Viejo Mundo

Presuntos implicados,
los sospechosos de siempre,
hombres muertos caminando.

Hubo una vez un disparo,
dos, tres, un intercambio,
otros tantos, varios más,
disparos a quemarropa,
pero nadie muere,
muchos salen dañados,
increíblemente dañados,
sorpresivamente dañados,
el entorno se quiebra,
se producen grietas,
una en especial,
la más clara y onda,
justo al medio,
entre ambos tiradores,
una grieta que hacía
más lejanos los disparos,
que dañaban menos,
solo la grieta hacía daño.

Los sospechosos
no fueron juzgados,
no tenían cómo, ni por qué,
ni había sospechosos
en terreno común,
sólo quedó el silencio
que dejaron las balas,
ni un grito de dolor,
solo las balas justo al final.

Pasar

¿Cuándo pasó lo que pasó?
Nunca, la verdad,
reflexión de la imaginación
en la materia oscura
que cubre un olvido,
encubre, quizá,
hubo algo por qué morir,
se le crea una ficción,
un mito fundacional,
un sentido, al final,
confundiendo todo,
materia oscura,
reptante, enredada,
un olvido tomando
forma de recuerdo,
un recuerdo cambiando,
todo se transforma,
lo que sobra se pierde
en las brumas,
el vaho sucio del tiempo
sub-solar,
la perdición brillando,
cuellos rojos,
sonrisas rojas,
ojos rojos,
otra luna roja,
no te salves
el lado oscuro del corazón,
mostrarlo aclara los párpados,
aunque aumente
el temblor de las piernas.

Luna Roja

El fuego es mío,

rodea mis pensamientos,

acata mis órdenes,

déjame consumir,

deja consumirme,

nada más, nada menos,

funciones distintas,

mecanismos especiales,

la luna roja,

los ladridos, aullidos,

sonidos de la noche,

silencio,

largos silencios,

el fuego me corona,

me corona la espera,

la ardiente paciencia.

insólita, por lo demás,

y lo demás está

dando frutos de periferia,

destrozando sus límites

para llegar al centro,

el exterior va trazando

lo que pasará adentro,

y nadie lo sabe,

nadie lo espera,

nadie lo supo prever,

aunque todo evento

va adelantado de profecía,

si bien el evento

necesita un personaje,

al final todo cobra sentido.

Lo que quise

Ese soy yo,

el que está en la esquina,

el que está en el rincón,

todo lo que siempre quise,

quisiste, en un rincón,

ficcionando un amor

que se quedó corto,

perdido en otro rincón,

la esquina opuesta,

la esquina del corazón,

el único vértice

de la imagen,

un símbolo conocido

que nadie entiende,

que todos asumen.

Ahí, en la esquina,

sentado contra el muro,

ficcionando vidas

de las hormigas que pasan

entre mis piernas,

esa es un héroe mítico,

aquella una princesa

siendo robada 

por un París, 

iniciando una guerra,

la otra es un bombero,

esta un policia,

aquella un semáforo,

y todas tienen su historia.

Aquí, agazapado,

como una bestia, esperando,

que aparezca mi presa,

e irme lentamente,

escapar del espíritu

que me ha apresado

en una celda de aire,

en los pasillos del viento.

Gravitar

Un sonido en bajada,
gravitando los graves,
rodeándolos, sin alcanzarlos,
un camino, bajando,
rondando la desgracia,
evitándola por un pelo,
un pelo es la diferencia
entre el poste y la puerta,
el espejo no es más
que el reflejo de un recuerdo,
un silbido, un corte al aire,
el aire cortado silba,
sopla el viento alrededor,
alrededor de una baraja
que se mueve al ritmo
de manos experimentadas,
un ritmo vertiginoso,
se revuelven, se enredan,
se traspasan, se transportan
más allá de sus posibilidades,
las posibilidades son infinitas,
quizá sea eso, solo eso.

Diferencias Etarias

Vuelvo a caminar
por las calles de mi infancia,
infancia compartida
con los chicos de mi calle,
con mi amigo del colegio,
10 años no pasan en vano,
10 años son 10 años,
ya no están de moda
los basureros con chinos
todos metálicos,
ni la iluminación
era tan invasiva,
el cielo no es el límite,
ahora es la luz,
recuerdo correr
detrás de una pelota,
hasta que ella,
camaleónica y coqueta,
se hacía una con la noche
y había que entrar a casa,
a un grito de madre,
madre que estás cansada,
que ya no gritas,
aunque te preocupas,
mucho aún de mi regreso.

Con un grito,
así terminaba el fin de semana,
pero no dolía tanto
como los gritos de ahora,
aunque quizá escocía más
en los oídos y las manos,
en las ganas de jugar.

Han pasado años,
han pasado por mí,
han pasado de largo,
se han ido sin mí,
vivo en el intermedio.

Fuga de los Puntos

Y huele a tierra húmeda.

El cemento se siente seco
a mi alrededor,
oigo voces a mi espalda,
esta se apoya algo
de madera mojada,
conversan de cosas
que sucedieron ayer,
mañana quizá esté bien,
despertares.

Oscuridad tras oscuridad,
horas sin imágenes,
mientras los sentidos
se embotan,
he perdido todo,
huele a rosas,
perfume barato,
cigarros, alcohol,
almizcle, pelo sucio,
huele a años de nostalgia,
a punto en la penumbra,

Es un proceso lento,
no encontrar las palabras,
sino como manchas,
lineas horizontales
en margen blanco,
recortan el margen,
el tacto de un papel,
hoja de biblia,
mensaje en clave.

La nostalgia de la luz
no es más que una más
de todas las nostalgias de hoy,
la más precisa, clara y definida,
la única definitiva
a la imaginación.

Luego de las Sábanas

La cara que más
me gusta en una muchacha
es la de sueño,
significa que duerme
mucho o poco,
bastante o nada,
los restos de las ideas
que quedaron partidas
en el aire a su alrededor,
cada parte está ahí,
se queda impresa en su cara,
los sueños,
despiertos o durmiendo,
conscientes o inconscientes,
la cara de sueño es
un rompecabezas
en su más literal sentido,
en su más completa
y compleja posibilidad,
uniendo todos los ideales
de la muchacha en cuestión,
en un solo enmarañado
montón de cabello desgreñado,
ojeras oscuras, saliva seca
en las mejillas marcadas
de laberintos rojos
por las sábanas y sus dobleces,
sin nada que las maquille,
en serio, nada,
todo el sueño a la vista.

Sal a Gusto

Todas las recetas
que aprendiste conmigo,
las usarás con otro,
te pondrás contenta,
disfrutarás...
el arroz, los fideos,
la carne, las verduras,
otras masas,
otras carnes,
otras verduras,
el sexo,
los puntos precisos
donde gustas
que esté el plato,
quizá no aprendiste de mí,
pero tiene su esencia
de aprendizaje conjunto,
ya sea por motivo
o por momento y acción.

Yo hago lo mismo,
probablemente lo mismo,
quizá muy parecido,
aprendizaje, le llaman,
muescas en el olvido,
arañazos de los recuerdos,
pero no importa,
nada de eso lo hace,
cambio y continuidad,
continúan las formas,
cambia la persona.

Esto no es una crítica,
es más bien un relevar.

Mecedora

La mecedora del pobre,
todos los días,
en la mañana,
en la tarde, noche,
se mece,
el vaivén de los pobres,
dependiendo la distancia,
con mochila atascada,
un bolso en la cara,
un codo en el riñón.
la mecedora,
si tienes la suerte
de llegar temprano.

Otra mecedora
para los que andan tarde,
llegan tarde a subirse
a la mecedora grupal,
se afirman como pueden,
conocen su suerte,
la suerte del recorrido,
el último de ellos,
el final del camino,
a ratos de pie,
a ratos sentado,
pero siempre mecido,
mecido, medio dormido
hasta el final.

Reversos

El paso del tiempo,
dicen que es irreversible,
pero siempre se cambia,
con cada palabra
para referirse a él.

Las palabras crean
realidades, ucronías,
en nuestro caso particular,
todo se reescribe,
letra por letra,
se reinventa, redefine,
todo no es lo que fue,
el principio es variable,
todo tiene que ver
como es que lo cuentas.

Las mil y una noches
han sido contadas tantas veces,
tantas veces cambiadas,
que deben ser millones,
miles de millones de noches.
todas esas noches,
todas ya pasaron,
ya cambiaron,
y el tiempo sólo pasa,
irreductible.

Traducción de la Realidad

Palabra por palabra,
parafraseo lo que veo,
lo que siento, percibo,
encuentro,
palabra a palabra,
intento escribir,
escribo, escribo,
nada más que palabras,
parafraseo,
no escribo nada nuevo,
todo ya se ha dicho,
antes que yo naciera
me quedé sin palabras,
palabras propias,
todas ajenas,
distantes, distintas,
pero las mismas.

Sodoma

Mientras tanto en Sodoma
los hombres conversan,
crean conocimiento,
construyen verdades,
no hay sodomitas,
tampoco sodomía,
a veces, quizá,
no lo tengo tan claro,
se quedó congelada,
perfecta en el tiempo.

Al este del Edén,
mientras tanto,
aquello que sigue vivo,
sigue eterno en un rostro,
la decadencia, un motor,
su paraíso no tuvo tiempo
de empeorar, decaer,
al igual que Sodoma,
pero su Edén,
de cemento y neón,
se quedó perdiendo
los rastros de paraíso
que le quedaban por sangrar.

Sodoma es el paraíso eterno,
más cercano a la Jerusalem
que todos tienen por recuerdo,
que al Edén de los hermanos,
esos mueren entre ellos.