todas juntas,
el libro estaba completo,
hay formas más y menos
violentas para hacerlo,
pero se limpia,
siempre afectando
el material anterior.

Puedes, luego,
solo pegarlo de nuevo,
cuidando el orden correcto,
o puedes usar el hilo,
asegurarte de asir bien
todo y dejarlo unido,
nunca será eterno,
durará más tiempo.

Pero no hay voluntad,
eso está más que claro,
las hojas, en efecto,
serán hojas en el viento.

Guía del País del Sueño

En el país de sueños

podrás hacer lo que quieras,

pero sin decidir sobre ello,

solo hacer lo que

podría ser que quizá, tal vez,

el inconsciente, subconsciente,

a, ante, bajo, con, contra, de,

desde, durante, en, entre,

hacia, hasta, mediante, 

para, por, según, sin, sobre,

tras-consciente

dan un deseo oculto,

un miedo oculto,

lo que sea, será,
lo fue es, será también,
el tiempo te marca,
el pasado es constante,
en toda tu historia,
a través de ti. para ti,
solo por ti,
aquel placer malsano,
viciado, perseguido,
aquel placer que alguien
inventó que era malo,
pero que es tu sueño,
mientras que el sueño en sí,
Dios y Rey,
genera y degenera los apetitos,
juego con ellos,
y acá muchos lo intentan,
fallidamente, interpretar.

Viejo Mundo

Presuntos implicados,
los sospechosos de siempre,
hombres muertos caminando.

Hubo una vez un disparo,
dos, tres, un intercambio,
otros tantos, varios más,
disparos a quemarropa,
pero nadie muere,
muchos salen dañados,
increíblemente dañados,
sorpresivamente dañados,
el entorno se quiebra,
se producen grietas,
una en especial,
la más clara y onda,
justo al medio,
entre ambos tiradores,
una grieta que hacía
más lejanos los disparos,
que dañaban menos,
solo la grieta hacía daño.

Los sospechosos
no fueron juzgados,
no tenían cómo, ni por qué,
ni había sospechosos
en terreno común,
sólo quedó el silencio
que dejaron las balas,
ni un grito de dolor,
solo las balas justo al final.

Pasar

¿Cuándo pasó lo que pasó?
Nunca, la verdad,
reflexión de la imaginación
en la materia oscura
que cubre un olvido,
encubre, quizá,
hubo algo por qué morir,
se le crea una ficción,
un mito fundacional,
un sentido, al final,
confundiendo todo,
materia oscura,
reptante, enredada,
un olvido tomando
forma de recuerdo,
un recuerdo cambiando,
todo se transforma,
lo que sobra se pierde
en las brumas,
el vaho sucio del tiempo
sub-solar,
la perdición brillando,
cuellos rojos,
sonrisas rojas,
ojos rojos,
otra luna roja,
no te salves
el lado oscuro del corazón,
mostrarlo aclara los párpados,
aunque aumente
el temblor de las piernas.

Luna Roja

El fuego es mío,

rodea mis pensamientos,

acata mis órdenes,

déjame consumir,

deja consumirme,

nada más, nada menos,

funciones distintas,

mecanismos especiales,

la luna roja,

los ladridos, aullidos,

sonidos de la noche,

silencio,

largos silencios,

el fuego me corona,

me corona la espera,

la ardiente paciencia.

insólita, por lo demás,

y lo demás está

dando frutos de periferia,

destrozando sus límites

para llegar al centro,

el exterior va trazando

lo que pasará adentro,

y nadie lo sabe,

nadie lo espera,

nadie lo supo prever,

aunque todo evento

va adelantado de profecía,

si bien el evento

necesita un personaje,

al final todo cobra sentido.

Lo que quise

Ese soy yo,

el que está en la esquina,

el que está en el rincón,

todo lo que siempre quise,

quisiste, en un rincón,

ficcionando un amor

que se quedó corto,

perdido en otro rincón,

la esquina opuesta,

la esquina del corazón,

el único vértice

de la imagen,

un símbolo conocido

que nadie entiende,

que todos asumen.

Ahí, en la esquina,

sentado contra el muro,

ficcionando vidas

de las hormigas que pasan

entre mis piernas,

esa es un héroe mítico,

aquella una princesa

siendo robada 

por un París, 

iniciando una guerra,

la otra es un bombero,

esta un policia,

aquella un semáforo,

y todas tienen su historia.

Aquí, agazapado,

como una bestia, esperando,

que aparezca mi presa,

e irme lentamente,

escapar del espíritu

que me ha apresado

en una celda de aire,

en los pasillos del viento.

Gravitar

Un sonido en bajada,
gravitando los graves,
rodeándolos, sin alcanzarlos,
un camino, bajando,
rondando la desgracia,
evitándola por un pelo,
un pelo es la diferencia
entre el poste y la puerta,
el espejo no es más
que el reflejo de un recuerdo,
un silbido, un corte al aire,
el aire cortado silba,
sopla el viento alrededor,
alrededor de una baraja
que se mueve al ritmo
de manos experimentadas,
un ritmo vertiginoso,
se revuelven, se enredan,
se traspasan, se transportan
más allá de sus posibilidades,
las posibilidades son infinitas,
quizá sea eso, solo eso.

Diferencias Etarias

Vuelvo a caminar
por las calles de mi infancia,
infancia compartida
con los chicos de mi calle,
con mi amigo del colegio,
10 años no pasan en vano,
10 años son 10 años,
ya no están de moda
los basureros con chinos
todos metálicos,
ni la iluminación
era tan invasiva,
el cielo no es el límite,
ahora es la luz,
recuerdo correr
detrás de una pelota,
hasta que ella,
camaleónica y coqueta,
se hacía una con la noche
y había que entrar a casa,
a un grito de madre,
madre que estás cansada,
que ya no gritas,
aunque te preocupas,
mucho aún de mi regreso.

Con un grito,
así terminaba el fin de semana,
pero no dolía tanto
como los gritos de ahora,
aunque quizá escocía más
en los oídos y las manos,
en las ganas de jugar.

Han pasado años,
han pasado por mí,
han pasado de largo,
se han ido sin mí,
vivo en el intermedio.

Fuga de los Puntos

Y huele a tierra húmeda.

El cemento se siente seco
a mi alrededor,
oigo voces a mi espalda,
esta se apoya algo
de madera mojada,
conversan de cosas
que sucedieron ayer,
mañana quizá esté bien,
despertares.

Oscuridad tras oscuridad,
horas sin imágenes,
mientras los sentidos
se embotan,
he perdido todo,
huele a rosas,
perfume barato,
cigarros, alcohol,
almizcle, pelo sucio,
huele a años de nostalgia,
a punto en la penumbra,

Es un proceso lento,
no encontrar las palabras,
sino como manchas,
lineas horizontales
en margen blanco,
recortan el margen,
el tacto de un papel,
hoja de biblia,
mensaje en clave.

La nostalgia de la luz
no es más que una más
de todas las nostalgias de hoy,
la más precisa, clara y definida,
la única definitiva
a la imaginación.

Luego de las Sábanas

La cara que más
me gusta en una muchacha
es la de sueño,
significa que duerme
mucho o poco,
bastante o nada,
los restos de las ideas
que quedaron partidas
en el aire a su alrededor,
cada parte está ahí,
se queda impresa en su cara,
los sueños,
despiertos o durmiendo,
conscientes o inconscientes,
la cara de sueño es
un rompecabezas
en su más literal sentido,
en su más completa
y compleja posibilidad,
uniendo todos los ideales
de la muchacha en cuestión,
en un solo enmarañado
montón de cabello desgreñado,
ojeras oscuras, saliva seca
en las mejillas marcadas
de laberintos rojos
por las sábanas y sus dobleces,
sin nada que las maquille,
en serio, nada,
todo el sueño a la vista.

Sal a Gusto

Todas las recetas
que aprendiste conmigo,
las usarás con otro,
te pondrás contenta,
disfrutarás...
el arroz, los fideos,
la carne, las verduras,
otras masas,
otras carnes,
otras verduras,
el sexo,
los puntos precisos
donde gustas
que esté el plato,
quizá no aprendiste de mí,
pero tiene su esencia
de aprendizaje conjunto,
ya sea por motivo
o por momento y acción.

Yo hago lo mismo,
probablemente lo mismo,
quizá muy parecido,
aprendizaje, le llaman,
muescas en el olvido,
arañazos de los recuerdos,
pero no importa,
nada de eso lo hace,
cambio y continuidad,
continúan las formas,
cambia la persona.

Esto no es una crítica,
es más bien un relevar.

Mecedora

La mecedora del pobre,
todos los días,
en la mañana,
en la tarde, noche,
se mece,
el vaivén de los pobres,
dependiendo la distancia,
con mochila atascada,
un bolso en la cara,
un codo en el riñón.
la mecedora,
si tienes la suerte
de llegar temprano.

Otra mecedora
para los que andan tarde,
llegan tarde a subirse
a la mecedora grupal,
se afirman como pueden,
conocen su suerte,
la suerte del recorrido,
el último de ellos,
el final del camino,
a ratos de pie,
a ratos sentado,
pero siempre mecido,
mecido, medio dormido
hasta el final.

Reversos

El paso del tiempo,
dicen que es irreversible,
pero siempre se cambia,
con cada palabra
para referirse a él.

Las palabras crean
realidades, ucronías,
en nuestro caso particular,
todo se reescribe,
letra por letra,
se reinventa, redefine,
todo no es lo que fue,
el principio es variable,
todo tiene que ver
como es que lo cuentas.

Las mil y una noches
han sido contadas tantas veces,
tantas veces cambiadas,
que deben ser millones,
miles de millones de noches.
todas esas noches,
todas ya pasaron,
ya cambiaron,
y el tiempo sólo pasa,
irreductible.

Traducción de la Realidad

Palabra por palabra,
parafraseo lo que veo,
lo que siento, percibo,
encuentro,
palabra a palabra,
intento escribir,
escribo, escribo,
nada más que palabras,
parafraseo,
no escribo nada nuevo,
todo ya se ha dicho,
antes que yo naciera
me quedé sin palabras,
palabras propias,
todas ajenas,
distantes, distintas,
pero las mismas.

Sodoma

Mientras tanto en Sodoma
los hombres conversan,
crean conocimiento,
construyen verdades,
no hay sodomitas,
tampoco sodomía,
a veces, quizá,
no lo tengo tan claro,
se quedó congelada,
perfecta en el tiempo.

Al este del Edén,
mientras tanto,
aquello que sigue vivo,
sigue eterno en un rostro,
la decadencia, un motor,
su paraíso no tuvo tiempo
de empeorar, decaer,
al igual que Sodoma,
pero su Edén,
de cemento y neón,
se quedó perdiendo
los rastros de paraíso
que le quedaban por sangrar.

Sodoma es el paraíso eterno,
más cercano a la Jerusalem
que todos tienen por recuerdo,
que al Edén de los hermanos,
esos mueren entre ellos.

Recorrido

Volvimos al inicio.

Todo nada,
todo y bien,
todo más o menos,
todo de todo.

Todo el tiempo,
la nada de energía,
bien la vida sigue,
más o menos qué hacer.

Más o menos que seguir,
todo por delante,
nada para retrasarse,
y bien, aquí estoy.

Todo por delante,
nada a la espalda,
bien armada la maleta,
más o menos un camino.

Volvimos al final.

Lo Apropiado

Es apropiado conversar,
tener paciencia,
falsar la realidad,
realizar la persona,
es apropiado por el tiempo,
lo correcto, lo mejor.

Es apropiado caminar derecho,
derecho, recto,
siguiendo una linea,
espalda rígida,
no es propicio lo apropiado,
no hay que pensarlo mucho,
solo negarnos.

Es apropiado
comer bajo reglas,
el decoro por sobre
la satisfacción placentera,
la sociedad en tus medidas,
con sus medidas, de ella.

Es apropiado salir,
respirar aire de vez en vez,
de vez en vez cumplir,
no te engañes, no me creas,
yo me encierro
a cumplir mis penas.

Es apropiado entrar,
o salir, pedir permiso,
salir, salir y salir,
salir cuando te echan.

Casi Vigilia

Es un espacio fecundo,
durante un afán,
el intento de terminar
un sueño tras despertar,
la vigilia es prolífica,
más lo es el sueño,
todo se va diluyendo,
inconexo.

Quiero saber el final,
terminarlo, acabar,
pero las brumas se levantan,
aparece a la distancia,
una imagen, un ideal,
presionando a la ficción.

Una quimera,
un quijote, Sancho,
ni molinos ni gigantes,
todo lo contrario,
esto no tiene nombre,
esto no tiene forma,
es un charco sobre el cemento
afectado por el paso
de un camión cargado.

Suena una alarma,
un desierto se despierta,
ni un oasis se levanta.

Sí No

Es tan fácil,
tanto más fácil,
encontrar motivos
después de la acción,
después de ella
siempre es más fácil,
más sencillo,
no sé si mejor,
explicarla,
quizá por su efecto,
por la respuesta
que da el mundo
a la acción.

Porque sí,
porque no,
porque no hay respuesta
que sea mejor
que un lábil y honesto,
cortante monosílabo,
un sí, un no,
motivos de lujo
para decir lo que quiero,
sí y no,
da lo mismo,
adiós.

Coherencias

Al inicio de la huida,
jazz, un diario,
un diálogo entrecortado,
una sirena, un disparo.

Le sigue un grito, una soga,
el tiempo real es más lento,
decae el día, los ánimos,
el sol se esfuma en un sofá.

Aparece en lo alto de nuevo,
en la víspera de un retorno,
a punta de fuego y plomo,
un final para un comienzo,
entretanto, el tiempo pasa lento.

Lenta era la forma
en que la cámara mostraba
la acción fuera de ella,
la acción más allá de ella,
como un ángel
cuidando su imagen.

Un golpe seco,
otro niño muerde el suelo,
alejado del cielo, negro,
comienza otro año cero.

Rostros Blancos

La puerta de Tanhäuser

fue destruida,

los ojos que la vieron

se han secado,

parte del polvo que la cubría 

en su última jornada,

sus lágrimas

se confundieron en lluvia,

tanto tiempo hace,

memoria no hay

para recordar el nombre

del polvo entre el polvo,

entre dos momentos,

momentos de polvo

que ya no ven

la puerta de Tanhäuser.

Fausto se confunde,

no es importante,

el fotograma, 

su segundo plano,

Mefisto se confunde con

la magia del teatro,

la actuación, el mensaje,

susurro en el oído,

que no es de otro,

es el suyo, propio,

en nuestro tiempo,

aunque antes del mío.

Los micromovimientos

de un rostro blanco,

mirándome a mí,

en mi experiencia íntima,

su potencial de acción,

solo posible en lo inmóvil,

mientras me acerco,

ojo subjetivo, dominado

por otro sujeto, dominante,

mientras el gabinete del doctor

aún se guarda algunos secretos.

Iniciales Libres

El misterio rotundo
que orbita en rededor
de las iniciales solitarias,
seguidas de un punto
en un nombre,
que se hace más propio
para el propietario
de una singular letra,
volando lejos de un significado,
la posibilidad de lo que sea,
Howard Phillips,
John Ronald Reuel,
Clive Staples,
Thomas Stearns,
John Maxwell,
Vidiadhar Surajprasad
Phyllis Dorothy.

Las opciones descubiertas,
determinadas, pero no inhumadas,
abiertas, completas, libres.

Había posibilidades,
juntar residuos, restos,
contar silencios,
tomar silencios,
juguetear maravillas,
vindicar significados.
Palabras demás.

Memoria 1

Recuerdas el último
instante de felicidad.
¿Recuerdas el último
instante de felicidad?
Cuando fue.
¿Cuándo fue?
Preguntas que puedes
responder luego,
responder pronto,
responder después.

Pero lo recuerdas.

Lo sientes como ayer,
quizá fue ayer,
un río, un río lento,
con poco caudal
y una inclinación
demasiado tenue.

Eres demasiado tenue.

Eres demasiado tenue
cuando la luz te da
directo en el rostro,
y desapareces,
como un recuerdo.

Surear

Transcribiré lineas sobre el sur,
sobre lo que yo entiendo por sur,
lo que conocí y viví como tal,
el nostálgico encuentro
con un verde frondoso,
la melancolía de lo desconocido,
que se siente desde mi centro,
por retomar los pasos
de las tierras húmedas
y los fríos constantes.

Las nubes lacrimosas
son enteramente hermosas
al sentir sobre mis hombros
su legado vivificador,
revitalizante del verde,
cercano y profundo
tanta ciudad de la que escapar,
tanto gris que perder
al final del día,

Tiene tanto desconocido,
tanta oscuridad poco ingrata,
solo misterio,
suspenso de otros tiempos,
el polvo en suspensión,
la lluvia en suspenso,
la nieve cayendo, cayendo,
desaparecer al toque del suelo,
desaparecer en el sur,
donde solo se desaparece.

Simplemente observa y siente,
con curiosidad y calma,
con paz y tristeza...
y frío, el frío que despierta,
despierta y duerme,
duerme, sopaipilla, lluvia,
niebla y nieve.

Ecos de Faltas

Si se van a llevar todo,
se van a quedar con todo,
déjenme al menos
el frío, el hambre,
el sueño, el miedo,
el cansancio, la tristeza,
ya se han llevado el resto,
las cosas, los lazos,
las cuerdas, sus amarres.

Los vacíos,
los silencios,
las oscuridades,
muchas soledades,
se han llevado las nadas,
las han llenado,
arrebatado los todos,
los ocultan, los vacían,
solo espero que me dejen
las sensaciones de falta,
que ya me quedan,
que flamean, bandera,
resabios de otra era,
que flamean, velas,
apunto de apagarse
ante la tormenta,
apunto de extinguirse
bajo el peso de uno.

Alcanzarlas

El fervor de Natalia,
la alegría de Dolores,
los gritos de Ofelia,
la rendición de Gloria,
la voz de Victoria,
el sazón de Tamara,
el éxtasis de Pamela,
la calma de Estela
el color de Patricia,
la parsimonia de todas,
o la mía, para hacer
lo que ya está hecho.

Ven el mundo patas arriba,
lo ven para abajo
al azar de los nombres.
las llamo, les doy nombre,
las nombro, las bautizo,
pasan una por una,
un repaso, repaso sus nombres,
es la capacidad del
estar callado, como muerto,
muerto, tal vez en serio,
captando el rededor,
despierto, más despierto,
en el placer de uno más todo,
solo entonces degusté
lo de cada una,
lo de todas ellas,
el esplendor del silencio,
pasan una a una
mirando para arriba,
así las recuerdo,
así me despido,
ya no soy el único en silencio.

Englobar la Totalidad

Pero que triste la vida
de hombres y mujeres,
tristemente incapacitados
en el poner nombres,
pues han dado a las cosas
los nombres más horribles,
más lejanos al algo
que les hacer ser
(a las cosas, los objetos,
los animales, las plantas
etcétera).

Cuando he tomado
a un bello ejemplar
de azahar en mis manos,
sentí todo menos un azahar
entre mis manos,
quizá por la incapacidad
de decir bien su nombre,
o por el mismo hecho
de extender una letra
más allá de otra,
obviando su existencia,
de la forma en que yo
no puedo obviar
la de esta flor entre mis manos.

Harry vio la vulgaridad
inherente a todo el realismo,
poniendo una realidad patente,
Henry tuvo una paradoja,
otra más en sus manos,
pero no supe como llamarle,
nunca lo hice bien,
porque me es imposible,
el nombre ha perdido libertad,
despersonalizar lo particular
para explicarlo por el todo.

Cada palabra usada
podría ser cualquier otra,
y estaría bien,
si así lo decidiésemos.

Dijiste

No hay una realidad
más digna de ser vivida,
que la vívida realidad
que se entrelaza a nuestros:
dedos, manos, brazos,
piernas, tronco, cabeza,
etcétera.
Porque es la única que
puede ser realmente real,
no por la falta de realidad
de las otras todas,
todas ellas.
La aspiración de la realidad
es eso, la respiración
más profunda que
se encuentre al alcance
de la capacidad pulmonar,
la realidad como experiencia,
como la experiencia
de ver tu mano
atravesando mi brazo,
desapareciendo en mí,
intentando asirme,
asirme a la realidad.

Segunda Criatura

Él espera a la tormenta,
la tormenta traerá el amor,
su amada solo llegará,
aunque aún no la conocer,
aunque aún no la ama,
llegará con la tormenta.

Él mira con ojos esperanzados,
ojos como flechas
con la punta hacia al cielo,
nuboso y oscurecido,
apenas visible en la abertura
que cruza el techo
mirando hacia la infinidad,
la posibilidad de las nubes,
la lluvia rompe la estabilidad
la imagen de esas nubes,
el repiqueteo constante,
como dedos impacientes
golpeando la mesa.

Él se ilusiona aun más,
llegan los ruidos del viento,
los sonidos de la tormenta,
los aromas de la tierra,
su compañero tira cuerdas,
mueve poleas, conecta cables,
resuena el trueno a lo lejos,
sus ojos se enceguecen,
llega el relámpago,
cerca, más cerca, allí,
relámpago, trueno y descarga,
un pequeño movimiento,
sucede debajo de la sábana.

Un Reino

Aquí es todo extraño,
las leyes de la física
se han roto antes
de que alguien las pueda,
pensar, decir, escribir,
en ese orden,
cualquiera sea el intento
de hacerlo, escribirlas,
viene con un olor acre,
como a carne quemada,
un reino nefasto,
donde la libertad prima,
las leyes las impone el cielo,
y el cielo no lo manda nadie,
solo es él, sin nombre,
a pesar de que le nombremos,
sin voz, aunque ruja.

Aquí el día despierta
con el sol en su cenit
y muere en su cenit,
el resto del día
se dedica a morir y renacer,
en un juego de meandros
por el cielo jamás nuboso,
la luna aparece igual
y se va igual,
estática como un farol,
levantado desde un poste.

Quizá sea un poste
y el sol un farol en mal estado,
pero no importa mucho,
aquí es fácil montar un alambre,
enredarse y salir volando.

Dilema

La conmiseración
es un placer dulce,
hecho para otras personas,
no para mí,
para mí es la eternidad,
mis propios avernos,
mis bóvedas celestes,
mis límites naturales,
la finitud del infinito,
ambos pueden esperar,
en su infinitud estática.

No comunico nada con esto,
solo creo en la eternidad
más corta que existe,
la eternidad de los
cinco minutos largos,
los de mirarse a los ojos
con el espejo y no encontrarse,
ser otro, ser distinto, eterno.

Sangra y Desangra

La sangre que nos sacaron
para guardarla en un banco,
la revientan en sus bolsas,
como guerra de agua,
agua roja y espesa,
que trae (casi) tanta vida,
como la pura y cristalina,
se toma en copa y con aceituna.

La sangre que nos sacaron
para guardarla en un banco,
la usan de sacrificio
para cultivar lo campos,
que ya estaban regados
con otra sangre que sacaron,
tampoco voluntaria,
también un gusto de bebida.

La sangre que nos sacaron
para guardarla en un banco,
tiñó los cielos de la ciudad
provocando la hecatombe,
nunca vi tantos dioses
apaciguados y saciados,
tantos hombres,
sudorosos y sedientos.

La sangre que nos sacaron
para guardarla en un banco,
dejó manchado mi historial,
sobre el mesón, bajo sus juegos,
sobre mi vida, bajo sus sellos.

Golondrinas

El síntoma avisa,
enciende las luces,
heraldo catastrófico,
emisario exigente,
aviso de una posibilidad,
posibilidad que se hace real,
solo por saberse posibilidad,
el potencial más fuerte
es el que rellena el todo,
se vuelve irrefutable,
seguro y peligroso.

Las aves empiezan a migrar,
ya van dejando su huella,
nadie limpia, como antes,
los vestigios de su paso,
se vuelven parte del cemento,
las paredes, los focos,
del mismo demarcado
de las calles que fueron:
casa, nido, evento,
la eternidad de su paso,
siempre momentáneo.

Los síntomas van y vienen,
la segura inseguridad,
ciclos repitiéndose,
es la seguridad
en la inseguridad,
y todo se vuelve orgánico.

Arriba a la Derecha. Abajo a la Izquierda.

Ella entró a la pieza. Su mirada se encontraba perdida, no se encontraba. Su mirada, quiero decir. Perdida, quiero decir.
Miró de reojo hacia su izquierda. La luz, artificial, estaba asentada en el techo, cayendo desde él, más bien, menos bien, nada bien, algo, tal vez. Sobre su cabeza la luz, levemente hacia la derecha, desde mi posición, en la cama, a la izquierda de ella, abajo, donde se posó su mirada de reojo.
Creo haber visto su mirada. Su cabeza ocultaba su rostro, solo se distinguía una lejana faz, solo posible de encontrar con esa luz, levemente hacia la izquierda sobre su cabeza, mirando desde su derecha, abajo. No tan lejana, en realidad, al oponer la idea con los hechos. Pero los hechos están bajo el yugo constante de la ideas personales, la proyección, sobre los hechos, de los sentimientos, ideas preconcebidas, alineación de los astros, etcétera. Así que los hechos no son los hechos, medio eclipsados por sí mismos y por mí mismo, a partes iguales.
Su mirada está perdida, pero ya no te interesa demasiado hablar de eso. Interesaría, quizá, si es que, tal vez, los hechos, dentro de la posibilidad, hayan sido los que se relatan, pero los hechos no son como se relatan.

Estancamiento

El peso de la distinción
está precisamente en su deseo,
la búsqueda permanente,
constante, extendida entre
todos los que habitamos
el espacio interregno
entre el cielo y la tierra,
debido al deseo,
este deseo, no otro,
que es la mantención,
herencia precaria
de otros, otros tiempos,
personas, lugares.
del deseo de distinguir,
que es igualarse, ahora.

Momento,
lo superaremos,
siempre lo hacemos,
siempre lo mismo,
distintos colores,
telas, ladrillos,
motores, sentidos,
distinto todo,
excepto lo mismo.

Enredadera Humana

Se enreda y crece lentamente, al revés, más bien. Mejor así. Crece, se enreda lentamente, inicia su recorrido afirmándose del pie, rodeando cada dedo, aferrándose al espacio que los separa, contorneando el talón, el tobillo. Arma líos con lianas no muy precisas, no necesitan serlo. Se afirma y afirma al cuerpo, lo mantiene en pie, alerta a sus avances, esos avances que continuarán, indefectiblemente.
Rodea, envuelve, constriñe. Nunca mata. Acaba, pero no termina. Concluye, pero jamás finaliza. Roe, atraviesa, sin quebrar ni dañar los costados de sus ramas, sin quebrar ni dañar los agujeros que forma, en casi perfectas formas circulares, con sus ramas, verdaderos brazos. Ramas.
Detiene para siempre, pero no se detiene. Se alimenta, crece. Acaba, pero no termina.

Cordura

Quiero arrancar mi piedra filosofal de tu interior macilento.
Llevo tiempo ya probando tu fruto inagotable, jamás prohibido, que me encadena, eslabón a eslabón, al proceso que antecede, desesperante e indefectible, a un final violento.
Eres un demonio, precioso en el espacio lleno de vacío que rodea mis memorias, ocultándote entre los meros pretendientes al espacio, evitando su llegada al centro mismo, el espacio donde me oculto yo. Un proceso inagotable, una melodía pretenciosa en su belleza y en su potencial, pretenciosa en la posibilidad.
Quitando la paja molida alrededor y el polvo acumulado en la estantería de los libros que hay que tener y nunca leer, mi propia biografía, aspirando a ser mi historia.
Somos un uróboros al final del día, al final de la vida. Lo somos.

Filtros

Mientras el filtro maneja,
decide lo que rompe la calma,
ni un ángel de la guarda,
ni nada, algo más, ni menos,
solo entra algo,
ni bueno ni malo.

Una canción para dormir,
una para irse a acostar.

Ya se van las personas,
se van al mar,
al fondo del mar.
al mar de entrañas
que rebalsan el estanque,
no te preocupes,
está todo debajo de casa,
más abajo de sus cimientos,
muy por encima del centro,
el centro de la tierra,
en el espacio de la ambigüedad,
la conversación bizantina,
las paradojas de la vida,
el principio del final.

El núcleo no está mancillado,
todo sigue igual,
todo cambia en rededor. 

Llegadas

Mirar en tus ojos,
a través de ellos,
atravesarte,
volver a mí,
nuevo.
Todo por abrirlos,
ahora se entrega
todo a mis pies,
se postra la experiencia,
se postra,
aprender, mejorar,
recordar, recorrer,
correr.
Aprender de nuevo,
cerrar, abrir,
cerrar para abrir,
abrir para cerrar.
Llegar, entrar,
salir, llegar, volver.
entrar, salir,
principios, llegadas,
finales, final.

con Plenitud

El principio parte al principio,
el final termina al final.
Es obvio,
no lo es tanto en la realidad,
no hay principios ni finales,
cambios de escenas,
puntos, con sus signos, y todo.
las comas son pausas,
pero la vida no se pausa,
todo avanza, cambia,
se transforma,
se contagia de todo,
todo es ecléctico,
recoge de todo
para seguir creciendo
y ser más todo,
un todo más universal,
pero siempre occidental,
ese es el todo que aprendí,
el todo que puedo asir,
vacío en superficie y fondo,
listo para llenarse de todo,
de todo el todo,
el completo y entero todo,
todo.

Peculiaridades

No es la realidad,
la realidad por sí misma,
la realidad de la mayoría,
construida en silencio
por todos sus fragmentos,
es precisamente lo contrario,
el vidrio resquebrajado
del cristal izquierdo
del mis lentes ópticos,
y al que pregunte
la realidad está agrietada,
así la veo, esa es,
no hay otra, no hay más,
y el gris de la grieta,
justo en el medio,
justo en la grieta,
tiene todos los colores,
todos los tonos,
todas las variaciones,
justo donde no hay nada,
la rosa cromática
se engulle a sí misma,
y conozco lo verdaderos colores
de todas las cosas,
su realidad, en sepia,
con los anteojos de sol,
lóbrego, a la luz de un cirio,
iridiscente con la luz del sol.

Inacción

La dejé,

La dejé en la estación.

La dejé en la estación,

entre lágrimas,

La dejé en la estación,

entre lágrimas y sollozos.

La dejé en la estación,
entre lágrima y sollozos,
realmente creo en la perfección
de la inacción a veces,
la perfección de lo irrealizable,
quizá porque es inalcanzable.

La dejé y fue bello,
en la estación y fue bello,
entre lágrimas y fue bello,
entre sollozos y fue bello,
porque mantuvo siempre,
siempre la belleza
de la parálisis justificada,
porque no sucedió nada,
así nada lo puede mancillar,
solo es el potencial,
y el potencial es precioso.
porque se mantiene impoluto,
debajo del polvo perfecto.

Milhojas

Otra vez la hoja en blanco,
otra vez el lápiz en mi mano,
el estrés, el calor, el pensamiento,
la presión de los dedos
corazón e índice,
la hoja sigue en blanco
¿acaso escribiré obligado?
es, sin embargo, placentero,
ciertamente placentero,
me place, en efecto, la sensación,
su orden lógico,
el sentimiento,
algo que decir,
algo que escribir,
algo que plasmar,
palabras, palabras,
no encontrarlas,
ninguna de ellas,
de ellas, las palabras,
las mías no estaban,
hube de usarlas,
las que fuesen necesarias,
la hoja sigue en blanco.

La hoja está negra,
como nada, como nueva,
una hoja de color negro,
pero es una hoja blanca,
usada, totalmente usada,
palabras sobre palabras
sobre palabras sobre palabras,
palabras al sobre, las cartas,
las cartas que envié,
las cartas que entregué,
lo decían todo, todo,
tenían todas las palabras,
no me faltó ninguna,
hubo espacio para todas ellas,
un manuscrito completo,
el más completo,
el único completo,
y no dice nada,
aunque es super específico
en esa nada.

No hay más hojas en blanco.

De Guardia

Supe que fue él
porque el blanco de sus ojos,
ese blanco en los ojos
de todos y cada uno,
y cada uno tiene un blanco,
un blanco particular
al que lanzar los dardos,
las dudas al respecto
de su ser, su personalidad,
el mejor blanco para acertar.

Sus ojos le delataron,
ojos de vigilia nocturna,
de sueño profundo,
latente, palpable,
enraizada la noche
a las pupilas,
de sueño real,
soñadores y soñados,
somnolientos, también.

Acusado de completa culpa,
fue llevado ante la justicia,
ciega, no pudo ver sus ojos,
y no se levantó cargo,
quedó libre, triste para él,
listo para él,
como siempre, como antes.

Mudanza

El cambio es bueno,
el cambio pensado,
el cambio avisado,
el cambio con maletas,
con cajas, con bolsos,
cambio a silencio,
cambio a calma,
paz, tranquilidad,
cambio a movimiento,
movimiento elegido,
selección sapiencial,
muebles escogidos,
juego de cuchillería,
batería de ollas,
la pintura,
importante es el color
que tendrá sus vestiduras.

Cambio eventual,
mochilas cargadas,
falta de claridad,
ningún lugar,
no hay ningún lugar
al que se pueda llegar.
no hay lugar que exista,
no más.

Casa de Aves

Estacionalidad de los lugares,
esos que se van volando,
huyendo de los inviernos
o de los veranos.
estacionalidad de los sujetos,
sus maletas, sus materiales,
se limpian los pies para entrar,
para salir, para volver,
tan cíclicos como el clima,
como el tiempo, en verdad,
el clima social y emocional,
lo que sucede en el lugar,
migrar, emprender la retirada,
volver eventualmente,
y volver a volar,
y volver a volver,
todo es igual,
ciclo tras ciclo,
tiempo tras tiempo.

Departamento

Espacios pequeños,
salón, habitación, baño,
cocina, balcón,
noveno piso,
espacios precisos,
espacios íntimos,
la intimidante intimidad,
la soledad de bolsillo,
todo el día solo,
una inútil soledad,
fantasmagórica soledad,
para llegar al hogar,
placentera soledad,
si bien demasiado fuerte,
pesada y ligera a la vez.

El problema de la soledad,
quizá de todo también,
es la dualidad del peso,
increíblemente pesado,
indudablemente ligero,
mirar por la ventana,
un par de pasos, un salto,
y caer y flotar,
no llegar a ninguna parte,
lo estático de los espacios,
caer en la viscosa densidad
de su aire, caer y flotar,
detenido en el aire.

Casa Grande

Casa grande,

para guardar tristezas,

grandes o pequeñas,

juntas al final del pasillo,

lejos mío, 

lejos de todos los días,

el camino, la escalera,

muchos pisos,

para sentarse y subir,

más cerca del cielo,

más cerca de la luna,

más cerca de la altura,

la altura de cada piso...

techos altos, sueños altos,

ideas altas, deseos altos,

alta estima, alta estima,
altas las palabras,
para mantener la privacidad,
altas las palabras,
para mantener la soledad,
sin valla, sin protección,
sin alarma, sin miedo,
solo harto espacio,
para pensar mientras se hace el aseo.

Primer Muerto

Murió por no poder

respirar en su pieza,

tenía quince años, quince,

sus propios gases se agolparon

en la habitación,

ventanas y puertas cerradas,

tres mañanas, cuatro noches, 

cuatro tardes, tres días,

tres, cuatro, cuatro, tres,

fue lo que aguantó encerrado,

sin comer, sin dormir,

y, por si las moscas,

sin ser humano,

sus conexiones mentales,

al ritmo de la respuesta virtual,

coordinadas ya todas las respuestas,

afectadas por la velocidad,

el calor, el encierro,

todo eso se sumo

para matarlo del corazón,

para partírselo, el corazón,

el problema de los gases,

más CO2 que oxígeno respirable,

el problema del encierro,

el problema de la vida,

de la muerte y el de, generalmente,

hacerse pasar en chat

por deportista de alto rendimiento.

El problema de la realidad.

Discurrir

De repente no es malo,

tan malo a veces,

súbitamente al azar,

es mejor entonces,

si y solo si se dan

las condiciones propicias

en el momento adecuado

para que sucedan,

discurren con soltura

por los suspensores de la vida,

evitando el contacto con la piel,

la piel sobra al final,

al final es importante

el principio y el medio,

sino, nada tiene sentido,

pero nada lo tiene, tampoco.

Jugar

Las sombras te quedan bien,
me gusta como cubren
lo que cubren,
cuando estás desnuda,
pero te visten,
crean la posibilidad,
´la sensualidad derrochada
en esa esquina,
lejos, muy lejos de ti,
donde se puede ocultar
cualquier cosa,
cualquier placer,
alentando la curiosidad,
y encontrarse con nada,
la nada me devuelve a ti,
escondiéndote en otra sombra,
en otro rincón oscuro.
reservado para ti,
solo para ti,
sacar de otra sombra el silencio,
rodear con el tu boca,
recitando lentamente
" me gusta como vistes,
como no vistes,
cuando me viste,
cuando rozas.
cuando tocas
me gusta cuando callas"

Recreaciones

Y un gran galán

sale caminando de escena,

rey, campeón, maestro,

se las sabe por libro,

él es el libro,

aprendo en la observación,

gesto, pose, mirada, faz,

el porte de la forma,

tal como en celuloide.

Y funciona,

porque la señorita caerá,

igual como cae 

la damisela en peligro,

la señorita en apuros,

la rebelde no tan rebelde,

disimula, limita, busca,

encuentra, escapa, deja,

vuelve, lleva, cae,

cae, al final cae,

tal como en celuloide.

La vida paso a ser

solo una recreación de la pantalla,

incluso, a veces en la pantalla se ve mejor.

Juegos Previos

¿Te imaginas un mundo,
un mundo entero,
a tus pies?
Está entero dispuesto
a ser recorrido,
te pienso estúpido
si buscas conquistarlo,
y no intentas recorrerlo,
ya sea por afán turístico,
placer descubridor,
deseo conquistador.
pero de conquistador vasto,
conquistador que conquista,
nunca oportunista atento,
paciente, avanzando,
palmo a palmo.
no dejar un llano desconocido,
una meseta por conocer,
montañas que besar
y lagos pestañeando que ver,
observar todo en sus cambios,
agitarlo todo y disfrutarlo.

Jaque

El precipicio adelante,
los lobos atrás,
o a la inversa,
con los lobos adelante
el precipicio atrás,
la variable independiente
se mueve libre al medio,
espero que los lobos salten,
para tratar de caer con ellos,
libertad, salvarme de ellos,
morir por propia decisión,
el precipicio arriba, o abajo,
ni adelante ni atrás,
lo mismo con los lobos,
todo es cuestión de perspectiva,
perspectiva al final.

Vidas Sumisas

Pasará lo que pasará,
el resto hay que manipularlo,
que suceda lo que suceda,
y punto, nada más,
lo que yo quiera,
intentar encausar,
el resto es paja molida,
paja en el viento,
con la aguja entremedio,
esa aguja es la decisión,
el motivo, el trabajo,
la dirección de las acciones,
destrozar la desviación,
manejar el estándar,
antes de llegar al final,
que también es conocido,
otro espacio controlado.

Similitud

Cementerio y dormitorio
son lo mismo,
exactamente lo mismo,
nadie responde,
demasiado ruido despierta,
a cualquiera, a quien sea.

El ajetreo en ambos
es alto o poco
dependiendo del cariño,
del cuidado, del cansancio,
pero, al final,
todos llegaremos allí

Autotrofía

La negación de la voluntad
solo se entiende
durante el aprendizaje
de las formas humanas.
predefinidas por la sociedad,
la élite, para ser precisos,
y para ser precisos, también,
definen muchas necesidades,
casi todas inventadas,
tal como los gustos,
todos adquiridos,
a partir de esta negación
y adquisición de relleno
es que la sociedad se consume,
se reproduce y alimenta
de sus propios productos,
se mantiene todo tal cual,
a pesar del maquillaje constante,
gatopardismo imperante
en todas y cada una
de las personas que habitan
el espacio "sociedad"
como un no-lugar,
viviendo entre negación
y aceptación camuflada
en adquisición de necesidades.

Autofagia

Ver a Urano comiéndose a sus hijos
no fue más que una epifanía,
del mismo fuego que nacen
todos los intentos del arte
lo queman de vuelta,
el mismo sentido en sí mismo
destruye sus vástagos,
todos malditos,
condenados a conversaciones
de pasillos plásticos,
con tonos plásticos
y palabras plásticas.

El canibalismo
de la autocomplacencia,
el placer, el paladar,
el buen estómago,
la redundancia.

Autofagia,
nunca autotrofía.

Héroe

Las voces empiezan a hablar,
saltar o no saltar,
saltar y saltar,
saltar o saltar.

Salto.

Al final del día
el héroe es un mártir
de una causa
y el asesino de otra,
o simplemente ninguna
de las anteriores,
solo un muerto más,
nunca se es héroe para todos,
pero no importa,
lo seré para salvar
la vida de alguien,
alguien que se ahoga.

"Abrazó una piedra,
una piedra en el medio del mar,
una piedra filosa,
la abrazó por horas,
las horas pasan,
la convence de moverse,
pero no funciona".

No salvé una persona,
salté, su voz pedía ayuda,
al final del día fui un héroe,
solo por morir intentándolo.

Máscaras Diferidas

No importa cuanto me vista
de ropas que no son mías,
si seguiré siendo yo
cuando al final del día
me tengas en la cama,
tomando cerveza de tu mano
y los recuerdos de tu ropa,
esa misma que tú,
mejor actriz que yo,
ocupas para desvanecerte
y hacerte parte del lugar,
aquel que habitas en la tarde,
como lo haces conmigo
mañana y noche,
mañana por la noche,
aunque quizá de tan bien
que te sale la actuación
mañana por la noche
no seas tú, sino ella,
esa que aparentas
cuando no estás conmigo,
quizá sea mi mala actuación,
pero ya no sé si es conmigo
con el que actúas como tú,
la tú que conocí antes que tú,
la tú de ahora,
y lejos de mi eres tú ahora,
no la que fuiste,
la que me presentaste.

Voyeur

Seré tu voyeur,
sin tacto,
no necesito el tacto,
solo el sigilo,
la prudencia de la distancia,
la distancia en sí,
mis ojos hacen el resto,
el resto es un momento,
moriría escuchándote cantar
al otro lado de la ventana,
inadvertido por el vapor
de una larga ducha,
solo cantas ahí,
solo entonces te escucho,
seré un auditorio de uno,
seré el silencio respetuoso,
ese que te gustaría,
tal vez, solo tal vez,
aunque no sabes que está.
y saberlo no te gustaría.

Es mejor mi silencio
para darle espacio a tu voz,
que se realza más desnudo
cuando entonas ese canto,
tu canto para complacerte,
algo tuyo y solo tuyo,
y como yo no existo,
aun más tuyo,

Resiliencia

Nada que no se pueda arreglar,
nada que se pueda arreglar,
el peso antes de cargar
con las expectativas de otro,
el peso al cargarlas,
el peso al cagarlas.

Robar el Alma

No quiero que sepan

que hoy me quedé contigo,
los pensamientos roban el alma,
crean el alma, la inventan.

Entre mis cabellos
escurren mis pensamientos,
caen en la almohada,
junto a ti, sobre ti, en ti,
las almohadas roban el alma,

tu almohada, en particular,

no digas que dormí contigo,

porque no he dormido,

no he sido yo el que se quedó,

fue un cuerpo con otra alma.

No nos saquemos fotos juntos,

las fotos roban el alma,

dejan cascarones vacíos,

potencian los cascarones vacíos,

dejan huella de mis vacíos
y mis vacíos son míos.

Zona de Promesas

Suspicacia de tu presencia,
¿qué haces aquí?
hay mejores lugares,
¿hay mejores lugares?
¡ay, mejores lugares!,
ahí, mejores lugares.

¿Por qué te quedas conmigo?
porque te quedas conmigo,

por que te quedas conmigo.

Temo volver a caer 

en el arco iris confuso

que me presentaste antes,

hasta terminar de combinar todo

y dejarlo en negro.

Después de la Detonación

Aún después del bombardeo y la devastación de la ciudad se podía encontrar un instante de paz. Siempre queda un poco de verde en algún lugar, a pesar de todo, a pesar de absolutamente todo. Siempre hay un resquicio de esperanza entre los escombros. De todos modos, si no lo hubiese, no tendría sentido seguir por estos lados después de cada detonación. De alguna manera es posible aguantar el peso de su enojo, habitarla y seguir adelante solo con ver ese momento verde y fugaz.

La Vanidad

La suave caricia de tu amor deja astillada mi piel, pero no es tu culpa, es la fragilidad que le da a mi piel el utilizar todos los días el temor después de la ducha lo que me deja sensible, ponerme una capa de desconfianza me ha mantenido tenso ante tus mimos, trizando mi piel.

Me preocupo por mí, por nosotros, me preocupo por una parte mínima del todo, me siento mal por no preocuparme más allá de lo que alcanzo directamente, pero que las redes de información me traen encima. El infinito peso de vivir en un mundo muy grande y un universo aun más enorme.
Tan pequeño y tan simple, o complicado, o complejo.

Espontánea

Me levanto temprano,
tomo un té,
una manzana,
medio pan tostado,
ducha, secado rápido,
ropa, zapatos,
calcetines, lavar dientes,
salir a trabajar,
(abrir la puerta,
llegar como se pueda,
trabajar, cerrar el trabajo)
volver a la casa,
querer fumar,
sacar un cigarro,
buscar "el fuego"
(encendedor),
y el sonido de una detonación.

Noche y Día

De noche vivo,

de día trabajo,

me muevo,

escribo, converso,

socializo, construyo,

camino, dirijo, corro,

más tarde que temprano

despierto en sueños,

cuando duermo,

la noche sienta bien

mi tiempo en su regazo,

porque el sol,

antes de bañarse,

me ocupa la vigilia

en desmembrarla,

tanto que dar

para no dar nada,

nada realmente nada.

Descripción

Un agujero en la frente,
un corte en la mejilla,
el pelo negro, liso y lacio,
no tan negro a veces,
no tan liso la mayoría de ellas,
las ojeras marcadas,
el silencio, todo lleno de silencio,
con la boca abierta,
con el sueño torcido,
nariz torcida, dedos torcidos,
con la vida torcida
y el vaso torcido
en la mano derecha, torcida.

Lunar

Cada veintiocho noches
la luna me guiña,
me coquetea,
y cada veintiocho
se muestra desnuda,
me seduce,
todas las noches me deja solo,
cada una más que la anterior.

La Taza Rota

He juntado todas las piezas de esta taza quebrada, las he pegado, la taza aparece de nuevo frente a mí.
Ahora puedo quebrarla de nuevo, otra vez, con todo el placer que eso conlleva. La golpeo contra el piso de madera, un golpe trizado por los flujos del viento, el aire y el sonido, queda una marca donde cae, un triángulo que apunta hacia mí, culpándome por el daño que le hice. No importa el daño que le hice, al menos ya no me hace más daño a mí la trizadura que tenía en el borde del que tomo el té, que me tenía los labios rotos.
Es bueno quebrar por lo sano.

Sin Título

Ponerle título a algo

es como apropiarse de ello,

pero un algo, todo algo,

es del mundo, de todos,

no quiero domesticar algo

que no es domesticable,

tan inestable como el flujo,

el del agua quiero decir,

quiero decir, que triste humanidad,

que triste toda la inseguridad,

más triste es, eso sí,

la certeza, triste certeza,
la certeza mató al gato.

Cortina de Humo

No necesito nada sentimental,

menos aún algo físico,

la superficialidad de ambos

tiene al mundo donde está,

yo solo necesito alguien

que le haga la borla al cortinaje.

Un Bosque

Al final del día
y al comienzo de este
estoy en el bosque de mis sueños,
el oscuro bosque,
tan oscuro que no hay nada,
siquiera un bosque,
solo un ideal perdido
donde no hay algo que encontrar.

Lo cotidiano se desangra,
sé que lo hace por el calor,
ese calor líquido que fluye
entre los dedos de mis pies,
más denso que el agua,
y con cierta sensación lúgubre,
todo es oscuro en el bosque
al que llego a soñar de noche.

Solo hay sonidos reptantes
para el que se detenga a escuchar.