Contra la resignación

Ante tanta naturaleza
esta escritura es vana,
por la perfecta simetría
que en silencio se mueve
sobre las simetrías
siempre cambiantes
de los simples mortales.

Recuérdalo
y tenlo presente,
jamás quebrarás la entropía.

No,
no he descubierto
la resignación de ser yo,
busco una señal
de alguna parte,
algo natural
que me mueva de nuevo
que me diga que ser
el que soy
y estoy siendo,
es una respuesta,
jamás una verdad
                            /circunstancial,
como la vida misma
es solo una circunstancia,
otra más,
una más.

Factura

Dame un beso
que me quite el hambre,
abrigue el cuerpo,
despierte el alma.
libere el pensamiento,
relaje la espalda,
distienda la lengua
y me dé sueño.

Junto con una facturita, por favor.

Primeras Veces

Somos coleccionistas
de momentos preciados,
los necesitamos,
darle sentido a las acciones,
un ciclo comienza
por el principio,
y el principio
necesita una alegoría,
o un discurso fúnebre,
porque todo ha cambiado
y nada será como antes.

La primera vez que respiraste,
todo cambió,
y la que hablaste,
dijiste algo con sentido,
fue más importante
que el discurso
lleno de florituras
que lanzaste al viento
en este,
"el momento más importante
de tu vida entera",
la suma de momentos así,
son sólo otra larga lista,
del vértigo de las listas,

(pseudo)Nimo

El nombre de pluma,
suspiro,
sin mayúsculas,
porque es un suspiro cualquiera,
sin patronímicos,
pues no hay padre conocido
salvo el creador,
que vive el mismo tema,
solo un nombre más,
cualquier palabra
que le haga sentir
el desarrollo de la identidad.

silencio.

soledad.

sueño.

Su nombre real
tiene sentido,
solo en el inicio
con su pluma
y lo fácil que es caer
a la misma velocidad
que cualquier otro objeto,
sin importar la masa.

No hay nombre,
solo palabras, palabras.

Wi wich yu a merri crismas

Descanse en año nuevo,
trabaje en las navidades,
no sé cuando han nacido
dioses, profetas y salvadores,
que nacen con el sol,
coincidencias del azar,
el problema siempre ha sido
que los coincidencias
que benefician al héroe
convierten en comedia
las historias más épicas.

Lo importante es que la gente
da buenas propinas,
tratan de salvar el tiempo,
ese que se acaba
según las convenciones,
los concilios y otras coincidencias,
de esas que vuelven en comedia
las historias más épicas.

Esto no es ni uno ni lo otro,
es solo un recuerdo
de que ya es noviembre.

Hasta entonces

Quizá aborte misión,
algún día, más pronto que tarde,
ojalá esté bueno el clima
ese día, sólo ese día.

Hasta entonces,
y por culpa de ese entonces,
seguiré sacando provecho
de estos buenos climas
con los que me vistes
los días tristes,
de vez en cuando
de cuando en vez,
el silencio es muy grande
y le temo,
me absorbe,
sorbe mis placeres
y los vuelve culpables.

Sin embargo estás ahí,
aquí, muy bien,
acá, en este lugar,
cercana a mí,
a mi lado,
esperando.

Quizá sea yo el impaciente.

A veces te debo extrañar
más de lo que parece,
soy demasiado compuestito
cuando pierdo la compostura,
al final, de verdad,
quiero decir la verdad,
exigirte una sonrisa
y parar el webeo.

A la mierda todo eso,
me gusta tu silencio,
te disfruto y, en realidad,
clamo a alguno de los cielos
que tú también lo hagas.

Debería parar de rezar
y hacer algo por decirte esto.

A veces se aparece frente a mí ese momento en que debo escapar de mí.
Hace frío fuera, pero es más cómo que estar adentro de aquella mole pesada y abrigada. Allá dentro no hay viento y ¿sabes? el viento es una gran sensación que te rodea, cruza por cada rendija, se burla de tu existencia material y continúa por su camino. Yo quisiera enredarme en las corriente e irme de esta tierra que no puede ser poseída, entregarme a un abrazo que me meza hasta descansar, quizá esta vez si lo haga.
Hace frío y ser libre es agotador, los días son difíciles estando lejos de aquel cuerpo que no es de nadie, que solo yace, hasta que quiera volver a su autómata autonomía. No, me es imposible nombrarme ahora. Debo salir un instante más, quedarme fuera, quizá hasta desayunar.

Karma

Llevo la vida imaginando la forma en que moriste, que me llega entre la penumbra de los sueños. Hemos sido muchos con el tiempo: Soldado de a pie armado por un señor de gran porte (aunque no tan grande como otros señores que tenían nombre), muerto en alguna escaramuza menor, de alguna guerra menor, en alguna Cruzada que nunca sería parte del canon; esclavo encadenado a otro esclavo, llevado en un barco apenas provisto de lo necesario a algún país de un norte lejano que esta vida me enseñó llamar Francia, muerto al otro encadenado; trovador, amante de alguna doncella, que dejó de ser doncella por culpa mía, muerto por algún verdugo anónimo, por mi señor de Aquitania; clérigo blasfemo, goliardo en toda regla, asesinado por un esposo irascible y padre querido; niño errante por las tierras de algún burgués gentilhombre, muerto por inanición entre los bosques del este; piel dorada por el sol, antiguo chaski muerto por la edad descansando en un asiento demasiado cómodo para una vida corriendo; etcétera.
Los veo muriendo a todos, cada cierto tiempo, y sé que todos he sido yo, pero ahora no soy ninguno y sus destinos no penden de mi espalda, aunque agradecería creer ahora en el karma.