Autocomplacencia

El placer es osado,
siempre lo es,
toda vez que es perseguido,
oculto en la privacidad,
cerrándole a la intimidad,
dotándole de un valor agregado,
siendo encerrado como está,
en el armazón de la sociedad,
puertas adentro,
portón adentro,
muros adentro,
los cuerpos se ocultan
dentro de los muros,
desnudos, todos desnudos,
con temor a ser descubiertos,
el placer está encubierto,
velado, siempre velado,
la intimidad lo enriquece,
casi siempre, a veces,
quizá porque solo así
se puede tener tranquilo,
en la intimidad de uno o dos,
el placer es descarado,
cuando es entre más,
rupturista quizá,
perseguido tal vez,
temido seguramente,
limitado a las opciones de la vida,
aquellas que nos dejamos tener,
porque son pocas, evitables,
transparentes y siempre revocables,
momentáneas, despreciables,
las veces que le damos,
el placer no es una certeza,
incluso cuando es posible y probable,
el placer es triste y alegre,
es un juego de niños.

"Persona"

Nací horrible como criatura,
alejada de la mano de Dios,
nací escuchando versos,
aunque ningún grito de júbilo
acompañó mi alumbramiento,
mas si hubo horror en sus rostros,
miradas de desprecio,
y un asqueado aire
que provocaba un sabor metálico
entre el paladar y lengua.

No conocí ningún médico,
ni estuve en hospital alguno,
demasiado consciente,
demasiado despierto,
alejado de la humanidad
por una palidez melancólica,
la nostalgia de luz nació grabada
en la piel más blanca
que mundo ninguno había visto,
crecí para seguir sin luz.

Los años no pasaron en vano,
seguí escondido tras bambalinas,
la suerte me guiñó una sola vez,
una sola vez y nada más en la vida,
pues el telón cerrado
anunció mi llegada al mundo,
a este mundo en particular,
nací para provocar el horror,
y lo hago gustoso,
tal como cuando robo sonrisas,
el llanto de la emoción,
el grito de sorpresa,
que es más chillido, si lo piensas,
crecí entre Shakespeare recitado,
y mi primera palabra fue
la imitación de un hombre,
que recordaba a los antiguos románticos,
dije "aurora" en ese momento,
lo completó el tiempo
"...que anuncia en la noche del alma una aurora,,,"
burlado por adultos en rededor,
con un brillo de satisfacción,
y la esperanza servida en la posibilidad
de verme de pie en un escenario.

Me volví núbil
antes de que el tiempo se diera cuenta,
la aberración danzante y caminante
no estuvo más oculta del sol artificial,
y en las dotes gráciles del arte
encontró satisfacción y satisfizo
hemos sido esclavos de nuestros rostros,
pero nuestros rostros son momentáneos,
no como las posibilidades de cambio,
que son eternas como el juego,
y si bien el mundo me esconde o se esconde,
la tregua pasajera entrega calma,
la noche me deja entrar en sus aposentos
y poseerla hasta el cansancio,
hasta absorber su oscuridad en mis brazos.

"Os traigo el caos y la maldad por esta noche, os traigo la desesperanza re-naciente de las historias antiguas que el inconsciente colectivo ha olvidado... os traigo la actuación de esta noche..."

Luz de Día

Eres como el sonido solitario
de un saxofón en la oscuridad,
tantos avisos de desastres
en la linealidad del destino,
incorruptible, irreductible,
la muerte decidiendo
las formas de la poesía,
los juegos de los vivos,
la culpa de los ángeles,
los pecados divinos.

Eres como la levedad,
así simplemente, sin más,
levedad cayendo,
como la lluvia, como el rocío,
simple y llanamente leve,
como un suspiro de mariposa,
el miedo de quebrar
la fragilidad de tu levedad,
es el temor de acercarme
y perder la ligereza,
la calma de los sentidos.

Un despertar,
amanecer del día,
auge de la luz,
misterio del sol,
fragancia del ser,
el ser irradia desde el interior,
¿Has visto a la esperanza amanecer?

Desayuno

Tiembla y dame tinte,
querida mía,
del color de la humareda,
mientras la canela
y la naranja van saboreando,
a la par que saborizando,
la mañana perpetua de la vida,
en el amanecer de lo días,
es el primer momento
que levanta con color del vino,
para avisar al vidente,
la polvareda se levanta
para esconder al peregrino,
dejando la huella del destino
como marca indeleble a su paso,
firme en sus caminos,
para compartir la mesa
cuando la hora señalada sea,
con la canela y el clavo de olor,
dándole vida a la imaginación,
agrietando la realidad,
jugando sobre lienzo limpio,
en blanco, tranquilo, sereno,
la mesa está servida,
se van dejando los platos,
las cucharas, las tazas, etcétera,
todo el desayuno es temático,
temática del desayuno,
donde el peregrino vuelve a comer,
el artista del hambre deja de serlo,
y el silencio acompaña
las conversaciones alegres
de todos los comensales.

6.-

Su bigote de vello cano estaba bien cortado y definido, cubriendo su labio superior de forma prolija, la pipa de la que fumaba era delgada y alargada, reliquia de algún pueblo vencido en América. El conjunto provocaba ver, al observador curioso y atento, la imagen de un pincel rasgando un lienzo demasiado agrietado por el tiempo.

La imagen surreal que dejaba el humo al salir por un costado de su boca solo era un comienzo para un proceso onírico, con ese aspecto de ingravidez en un todo un tanto nostálgico, un tanto calmado, recordaba las vistas de algún cuadro de Friedrich. Cuando separaba el mango del pincel de su pelo, la imagen se volvía aun más, si se podía, surreal, pues el suspiro humeante blanco azulado que salía desde aquel lustrado cepillo no parecía tener razón ni motivo, pero no son necesarios ni motivos ni razones para poder ver como el relajo llegaba a un paisaje demasiado etéreo. Las agrietadas montañas envueltas en nubes no eran casualidad, sino un recordatorio de las hazañas de una juventud ya demasiado alejada.

Su interlocutor no era ni de lejos realmente distinto,aunque la diferencia radicaba en el bigote y en la pipa, este tenía un bigote más grueso, de un negro pulcro, como ala de cuervo, estos vellos eran unidos y separados cada ciertos tiempos del mango de su brocha, una pipa más gruesa también, con unas curvaturas similares a los mangos de aquel instrumento. Era, más bien, un mar siendo cercado con nubes de lluvia, de tormenta, mientras un barco escapaba botando un vapor blanquecino, nostálgico de un puerto en el que recalar.  Si bien eran ciertamente similares, la piel de este segundo hombre era más lisa, más blanca, su semejanza con un lienzo limpio se oponía bruscamente a un papel demasiado surcado por el paso de la vida.

Así, para completar el cuadro, mirando el panorama amplio, los hombres discutían, pipa en mano, para definir que era más importante y útil para retratar sus viajes, los de ambos, si un pincel, si una brocha,hasta optar por escribirlo. Mientras tanto ambos humos trataban de ver quien tenía la razón, provocando que el cuadro se separara en dos mitades regulares.

4.-

En un sábado como cualquier otro todo puede cambiar, sin darnos cuenta el mundo sigue sintiendo las medianías de todo, como si fuese la elección que cada uno ha tomado, la mediocridad es tan armoniosa como los extremos, de hecho, el punto medio es otro extremo en la trilogía de las decisiones y los hechos. Quizá por eso el extremo que termina la cuaternidad es tan inesperado y a la vez relevante en nuestras vidas, pensándolo como un anti-medio, siendo este tan armonioso y preciso como el medio mismo, así este sábado vivió la corrección de un medio por un anti-medio en la caída en cuenta que ha dado el espejo, al reflejar, no la imagen espejada, sino que una acción totalmente independiente de lo que se le muestra, dando en su autonomía la impresión de imagen vista desde la cerradura de una puerta demasiado grande para un cuarto tan corto y poco iluminado. Ahora bien, si alguien se pregunta que hago mirándome al espejo en una mañana de sábado como cualquier otra, esto también se mueve dentro de lo que vuelve a lo ordinario en especial, ese llamado interno a hacer algo que no tiene un mayor sentido ni dentro de la rutina, ni dentro del quiebre de esta hasta que esta acción lo produce, sin ser esperado ni buscado.

Las antorchas están refulgentes en el salón, mientras las sombras bailan el vals que se les ofrece desde los tacos que rasgan el piso al unísono, manteniendo la canción por encima del clamor general de la multitud expectante, esas sombras que se acumulan bajo cada lumbre danzante, enredándose entre ellos, en sí mismos, confundiendo a veces a los danzantes con los espectadores cuando los primeros iban a invitar a bailar a los segundos. A ratos pasaban sombras por delante de mi ventana a este espacio, que en un acto de curiosidad revoloteaban lo suficiente para hacerme creer que casi podían entrar por esta apertura hacia algún lugar más allá de mi alcance. Era impresionante la sensación de mero espectador que se sentía el estar sentado ahí, sobre mi cama, observando este precioso juego de luces y sensaciones, nunca las sombras fueron tan bellas ni tan lejanas. Todo eran tan hermoso hasta que noté que yo no era el más impresionado por la belleza de la visión que tenía delante, sino que era mi propia sombra la más emocionada, la que seguía los compases de un ritmo que jamás habíamos escuchado. No le di importancia, mi sombra siempre ha sido un tanto llevada a su idea, así que no me preocupé porque en ese momento se moviese demasiado.

Todo pasó en cuestión de segundos, otra vez por cosas del deseo irrefrenable miré mis pies y mi sombra no estaba aferrado a ellos como otras veces; se levantaba de frente a mí mi silueta sin rasgos faciales, desnuda y opaca, extendiendo su mano hacia mí, como el saludo de un compañero de toda la vida, todas mis vidas. Le di la mano como cortesía y honesta gratitud de todos los tiempos que pasamos juntos y ella me tomó a la fuerza, me dio un abrazo y, dejando algo parecido a una gota de tinta cayendo por su rostro, se fue a encontrarse con el espejo, traspasarlo y unirse a la danza rota de sus pares. Todo se terminó de golpe cuando el suelo se acercó a una velocidad estrepitosa hasta mi rostro, viaje que se vio interrumpido solo por el borde de una mesa que estaba más cerca que el mismo suelo.

Si bien puedo escribir esto con la calma que implica el sentarse a escribir, no se crea ni por un instante que es fácil llegar a recobrar la compostura, estar dentro de un espacio fantasioso es superior a cualquier otro sentimiento, y ha tenido que pasar un tiempo (según mi cuenta personal, 2 días, 5 horas, 18 minutos y 34 segundos) para poder volver a mis cabales y retomar mi diario. Aún es extraño no encontrarme reflejado en ningún espejo.

5.-

Por cada final es necesario un exceso, así que haya tantos como finales, el clímax amerita un sacrificio a la altura, y este se encuentra, no en cualquier parte, no, sino que en el quebrantamiento de los principios resguardados bajo tantas llaves como fortaleza y auto-conocimiento tiene la persona, en esta mi persona, que de mía tiene solo el título, por cierto que así es. Si bien decimos que el espectáculo empieza en breve (y no hay ninguna mentira en ello), es solo un empujón para reunir más rápido al rebaño, todos sabemos que el espectáculo se debe a sí mismo, como depende de sí mismo para designar sus propios horarios, el principio siempre será el principio, y así con el final. Los borregos seguirán llegando, seguirán esperando, seguirán atentos, callados cuando se lo ordenemos, risueños y serios según la necesidad, cada elección es, necesariamente hecha por nosotros, siempre y cuando esté bien hecho.

Nosotros somos el espectáculo, los observadores se apropian de la migaja que cae, pero nosotros somos los que debemos continuar, la permanencia de cualquier otro es irrelevante. Aunque, si lo pensamos detenidamente, ni siquiera nosotros, los participantes más activos de todo este juego de cabriolas y florituras, somos realmente indispensables. En efecto, si nos vamos, alguien nos reemplazará, y el show se revitalizará, será más fuerte, se aferrará a sus propios códigos, como hacía antes de mí, como hizo conmigo, como hará sin mí.

Las luces lo son todo, tanto su abrazo como su escondite. La luz nos llama, somos polillas, pero no nos quitarán tan rápido del foco, queremos quedarnos hasta que nos absorba más, del todo, no queremos expeler luz, queremos serla, vivirla y arrebatarla. La danza de la realidad no es un nombre azaroso si quisiesen usarlo, de hecho, su precisión como burla de las esperanzas de diversión es claramente alta e irrevocable: Han venido al lugar equivocado si esperaban reír libremente.

El show debe continuar, no hay nombre, ni hombre, ni mujer, que lo detenga, nada importa más allá, la humanidad es terrenal y debe ser aliviada de este pecado natural a su esencia, para eso hemos montado un zeugma para conectar sus ideas, las nuestras, el cosmos, y la fila para entrar y llegar a algún final. Se ha dispuesto todo, sin embargo, no obstante, falta lo más importante, que el espectáculo sea, y así se vuelva espectacular, alucinante, impresionante y asombroso. Libre de ataduras terrenales hasta llegar al momento en que ninguna palabra humana pueda describirlo, libre hasta el momento en que incluso la libertad no pueda definirlo.

El show continúa, mientras espectadores y protagonistas salen en camillas desde la gran carpa, sonrientes...

Por sí mismo

Si fuese hoy y mañana

a la vez y para siempre,

si el sueño fuera despierto,

siempre y solo despierto,

siempre y solo,

como todo en este mundo,

excepto, claro,

lo que es no tan solo,

pero no por eso menos solo,

las cosas irían mejor,

porque el futuro estaría,

como el ahora,

ocurriendo en este instante,

que se pasa justo cuando,

sin quererlo,

es nombrado,

escapando de la presa humana,

hecha en hilo de grafito,

tinta china, litografía,

cincel y martillo,
siendo más lejanos
de la realidad de lo que queremos,
en un afán de encerrar,
lisa y llanamente,
el placer de tener la razón
es otro placer vano,
silencio señores,
la discusión de los mudos
puede ser oída a kilómetros,
y entendida más allá
de cualquier círculo lógico.

3.-

En la palestra se han levantado todos los jóvenes desahuciados, no tiene mucho sentido darle demasiadas vueltas a esto, después de todo, son solo jóvenes desahuciados, los miro con verdadera tristeza este jueves, me apena en la profundidad completa de mi existencia momentánea ver como una vidas llegan a su fin tan rápido, es tan corto el amor, tan largo el olvido y tan poco el tiempo para ambos, que me impresiona el seguir insistiendo por el tiempo en que todo se ha acabado. Lo que más me aflige a la hora pensar en estos jóvenes es que hay tantas maneras de morir que tener que elegir solo una es triste, y más aun sí es que no ha habido tiempo para que estos chicos puedan siquiera experimentar o casi experimentar algunas otras. Si bien entretendrán al público con el juego al que estaban obligados, frente a nosotros, como última utilidad para/con el mundo. Ya no hay tristeza ni nada que hacer, todo llega a su fin cuando es su momento, decida quien lo decida, desde las altas nubes o el caluroso centro, cortes de todo el mundo, el patíbulo es la esperanza de la justicia, aún cuando supera la expectativa de logro o de verdadera justicia de cualquier conjunto sabio de jueces.

Más allá de cualquier bien o mal las almas son tan corruptibles, los juicios de valor se quedan cortos ante los ojos que nos miran desde sus cuencas en estos jóvenes, un temor tan humano, tan simple y tan palpable en el aire como sus mismas existencias, me imagino que temen no poder elegir su propia muerte, dentro de tantas posibilidades que se le cierra, tanto que les falta por conocer para entender para donde irían sus cuerpos laxos, quizá los que vivan piensen diferente, tal vez disfruten de elegir sus errores.

¿Cuántas veces te han venido a ver, cariño?...no, no cuentan las visitas del médico o las enfermeras, realmente dejas entrever en tus ojos la soledad de estar sin esperanzas de futuro o de pasado, el porvenir no es más que un cuento que te mantiene suspicaz, aunque es cierto que tu lucha en la palestra contra la desesperanza latente te ha tenido por única perdedora, así como única sobreviviente, quizá la tristeza que antes vi fue el desaliento de que el único aliento que los mantiene es la muerte piadosa en la violencia de esta última utilidad que se les da. Lo importante de la muerte de un héroe es su capacidad de unir pueblos bajo su estela de coherencia y cohesión, no quien fue, no lo que hizo, sino que todo lo que se construya sobre él, como cimiento eterno como la memoria, tan frágil como nuestros estómagos. Tu silencio despliega la sombra de un ejercito de granos de arena dispuestos a dispersarse al primer símbolo de cambio en el flujo, pero no, yo no te vengo a cambiar el flujo, vengo a dañarte con mi piedad.

2.-

Nunca se pretende que un juego de caza y captura termine dándose vuelta, para alzarse en algún momento como un juego de rol por turnos. Hoy es martes y es mi turno ser cazador, de perseguir mis intereses sobre tus acciones y pasos, pero, como toda cacería, primero debo hallarte y preparar el cebo, uno particularmente colorido por tus intereses personales, aunque no lo suficiente para ser desagradable o brillante, recordar cuales intentos ya han dado resultados, sabiendo que nunca un pez que ha sido atrapado y ha logrado zafar, será atrapado fácilmente de nuevo. La sonrisa que tengo pintada en los ojos puede provocar que todo este ánimo y la situación en sí parezcan casi surrealistas, pero no pierdan de vista el foco, la atención sigue al frente.

El verdadero problema que nos sustrae de nuestros antiguos caminos es saber si, en realidad y por sobre todo, hay amor en tu violencia, tal como creo que tú dudas o pretendes sobre el amor en la mía, y no, no es para nada un amor en el sentido literal, no tiene que ver con el error de romance que se entiende en estos días, y probablemente todos jueguen a ganador creyendo que la palabra más adecuada es extravagante, pero se equivocan profundamente, el absurdo extrafalario se encuentra de todas maneras en la afirmación de que esto es algo, y se pierde de vista al momento el punto más importante de lo que somos sin ser, obligando al arriesgado a suponer y asumir su error y entrar en una cacería realmente inadecuada y falta a la moral, como es la del concepto que amarre lo que hacemos, para no querer hacerlo más, liberándose el concepto de su presa ineficaz.

Mientras planifico como retenerte, incluso antes de tenerte, dan vuelta por mi cabezas mil maneras de atarte, de encerrarte en un espacio preciso para que ni tú quieras salir, ni yo quiera liberarte. Muchas vueltas provocan la verdadera reflexión acerca de este intento...¿Para qué retenerte, o pensar cómo hacerlo, si para eso están tus pretendientes? nosotros ya hemos superado esas barreras simples de la interrelación humana y sus códigos llenos de tradiciones demasiado arquetípicas, demasiado limitadas, demasiado repetitivas y semejantes las unas de las otras. Una relación que no se llame relación y donde solo haya instinto y reflexión, en fin, pensamiento, liberado de la sociedad de no ser por el lenguaje de símbolos prescritos e inventados por alguien o algunos.

He perdido todo el día escribiendo en mi bitácora de caza y pronto será miércoles, y el miércoles dejo de estar en mi posición, es imposible domesticar en realidad...

1.-

El escarmiento nunca ha sido demasiado, por algo sigo tomando las mismas rutas todos los días, el único momento en que quizá quiebro los pases de la rutina es cuando me enfermo, por eso quizá me dejo enfermar, el comportamiento auto-destructivo no es menor en este sentido llamado negativo, de hecho y por el contrario, va en estricta concordancia con la necesidad de quebrar los pasillos habituales del recorrido de la existencia y su plano más terrenal, mi escape de mí mismo empieza a ir más allá de mí, para tocar, quizá, demasiadas singularidades demasiado amontonadas en espacios cerrados y pequeños.

Si bien el universo es infinito porque se come su propia cola, no deja de ser interesante la intersección redundante de tanta coincidencia repetitiva, llevando el itinerario completo de varias vidas girando sobre sí mismas, llevándonos a incurrir reiteradamente en nuestra propia falta de movilidad, que se ve respuesta en ese afán viajero, con la cadena fuertemente enraizada en algún lugar que no conocemos demasiado, y del cual nos queremos alejar para poder conocer otros distintos de nuestra cotidianidad. Repito tantas veces el camino para que me extrañen cuando no me vean, y el no verme sea lo que quiebra su rutina.

Hoy me he caído ante la curiosidad, utilizando de excusa el brillo del sol, la textura del pasto y la tierra, la debilidad física latente en cada palabra complicada y compleja que escapa de una verborrea particularmente innecesaria, pero ese es mi camino que romperé con la siguiente enfermedad de un sistema que no acaba.

Mundo Abierto

La caminata comienza

en la casa de mis padres,

con sus reglas, sus sonrisas,

sus expectativas de familia

viéndose cumplidas,

sigo caminando,

se van cruzando las imágenes,

los dos perros mascota,

los que se quedaron en el tiempo,

y los otros tantos de la calle,

la calle en que viven mis padres,

el camino por el que pasa el bus,

se suman las fotografías

de los primeros días que viví acá,

se amontonan, una sobre otra,

acá una cicatriz, allá una caída,

un gato negro se me cruzó acá,

allí comienza la ruta a la perdición,

llámese colegio, alcohol y drogas,

el primer trabajo sigue

un más allá de los primeros vicios,

profundizándolos, apurando el paso,

entregando material dispuesto,
pervirtiendo el uso de la realidad,
atacando la libertad y su dinamismo,
cerrándola sobre otra calle sin salida,
cerrando las bifurcaciones,
dejando siempre un solo camino,
aunque aparezcan más,
en apariencia mejores,
en apariencia caminos,
en apariencia con sonrisas.

Fluctuaciones

Tu vida, el sentido que le des,
el pago asociado a eso,
puedes darle lo que quieras,
a veces el vino lo libera,
como una reacción en cadena,
leyendo la borra de té,
mirando el cristal en su esfera,
limpiando las nieblas del juego,
dejando liberado el camino
para seguir caminando,
el reflejo de la ruta en un espejo
me devuelve de la realidad,
ahí se encuentra la reflexión,
la meta va más allá del arco
por el que paso debajo,
el paso febril parece un sueño,
siempre es tan irreal
leer las cartas, al voltearlas,
mientras el humo nos envuelve,
los envuelve a todos alrededor,
"tus pasos se volverán vacilantes,
tus ojos perderán el brillo,
el silencio atacará tus sienes,
entonces sucederá lo que sucederá".

Mientras tanto el futuro,
cuan lejano como parece escrito,
va tomando forma en un paisaje,
sin humo, sin niebla,
con el poder de liberarse del espacio,
de manejar las islas del tiempo,
aunque solo una sea,
como siempre, a cada momento,
la que surta reales efectos,
la decisión de hacer,
definitoria y definitiva del mundo,
de cada pequeño espacio.

30 de Marzo

Era un 30 de Marzo como cualquier otro, aunque no tanto, no muchos 30 de Marzo caen en fin de semana, muy pocos de hecho, así que en realidad no fue como cualquier otro. El marcador de las lineas de la calle hacía su trabajo, como de costumbre, pintando y re-pintando los pasos peatonales, marcando las lineas continuas y discontinuas, llevando su regla, su escuadra y su tarro de pintura bajo el brazo, con el mango de la brocha sobresaliendo por el borde, en el espacio que quedaba entre la tapa y el costado del tarro. Estaban también haciendo su trabajo el pintor de imperfecciones en la calle, el diseñador de esquinas curvas, el definidor de caminos de hormigas, y,en general, todos los trabajadores que ha puesto el gobierno en la calle para mejorar y definir claramente la vida pública, asegurando que nadie se equivoque a la hora de moverse en este ámbito. Así partía un 30 de Marzo que parecía normal, pero caía en fin de semana. Sabiendo esto como primera reflexión del día, el movimiento a través del mundo implicaba cierta esperanza de rutina quebrada y de cigarros más baratos.

Los 30 de Marzo tienen un aire extraño, al menos por estos lados, ya que un 30 de Marzo huele como a final del principio, se puede saborear ese halo a últimas lineas de la introducción, prólogo o prefacio, a la conclusión de los encuentros preliminares. Cuando se inclina por ser fin de semana es más extraño, porque ponemos en la balanza dos fines y un principio, y ni hablar de la extraña armonía del fin del milenio pasado, regalándonos un gran final, un final habitual y dos principios medio comunes. Si a eso le agregamos que todo lo anterior se levanta sobre un calendario que no se basa en nada demasiado muy real, solo en un consenso demasiado cristiano, demasiado amarillo, demasiado europeo, en fin, demasiado consensuado.

Entonces, era un 30 de Marzo como cualquier otro, aunque no como cualquier otro, salgo a caminar con esperanza, siguiendo mi antigua filosofía de "si ves un semáforo en verde, cruza", reforzando la probabilidad hermosa de un quiebre a la rutina, una rutina que los 30 de Marzo es compleja. A las 4 horas de caminar estoy cansado, sudando y pensando que ya no era la mañana del 30 de Marzo, con eso me doy cuenta que todo pierde sentido, a pesar de haber hecho de este un día diferente a la fuerza de la esperanza infundada, y sigo caminando, como otro final del principio del final del principio.

Palabras de Más

Primero son personas,
segundo estudiantes,
primero tienen necesidades,
segundo son dogmatizados,
primero tienen vida,
segundo se la arruinan,
el orden de los factores
forman al producto,
lo ven como producto,
desechable y reemplazable,
las personas crecen,
amando, odiando, viviendo,
negarles el ser,
volverlos seres artificiales,
es ahí donde radica
la utilidad de la educación,
la facilidad de lo falso,
el dogma instaurado,
el sistema acorazado,
rodando sobre sí mismo,
aplastando sus predadores,
el temor los envuelve
como envuelven ellos con temor.

Cazador cazado,
la verdad subyacente
se encuentra al borde,
probando el precipicio,
perdiendo el nombre dado,
escribiendo la propia historia,
ganador vencido,
jugar sobre-seguro
nunca ha tenido desafíos,
los jóvenes delincuentes
que le escupen en su cara
al silencio de los inocentes,
con los que asustan
a la señora que está en la casa,
todo está distinto
para ser lo mismo,
hasta que llegó el cambio
y nos sacudió a todos
para botarnos del mundo.

Modelo a Escala

No nos deja de acomodar
ser el público indiferente
de las vías ígneas del acaecer.

La otra noche estuve en mi cama
acompañado por ti,
o quizá estuviste tú aquí,
acompañándote conmigo,
la reconfortante compañía
fue disfrutada mientras estuvo,
el calor cruzaba de un ser a otro,
el silencio nos mediaba
un pacto irrompible en la mirada,
con sus resueltas partes
cumpliendo al pie de la letra.

Cuando te volteaste
yo me volteé, me alejé,
para presenciar el perfil que,
recortado contra la luz de la noche,
simplificaba los votos de celibato,
disminuía cualquier idea innecesaria,
estabilizaba la forma,
sin perder en momento alguno el fondo,
defendía la importancia del color
en su ausencia y realzaba las sombras,
construía un ensayo sobre la paz,
manteniendo esa tensión agresiva
sobre la belleza del conflicto,
tu espalda refirió la perfecta armonía
de la correcta construcción urbana,
el milagro del silencio continuaba,
presenciando desde la distancia
como se reconstruye el mundo,
con cada giro del destino, de la cintura,
de las sábanas, de los giros,
de las tuercas del motivo.

Te volteas para despertar,
las horas han pasado rápidas,
todo se ha perdido,
si bien eres hermosa,
las otras bellezas se han ido,
quedándose entre lo que no se dijo,
guardado como otro recuerdo
de cuando la libertad valía más,
más que el tiempo y el olvido.

Al acallarse el ensayo sobre la luz,
se acabó el mutismo pactado,
con la despedida de las horas
vino la despedida del espectáculo,
ni sé quién eres
y ha perdido importancia,
el día cobra, definitivamente,
su cuota a la hora fijada.

Mil Años

En la bebida vital

se encuentra la saciedad.
la gran sed que nos abraza
es producto de los días,
de las noches sin sombra,
el cansancio que nos da vida,
nos da sentido en el camino,
sin importar el dolor en sí,
la constitución en sí,
el ser en sí y por sí,
se ha trabado en una caída,
sin poder levantarse,
el fluido no fluye,
no fluye y se va atascando,
se seca, se va, se queda,
la discusión es sobre conocerse,
sobre encontrarse realmente,
la sensación se amorata,
las piedras chocan con el límite,
celebran la ceremonia del frío,
formando formas azarosas,
libres de la posibilidad de serlo,
se mueven círculos concéntricos,
mantienen todo igual,
mientras la muerte llega,
sin agobiar,
lentamente en la noche,
el único buen momento para hacerlo,
pues al otro día hay que seguir,
pararse y correr,
como no lo hace el tiempo,
el sol o las maravilla de la tierra,
¿dónde se ha quedado
cuándo nuestro tiempo acabó?

Artista del Sueño

Tras el insomnio
la única ley que rige los caminos
es la del más fuerte,
la ley del que puede manipularse,
"el que pestañea, duerme",
el letargo substancial de las maneras,
todas y cada una de ellas,
resume la acción,
lleva totalmente a la reacción
fuera de toda lógica,
y la lógica no es tan lógica,
el deplorable efecto de los surcos,
bajo los ojos, entre la piel,
la oscuridad es tan latente,
tan patente como una sombra
que se extiende,
pero realmente no lo hace,
son las frías noches,
las noches en vela,
la vigilia se convierte en motivo,
dejando de ser fin,
en sí mismo y por sí,
la sacra idea del dormir,
con todos sus dioses asociados,
ha quedado en el pasado,
sin retorno han escapado,
todo se funde a negro,
en un solo pestañeo traidor,
y el suelo se acerca de golpe,
directo a la rendija que va quedando
hacia el final de los ojos.