Milhojas

Otra vez la hoja en blanco,
otra vez el lápiz en mi mano,
el estrés, el calor, el pensamiento,
la presión de los dedos
corazón e índice,
la hoja sigue en blanco
¿acaso escribiré obligado?
es, sin embargo, placentero,
ciertamente placentero,
me place, en efecto, la sensación,
su orden lógico,
el sentimiento,
algo que decir,
algo que escribir,
algo que plasmar,
palabras, palabras,
no encontrarlas,
ninguna de ellas,
de ellas, las palabras,
las mías no estaban,
hube de usarlas,
las que fuesen necesarias,
la hoja sigue en blanco.

La hoja está negra,
como nada, como nueva,
una hoja de color negro,
pero es una hoja blanca,
usada, totalmente usada,
palabras sobre palabras
sobre palabras sobre palabras,
palabras al sobre, las cartas,
las cartas que envié,
las cartas que entregué,
lo decían todo, todo,
tenían todas las palabras,
no me faltó ninguna,
hubo espacio para todas ellas,
un manuscrito completo,
el más completo,
el único completo,
y no dice nada,
aunque es super específico
en esa nada.

No hay más hojas en blanco.