Sentido

El tiempo se la pasa buscándose un sentido,
la vida corre hasta llegar a la meta,
la luna viene y va, con sentido,
pero sin motivo,
yo sin sentido, con motivo,
sin meta, pero con ganas,
sigo perdido,
en los rincones de la memoria,
en los extractos de un libro,
en la oscuridad de de las esquinas,
en un parafraseo de mí mismo,
mesita de centro, sofá,
tacita de té, juego de vasos,
y sus límites eternos,
las mentes de los sabios,
de los tontos, de los débiles,
del pica-hielo que hace una lobotomía
y la mesa, que cuando me siento, es silla,
siendo, por tanto, silla y mesa,
babero, almohada, camino de hormigas,
cama de dos plazas,
arma contundente.
Sentido, ah, sentido,
todo está en el limbo.