Las Preguntas

La alienación,
la enajenación,
la negación del yo,
qué es ser yo?
finalmente
una canción triste
llena de nostalgia,
nada de resentimiento,
no alcanza para eso.

No tengo espacio
para decir lo que quiero,
porque no me lo he dado,
no voy a culpar a terceros.

No tengo el ritmo
porque no me lo he dado,
nadie me lo ha dado,
sigo como un niño
corriendo tras la pelota
sin un lugar en la cancha,
toda la vida dando las cachas.

Nadie enseña a respirar.

Me quejo de nuevo,
qué me pasó de nuevo?
cuándo crecimos, weón?
qué chucha, por la cresta,
dónde mierda se quedó mi tiempo?

Ya nadie quiere ser astronauta
y miran con cara de mierda
cuando alguien dice que va a ser profe;
en qué momento todos
conocieron lo que es ser ingeniero?

Me despierto otro día
sin ser yo,
cuándo he sido yo?

Símbolos

Ciertamente la vida debe ser muy distinta de la muerte.

O no?

Gastamos dudas enormes en milimétricas objeciones a la vida, a la justicia, a cada simple hecho que se antoja insalvable en las manos. Criticado y juzgado. El mundo debe tener una gran tolerancia a la frustración.

Amar debe ser muy distinto del amor.

Nunca he visto al amor pasar y, sin embargo, tratamos día a día de concretar una abstracción. ¿Cuál es la forma del amor?

Está siendo injusto.

El ser mismo, la quid de la cuestión, no sé lo que es justicia, aunque la siento cuando no parece estar.

Corazones, balanzas, mujeres vendadas. La parte simbólica de nuestras creencias son, francamente, la imaginería más fuerte y la creatividad más peculiar de el ser una humano.

Pero seguimos incapaces de enfrentar la realidad, aunque la pedimos.

Insomnio

Las persianas se abren

a la oscuridad infinita,

esperando volver 

a mostrar algo,

lo que sea que haya,

aunque no eso,

que se acerca,

una mancha gris 

en el negro absoluto.

Es de noche,
todas las noches,

Todos los días es de noche,
toda la noche.

Es, quizá,
la certeza más clara,
y que, por obvia,
pasa de largo,
como tantas otras
certezas menos ciertas.

La noche continúa al día,
y viceversa,
hasta el fin del sol,
que se va a apagando.

Las voces vuelven a hablar,
piden siempre un sacrificio,
el mismo de siempre,
el sueño
para alargar la vida.

Hay que hacer algo

El silencio ya no es una opción.

Grita, habla, murmura,
susurra, impreca,
putea, balbucea.

Comunica.

En todos los silencios
hay demasiadas ideas,
lo que queda por decir
debe ser dicho,
a veces.

Nos acostumbramos
a guardar todo,
a normalizar todo,
en ese gran salón infinito
donde las memorias
se terminan perdiendo,
y dejan de ser memorias.

Hay que hacer ruido,
hay que remover las consciencias,
hay que crear atajos
a lo que se viene esperando,
por años.

Nunca nos fue bien
con la vía fácil,
no se puede decir que esta
sea la más rápido,
pero estamos
en el momento justo,
aquel que necesita
comenzar.