Palabras de Menos

No estoy de estatua preparado,
no me puedo lo estático,
último de la fila,
primero en la caída,
culpable de los flujos de risas,
inserto en sí mismo,
y el fuego del genio,
en todos los múltiples aspectos,
y botar la basura,
sacarse los ojos con una espada,
calarse los huesos con el frío,
¿de dónde sale toda la verdad?
a esta altura todo es vanidad,
las ganas, las sonrisas,
con suerte poder escribir
es mi esfuerzo de mí mismo,
y un trago,
el favorito de mi abuelo,
una canción,
la que más gustaba a mi abuela,
una foto con todos juntos,
la nostalgia recurrente del pasado,
escribiendo una carta
con lapicera, de las antiguas,
no tiene sentido ni coherencia,
y la compañía es un pecado,
una ilusión, un milagro,
cualquier cosa menos real,
el frío del mundo es real,
el frío del mundo, del cielo, del suelo,
paralelos en muchos sentidos,
redundamos con los miembros
a estas alturas entumecidos,
el fuego del genio,
en sus ámbitos amplios y variados.